Introduktion. Historien om skapandet av verket, huvudidén.

"A Hero of Our Time" kan med rätta kallas den ryska litteraturens pärla. Lermontov närde idén om att skapa en roman under ganska lång tid och arbetade på den under lång tid. Litteraturvetare delar in den preliminära perioden i tre separata tidsperioder. Det inledande skedet går tillbaka till 1836, det var då som den unge poeten Lermontov bestämde sig för att etablera sig på den moderna litteraturens piedestal och skapa något som absolut skulle förvåna hans samtida. Redan då bestämde han sig för att huvudpersonen skulle vara en ung adelsman, som i sin bild personifierade den befintliga generationen av ungdomar. Han ville återspegla alla motsägelser som rasade i den unga häftiga själen, för att skapa en rusande personlighet, vilket han senare lyckades göra mycket väl. Enligt Lermontov blev han mycket imponerad av att läsa romanen "Eugene Onegin" av Pushkin. Det inspirerade honom och förberedde honom för fruktbart grundläggande arbete.

Efter att ha skrivit ett postumt epitafium om Pushkins död går Lermontov i exil i Kaukasus, där han börjar förverkliga sin plan att skriva en roman. Därmed började den andra etappen av att skapa romanen. Den här resan kom på sätt och vis väl till pass för författaren, eftersom det var efter att ha besökt Taman, kosackbyar och bergsbestigarbosättningar som Lermontov förstod exakt vad han ville skriva om. Karaktärskretsen och handlingen bestämdes.

• 1839 - "Bela" (vid publicering av "Från anteckningar från en officer i Kaukasus")
• 1839 - "Fatalist"
• 1840 - "Taman"
• 1840 - "Princess Mary"
• 1840 - Release av den fullständiga versionen av romanen med författarens anteckningar och den tillagda delen "Maxim Maximovich"

Författarens huvudidé var att visa läget i det samtida post-decembristiska Ryssland, för att skapa levande, realistiska bilder av hjältar. Romanens huvudproblem är problemet med personlighet och tid, när gamla ideal gick förlorade och nya ännu inte fanns. Pechorin och hans samtida kan med rätta kalla sig människor av den förlorade generationen, de vet inte vad de vill ha av livet. Enligt författaren är porträttet av Pechorin "ett porträtt som består av laster från hela vår generation, i deras fulla utveckling." Det är märkligt att Lermontov själv aldrig en enda gång under hela den narrativa processen visar sin attityd och bedömning av Pechorins beteende. Han säger inte ens tydligt i vilken mening han tillämpar den karakteristiska "hjälten" på honom.

Analys av arbetet

Handling, kompositionsdrag

Huvuddraget i romanens kompositionsstruktur är dess kronologiska inkonsekvens. Kapitlen är ur funktion och händelserna som inträffar i dem är inkonsekventa. Detta är en av de viktigaste uttryckssätten genom vilka författaren försökte uttrycka huvudidén på ett liknande sätt. Således får Lermontov oss att förstå att händelserna omkring oss och deras sekvens inte på något sätt kan påverka vårt öde. Det enda som är kraftfullt är vad som händer i en persons själ, hans tankar och handlingar. Tack vare kapitlens arrangemang börjar läsaren gradvis fördjupa sig i Pechorins inre värld, förstå motiven för hans handlingar och blir genomsyrad av sympati och sympati för honom.

När det gäller genren kan "A Hero of Our Time" beskrivas som en psykologisk och social roman. Det finns absolut ingen handling eller utläggning i konstruktionen av handlingen, det vill säga läsaren vet absolut ingenting om Pechorins liv innan han kom till Kaukasus. Kulmen är en separat situation i varje berättelse. Upplösningen är nyheten om Pechorins död, som återspeglas i förordet till Pecharins Journal. Dessutom inträffar upplösningsögonblicket i mitten av romanen.

Således kan vi märka att, liksom idén, är handlingen och kompositionen av romanen mycket komplex och fungerar som element av uttrycksfullhet som gradvis avslöjar problemen med arbetet och bilden av huvudpersonen.

Huvudkaraktärer

Grigory Pechorin är en representant för adeln, en ung kratta som ursprungligen kommer från St. Petersburg. I sin själ är han en olycklig person som är tyngd av sin meningslösa tillvaro. Han är besviken på kärlek och kvinnor, tror inte på existensen av varma vänskap och uppriktig kärlek. Han är en ytterst extraordinär och ljus personlighet, som trots sina många brister inte stöter bort läsaren, utan tvärtom attraherar honom med sina erfarenheter, får honom att sympatisera och känna empati med honom. Inifrån slits han sönder av många motsägelser. Vi får den mest kompletta bilden av hjältens personlighet från Maxim Maksimovichs läppar. Men på grund av sin trångsynthet framställer mannen Pechorin i ett något ensidigt ljus. Han förstår inte vad som motiverar hjälten, han kan inte hitta en ursäkt för sin kyla och själviskhet.

Grushnitsky

Pechorins antipoder är Grushnitsky och Werner. Grushnitsky vill främst visa upp sig och visa sig från den bästa sidan, trots att det finns en absolut tomhet i den unge mannens själ. Pechorin, även om han inte alltid agerar positivt, är i själva verket en djupt ädel och desperat modig person, det sista han tänker på är en ärlig persons falska polering och rykte.

Werner tycks först för läsaren vara en person nära Pechorin i ande, eftersom de har många liknande karaktärsdrag, skepsis, cynism, kyla och hårdhet. Werner visar sig dock vara en typisk tomgångspratare, inte redo att försvara en principiell ståndpunkt och ställa sig i opposition till hela samhället. Båda dessa manliga typer hjälper oss att bättre förstå Pechorins karaktär, som om de skuggar och framhäver hans karaktärsdrag och personlighetsdrag.

Prinsessan Mary

Alla kvinnliga bilder som används av Lermontov på sidorna i romanen är helt olika. Det enda som förenar dem är förståelsen av Pechorins innersta önskan och huvudsakliga strävan, som gradvis kommer till läsaren. Detta är nämligen en desperat önskan att älska och bli älskad av en enda kvinna. Tyvärr var det aldrig meningen att detta skulle hända.

Slutsats

Romanen togs emot med råge av ryska läsare. Han förvånad, glad, upprymd och kunde inte lämna någon oberörd. Så levande och realistisk var bilden av Pechorin, så aktuellt var problemet med förlorad tid som Lermontov tog upp. Det finns alla delar av prosa här: filosofiska reflektioner, en roman och en lyrisk berättelse "A Hero of Our Time" är en djupt avslöjande roman som träffar målet. När allt kommer omkring fördömer inte Lermontov en hjälte som är benägen att göra misstag. Om du tänker efter, vem av oss gör inte det? Objektet för hans fördömande är just tom och obetydlig tid, som inte bär på några ideal och värderingar, en förlorad generation av människor som inte kunde hitta sig själva i livet.

Kritiker erkänner likheten mellan hjältarna i romanen med romanen "Eugene Onegin"; detta är inte av misstag, eftersom det var läsningen av Pushkins mästerverk som inspirerade Lermontov att skapa en lika monumental roman. På sätt och vis är Pechorin samma Onegin, bara under perioden 30-40-talet av 1800-talet. Det är värt att notera att Pechorin fortfarande är en mer mogen person än Onegin. Han är en egoist, men en egoist som lider av sina egna handlingar, djupt fördömer sig själv, men inte har möjlighet att förändras. Han är kapabel till djupare självanalys, ödmjukar sig och bär sina handlingar och synder som ett tungt kors.

Genom att analysera romanen kan man spåra utvecklingen av författaren själv, han går gradvis från kategorin ungdomlig prosa till något mer meningsfullt och allvarligt. Vi kan notera författarens betydande kreativa tillväxt, framstegen för hans idéer och den förbättrade kvaliteten på visuella och uttrycksfulla verktyg.

I varje bok är förordet det första och samtidigt det sista; den fungerar antingen som en förklaring av syftet med uppsatsen, eller som en motivering och ett svar till kritiker. Men vanligtvis bryr sig läsarna inte om det moraliska syftet eller tidningens attacker, och därför läser de inte förorden. Det är synd att det är så, speciellt för oss. Vår publik är fortfarande så ung och enfaldig att den inte förstår en fabel om den inte hittar moralisk undervisning i slutet. Hon gissar inte skämtet, känner inte ironin; hon är bara dåligt uppfostrad. Hon vet fortfarande inte att i ett anständigt samhälle och i en anständig bok kan uppenbara övergrepp inte ske; att den moderna bildningen har uppfunnit ett vassare vapen, nästan osynligt och ändå dödligt, som under smickerns dräkt ger ett oemotståndligt och säkert slag. Vår allmänhet är som en provinsial som, efter att ha hört ett samtal mellan två diplomater som tillhör fientliga domstolar, skulle förbli övertygad om att var och en av dem lurar sin regering till förmån för ömsesidig vänskap. Den här boken har nyligen upplevt den olyckliga godtrogenhet hos vissa läsare och till och med tidningar i ords bokstavliga betydelse. Andra blev fruktansvärt kränkta, och inte på skämt, att de som exempel gavs en så omoralisk person som Vår tids hjälte; andra märkte mycket subtilt att författaren målade sitt porträtt och porträtt av sina vänner... Ett gammalt och patetiskt skämt! Men uppenbarligen skapades Rus på ett sådant sätt att allt i den förnyas, förutom sådana absurditeter. Den mest magiska av sagor kan knappast undgå förebråelsen av försök till personlig förolämpning! Vår tids hjälte, mina kära herrar, är förvisso ett porträtt, men inte av en person: det är ett porträtt som består av hela vår generations laster, i deras fulla utveckling. Du kommer att berätta för mig igen att en person inte kan vara så dålig, men jag kommer att berätta för dig att om du trodde på möjligheten av existensen av alla tragiska och romantiska skurkar, varför tror du inte på Pechorins verklighet? Om du har beundrat fiktioner mycket mer fruktansvärda och fulare, varför finner den här karaktären, inte ens som en fiktion, någon nåd hos dig? Är det för att det ligger mer sanning i det än du skulle vilja? Kommer du att säga att moral inte tjänar på detta? Förlåt. Ganska många människor matades med godis; Detta har förstört deras mage: de behöver bitter medicin, frätande sanningar. Men tro dock inte efter detta att författaren till denna bok någonsin haft den stolta drömmen att bli en korrigerare av mänskliga laster. Gud bevara honom från sådan okunnighet! Han hade bara roligt med att rita en modern människa som han förstår honom, och till hans och din olycka träffades han för ofta. Det kommer också att vara så att sjukdomen är indikerad, men Gud vet hur man botar den!

"Förord"

I varje bok är förordet det första och samtidigt det sista; den fungerar antingen som en förklaring av syftet med uppsatsen, eller som en motivering och ett svar till kritiker. Men vanligtvis bryr sig läsarna inte om det moraliska syftet eller tidningens attacker, och därför läser de inte förorden. Det är synd att det är så, speciellt för oss. Vår publik är fortfarande så ung och enfaldig att den inte förstår en fabel om den inte hittar en moralisk läxa i slutet. Hon gissar inte skämtet, känner inte ironin; hon är bara dåligt uppfostrad. Hon vet ännu inte att i ett anständigt samhälle och i en anständig bok kan uppenbara övergrepp inte ske; att den moderna bildningen har uppfunnit ett vassare vapen, nästan osynligt, och ändå dödligt, som under smickers dräkt ger ett oemotståndligt och säkert slag. Vår allmänhet är som en provinsial som, efter att ha hört ett samtal mellan två diplomater som tillhör fientliga domstolar, skulle förbli övertygad om att var och en av dem lurar sin regering till förmån för ömsesidig, öm vänskap.
Den här boken har nyligen upplevt den olyckliga godtrogenhet hos vissa läsare och till och med tidningar i ords bokstavliga betydelse. Andra blev fruktansvärt kränkta, och inte på skämt, att de som exempel gavs en så omoralisk person som Vår tids hjälte; andra märkte mycket subtilt att författaren målade sitt porträtt och porträtt av sina vänner... Ett gammalt och patetiskt skämt! Men det är klart att Rus skapades på ett sådant sätt att allt i den förnyas, förutom sådana absurditeter. Den mest magiska av sagor kan knappast undgå förebråelsen av försök till personlig förolämpning!
Vår tids hjälte, mina kära herrar, är förvisso ett porträtt, men inte av en person: det är ett porträtt som består av hela vår generations laster, i deras fulla utveckling. Du kommer att berätta för mig igen att en person inte kan vara så dålig, men jag kommer att berätta för dig att om du trodde på möjligheten av existensen av alla tragiska och romantiska skurkar, varför tror du inte på Pechorins verklighet? Om du har beundrat fiktioner mycket mer fruktansvärda och fulare, varför finner den här karaktären, inte ens som en fiktion, någon nåd hos dig? Är det för att det ligger mer sanning i det än du skulle vilja?
Kommer du att säga att moral inte tjänar på detta? Förlåt. Ganska många människor matades med godis; Detta har förstört deras mage: de behöver bitter medicin, frätande sanningar. Men tro inte efter detta att författaren till denna bok någonsin haft den stolta drömmen att bli en korrigerare av mänskliga laster. Gud bevara honom från sådan okunnighet! Han hade bara roligt med att rita en modern människa som han förstår honom och har, till hans och din olycka, träffat honom för ofta. Det kommer också att vara så att sjukdomen är indikerad, men Gud vet hur man botar den!

Bela

Jag reste med tåg från Tiflis. Hela bagaget i min vagn bestod av en liten resväska, som till hälften var fylld med reseanteckningar om Georgien. De flesta av dem, lyckligtvis för dig, gick förlorade, men resväskan, med resten av sakerna, som tur var för mig, förblev intakt.
Solen började redan gömma sig bakom den snöiga åsen när jag gick in i Koishauridalen. Den ossetiske taxichauffören körde outtröttligt sina hästar för att bestiga Koishauri-berget innan kvällen föll och sjöng sånger på toppen av hans lungor. Denna dal är en underbar plats! På alla sidor finns otillgängliga berg, rödaktiga klippor, hängda med grön murgröna och krönta med klumpar av plataner, gula klippor, strimmiga av raviner, och där, högt, högt, en gyllene kant av snö, och nedanför Aragva, omfamnar en annan namnlös floden, som brusar högljutt ur det svarta, fulla av mörka raviner, sträcker sig som en silvertråd och gnistrar som en orm med sina fjäll.
Efter att ha närmat oss foten av Koishauri-berget stannade vi nära dukhanen. Det var en bullrig folkmassa på omkring två dussin georgier och bergsbestigare; I närheten stannade en karavan av kameler för natten. Jag var tvungen att hyra oxar för att dra min vagn uppför detta förbannade berg, för det var redan höst och isiga förhållanden - och det här berget är ungefär två mil långt.
Det finns inget att göra, jag anställde sex tjurar och flera osseter. En av dem lade min resväska på sina axlar, de andra började hjälpa tjurarna nästan med ett rop.
Bakom min vagn släpade fyra oxar en annan, som om ingenting hade hänt, trots att den var lastad till brädden. Denna omständighet förvånade mig. Hennes ägare följde efter henne, rökande från en liten kabardisk pipa trimmad i silver. Han var klädd i en officersrock utan epaletter och en tjusig tjusig hatt. Han verkade vara omkring femtio år gammal; hans mörka hy visade att han länge varit bekant med den transkaukasiska solen, och hans för tidigt grå mustasch matchade inte hans fasta gång och glada utseende. Jag gick fram till honom och bugade; han svarade tyst på min båge och blåste ut en enorm rökpuff.
- Vi är medresenärer, verkar det som?
Han bugade sig tyst igen.
- Ska du till Stavropol eller hur?
– Ja, det stämmer... med officiella saker.
- Säg mig, snälla, varför är det så att fyra tjurar drar din tunga vagn på skämt, men sex nötkreatur kan knappt flytta min tomma vagn med hjälp av dessa osseter?
Han log smutsigt och tittade rejält på mig.
- Är du säker på att du nyligen var i Kaukasus?
"Ett år", svarade jag.
Han log en andra gång.
- Än sen då?
- Ja, sir! Dessa asiater är fruktansvärda bestar! Tror du att de hjälper till genom att skrika? Vem fan vet vad de ropar? Tjurar förstår dem; Sela minst tjugo, och om de ropar på sitt eget sätt kommer tjurarna fortfarande inte att vika sig... Fruktansvärda skurkar! Vad kommer du att ta från dem?.. De älskar att ta pengar från folk som går förbi... Bedragarna har blivit bortskämda! du ska se, de kommer också att debitera dig för vodka. Jag känner dem redan, de kommer inte att lura mig!
- Hur länge har du tjänstgjort här?
"Ja, jag tjänstgjorde redan här under Aleksej Petrovitj," svarade han med värdighet. "När han anlände till linjen var jag underlöjtnant", tillade han, "och under honom fick jag två grader för affärer mot högländarna."
- Och nu du?..
– Nu anses jag i tredje linjebataljonen. Och du, vågar jag fråga?
Jag berättade för honom.
Där slutade samtalet och vi fortsatte att gå tyst bredvid varandra. Vi hittade snö på toppen av berget. Solen gick ner, och natten följde dag utan mellanrum, som vanligtvis sker i söder; men tack vare snöns ebb kunde vi lätt urskilja vägen, som fortfarande gick uppför, fastän inte längre så brant. Jag beordrade att lägga min resväska i vagnen, ersätta oxarna med hästar, och för sista gången tittade jag tillbaka ner mot dalen - men den tjocka dimman, som svepte i vågor från ravinerna, täckte den helt, och inte ett enda ljud nådde våra öron därifrån. Ossetierna omringade mig högljutt och krävde vodka; men stabskaptenen ropade på dem så hotfullt att de genast flydde.
– Trots allt sådana människor! - sa han: - och han vet inte hur man namnger bröd på ryska, men han lärde sig: "Officer, ge mig lite vodka!" Jag tror att tatarerna är bättre: de dricker åtminstone inte...
Det var fortfarande en mil kvar till stationen. Det var tyst runt omkring, så tyst att man kunde följa dess flykt genom att en mygga surrade. Till vänster var en djup klyfta; bakom honom och framför oss tecknades bergens mörkblå toppar, gropiga med rynkor, täckta med lager av snö, på den bleka horisonten, som fortfarande behöll gryningens sista glöd. Stjärnor började flimra på den mörka himlen och konstigt nog tyckte jag att de var mycket högre än här i norr. Kala, svarta stenar stack ut på båda sidor om vägen; Här och var kikade buskar fram under snön, men inte ett enda torrt löv rörde sig, och det var roligt att mitt i naturens döda sömn höra en trött posttrojkas frustande och en rysk klockas ojämna klirrande.
– Imorgon ska det bli fint väder! - Jag sade.
Stabskaptenen svarade inte ett ord och pekade med fingret mot ett högt berg som reser sig mitt emot oss.
- Vad är detta? - Jag frågade.
- Bra berg.
- Jaha, vad då?
– Titta hur det ryker.
Och verkligen, Good Mountain rök; Ljusa strömmar av moln kröp längs dess sidor och ovanpå låg ett svart moln, så svart att det verkade som en fläck på den mörka himlen.
Vi kunde redan urskilja poststationen, taken på hydorna som omgav den, och välkomnande ljus blinkade framför oss, när en fuktig, kall vind luktade, klyftan började brumma och ett lätt regn började falla. Jag hann knappt ta på mig kappan när snön började falla. Jag tittade på stabskaptenen med vördnad...
"Vi måste tillbringa natten här," sa han irriterat: "Du kan inte korsa bergen i en sådan snöstorm." Vad? Var det några kollapser på Krestovaya? – frågade han taxichauffören.
"Det var det inte, sir," svarade den ossetiske taxichauffören: "men det är mycket, mycket som hänger."
På grund av bristen på ett rum för resenärer på stationen fick vi övernattning i en rökig hydda. Jag bjöd in min kamrat att dricka ett glas te tillsammans, eftersom jag hade en tekanna av gjutjärn med mig - min enda glädje i att resa runt i Kaukasus.
Hyddan var fast på ena sidan vid berget; tre hala, blöta steg ledde till hennes dörr. Jag famlade mig in och stötte på en ko (stallet för dessa personer ersätter lakejens). Jag visste inte vart jag skulle ta vägen: fåren bråkade här, en hund muttrade där. Lyckligtvis blinkade ett svagt ljus åt sidan och hjälpte mig att hitta en annan öppning som en dörr. Här öppnade sig en ganska intressant bild: en bred hydda, vars tak vilade på två sotiga pelare, var full av människor. I mitten sprakade ett ljus, utlagt på marken, och röken, tillbakaskjuten av vinden från hålet i taket, spred sig runt en så tjock slöja, att jag länge inte kunde se mig omkring; två gamla kvinnor, många barn och en mager georgier, alla i trasor, satt vid elden. Det fanns inget att göra, vi tog skydd vid elden, tände våra pipor och snart väsnade vattenkokaren välkomnande.
- Patetiska människor! – Sa jag till stabskaptenen och pekade på våra smutsiga värdar, som tyst tittade på oss i något slags bedövat tillstånd.
- Dumma människor! - svarade han. - Tro det eller ej, de vet inte hur de ska göra någonting, de är inte kapabla till någon utbildning! Åtminstone våra kabardier eller tjetjener, även om de är rövare, nakna, men har desperata huvuden, och dessa har ingen lust efter vapen: du kommer inte att se en anständig dolk på någon av dem. Verkligen osseter!
- Hur länge har du varit i Tjetjenien?
– Ja, jag stod där i tio år i fästningen med ett företag, vid Kamenny Ford, – vet du?
- Jag hörde.
– Jo, far, vi är trötta på de här ligisterna; Nuförtiden är det tack och lov lugnare, men det brukade vara så att man gick hundra steg bakom vallen och någonstans satt en lurvig djävul och vaktade: om man var lite lat såg man antingen en lasso på nacken eller en kula i bakhuvudet. Bra gjort!..
– Åh, te, har du haft många äventyr? – sa jag, sporrad av nyfikenhet.
– Hur ska det inte hända! det hände...
Sedan började han plocka sin vänstra mustasch, hängde med huvudet och blev eftertänksam. Jag ville desperat få ut någon historia ur honom, en önskan gemensam för alla människor som reser och skriver. Under tiden var teet mogen; Jag tog upp två reseglas ur resväskan, hällde upp ett och ställde ett framför honom. Han tog en klunk och sa som för sig själv: "Ja, det hände!" Detta utrop gav mig stort hopp. Jag vet att gamla kaukasier älskar att prata och berätta historier; de lyckas så sällan: en annan står någonstans i vildmarken med ett företag i fem år, och i hela fem år kommer ingen att berätta för honom Hallå(eftersom sergeant-majoren säger jag önskar dig god hälsa). Och det skulle finnas något att prata om: det finns vilda, nyfikna människor runt omkring; Varje dag finns det fara, det finns underbara fall, och här kan man inte annat än ångra att vi spelar in så lite.
- Vill du lägga till lite rom? - Jag sa till min samtalspartner: - Jag har en vit från Tiflis; det är kallt nu.
– Nej tack, jag dricker inte.
- Vad är fel?
- Jaja. Jag gav mig själv en trollformel. När jag fortfarande var underlöjtnant, en gång, ni vet, lekte vi med varandra, och på natten gick det ett larm; Så vi gick ut framför de frunta, berusade, och vi hade redan fått det, när Alexey Petrovich fick reda på: Gud förbjude, vad arg han blev! Jag gick nästan till rättegång. Det är sant, ibland lever du ett helt år och ser ingen, och vad sägs om vodka - en försvunnen person!
När jag hörde detta tappade jag nästan hoppet.
"Tja, åtminstone tjerkassarna," fortsatte han, "när busorna blir fulla på ett bröllop eller på en begravning, så börjar skärningen." En gång bar jag bort mina ben, och jag var också på besök hos prins Mirnov.
- Hur hände det här?
- Här (han fyllde sin pipa, tog ett drag och började prata), - om du ser, jag stod då i fästningen bakom Terek med ett sällskap - det här är snart fem år gammalt. En gång på hösten kom en transport med proviant: i transporten fanns en officer, en ung man på omkring tjugofem. Han kom till mig i full uniform och meddelade att han fick order om att stanna i min fästning. Han var så smal och vit, hans uniform var så ny att jag direkt anade att han nyligen hade anlänt till Kaukasus. "Har du rätt", frågade jag honom, "förflyttad hit från Ryssland?" "Precis så, herr stabskapten," svarade han. "Jag tog honom i handen och sa: "Väldigt glad, mycket glad." Du kommer att bli lite uttråkad... ja, du och jag kommer att leva som vänner. Ja, snälla, kalla mig bara Maksim Maksimych, och snälla - varför detta fullständiga formulär? kom alltid till mig med en keps." Han fick en lägenhet och bosatte sig i fästningen.
- Vad var hans namn? – Jag frågade Maxim Maksimych.
- Han hette... Grigory Alexandrovich Pechorin. Han var en trevlig kille, det vågar jag försäkra er; bara lite konstigt. Trots allt, till exempel i regnet, i kylan, jakt hela dagen; alla kommer att vara kalla och trötta, men ingenting för honom. Och en annan gång sitter han i sitt rum, känner lukten av vinden, försäkrar att han är förkyld; slutaren knackar, han ryser och blir blek; och med mig gick han till vildsvinet en-mot-en; Det hände att du inte fick ett ord på flera timmar i taget, men ibland när han började berätta för dig sprack du i magen av skratt... Ja, herre, med stora konstigheter, och han måste ha varit en rik man: hur många olika dyra saker han hade!
- Hur länge bodde han hos dig? – Jag frågade igen.
– Ja, ungefär ett år. Nåväl, ja, detta år är minnesvärt för mig; Han orsakade mig problem, så kom ihåg! När allt kommer omkring finns det verkligen dessa människor som har det skrivet i sin natur att alla möjliga extraordinära saker ska hända dem!
- Ovanligt? – utbrast jag med en luft av nyfikenhet och hällde upp lite te till honom.
- Men jag ska berätta. Ungefär sex verst från fästningen bodde en fridfull prins. Hans lille son, en pojke på omkring femton, fick för vana att besöka oss: varje dag var det ett eller annat, sedan en annan. Och Grigory Alexandrovich och jag skämde verkligen bort honom. Och vilken ligist han var, smidig på vad du ville: om han skulle höja hatten i full galopp eller skjuta från en pistol. Det var en dålig sak med honom: han var fruktansvärt sugen på pengar. En gång, för skojs skull, lovade Grigory Alexandrovich att ge honom en guldpjäs om han skulle stjäla den bästa geten från sin fars flock; och vad tycker du? nästa natt drog han honom i hornen. Och, det hände, vi bestämde oss för att reta honom, så att hans ögon skulle bli blodsprängda, och nu för dolken. "Hej, Azamat, blås inte av ditt huvud," sa jag till honom: "Ditt huvud kommer att skadas!"
En gång kom den gamle prinsen själv för att bjuda in oss till bröllopet: han gifte sig med sin äldsta dotter, och vi var kunaki med honom: så du vet, du kan inte vägra, även om han är tatar. Nu går vi. I byn hälsade många hundar oss med högljudda skällande. Kvinnorna, som såg oss, gömde sig; de som vi kunde se personligen var långt ifrån vackra. "Jag hade en mycket bättre uppfattning om tjerkassiska kvinnor," sa Grigory Alexandrovich till mig. - "Vänta!" – svarade jag och flinade. Jag hade min egen grej i tankarna.
Många människor hade redan samlats i prinsens hydda. Asiater, du vet, har en sed att bjuda in alla de möter till ett bröllop. Vi togs emot med all ära och fördes till kunatskaya. Jag glömde dock inte att lägga märke till var våra hästar var placerade, ni vet, för en oförutsedd händelse.
– Hur firar de sitt bröllop? – Jag frågade stabskaptenen.
– Ja, oftast. Först kommer mullan att läsa något från Koranen för dem; sedan skänka de gåvor till de unga och alla deras släktingar; äta, dricka buza; så börjar ridningen, och alltid någon ragamuffin, fet, på en dålig, halt häst, bryter ihop, clownar och får det ärliga sällskapet att skratta; sedan, när det blir mörkt, börjar bollen i kunatskaya, som vi säger. Den stackars gubben klumpar på en tresträngad... Jag har glömt hur man säger det... ja, ja, som vår balalaika. Flickor och unga pojkar står på två rader, den ena mittemot den andra, klappar händerna och sjunger. Så en tjej och en man kommer ut i mitten och börjar recitera dikter för varandra med allsångsröst, vad som än händer, och resten hänger med i kör. Pechorin och jag satt på en hedersplats, och då kom ägarens yngsta dotter, en tjej på sexton år, fram till honom och sjöng för honom... hur ska jag säga?.. som en komplimang.
- Och vad sjöng hon, minns du inte?
– Ja, det ser ut så här: ”Våra unga ryttare är smala, säger de, och deras kaftaner är fodrade med silver, men den unge ryske officeren är smalare än dem, och flätan på honom är guld. Han är som en poppel mellan dem; odla bara inte, blom inte i vår trädgård." Pechorin reste sig, böjde sig för henne, lade sin hand mot hans panna och hjärta och bad mig svara henne; Jag kan deras språk väl och översatte hans svar.
När hon lämnade oss viskade jag till Grigory Alexandrovich: "Tja, hur är det?" - "Härlig! - han svarade: "Vad heter hon?" "Hon heter Beloy," svarade jag.
Och verkligen, hon var vacker: långa, tunna, svarta ögon, som en bergshamsks, och såg in i din själ. Pechorin tog eftertänksamt inte blicken från henne, och hon tittade ofta på honom under ögonbrynen. Bara Pechorin var inte den enda som beundrade den vackra prinsessan: från hörnet av rummet såg två andra ögon på henne, orörlig, eldig. Jag började titta närmare och kände igen min gamla bekant Kazbich. Han, du vet, var inte så fridfull, inte så mycket inte fridfull. Det fanns mycket misstankar om honom, även om han inte sågs i något spratt. Han brukade ta med får till vår fästning och sälja dem billigt, men han prutade aldrig: vad han än bad om, varsågod - oavsett vad han slaktade, så gav han sig inte. De sa om honom att han älskade att släpa runt Kuban med abrek, och, för att säga sanningen, han hade det mest rövareansikte: liten, torr, bredaxlad... Och han var skicklig som en djävul! Beshmeten är alltid sönderriven, i fläckar, och vapnet är i silver. Och hans häst var känd i hela Kabarda - och det är verkligen omöjligt att uppfinna något bättre än denna häst. Inte konstigt att alla ryttare avundade honom och försökte stjäla den mer än en gång, men misslyckades. Hur jag ser på den här hästen nu: svart som beck, ben som snören och ögon inte värre än Belas; och vilken styrka! cykla minst 50 miles; och när hon väl har blivit tränad - som en hund springer efter sin ägare, kände hon till och med hans röst! Ibland band han aldrig fast henne. En sådan rånarhäst!..
Den kvällen var Kazbich dystrare än någonsin, och jag märkte att han bar ringbrynja under sin beshmet. "Det är inte för inte som han har den här ringbrynjan på sig," tänkte jag: "han har definitivt på sig något."
Det blev kvavt i kojan och jag gick ut i luften för att fräscha upp mig. Natten höll redan på att falla på bergen, och dimman började vandra genom ravinerna.
Jag tog det in i mitt huvud att vända mig under skjulet där våra hästar stod, för att se om de fick mat, och dessutom skadar aldrig försiktighet: jag hade en fin häst, och mer än en kabardier tittade rörande på den och sa: yakshi, kolla yakshi!
Jag tar mig fram längs staketet och plötsligt hör jag röster; Jag kände genast igen en röst: det var krattan Azamat, vår herres son; den andre talade mer sällan och tystare. "Vad pratar de om här?" Jag tänkte: "Gäller det inte min häst?" Så jag satte mig vid staketet och började lyssna och försökte inte missa ett enda ord. Ibland dränkte ljudet från sånger och pratstunden av röster som flög ut ur saklya samtalet som var intressant för mig.
– Fin häst du har! - sa Azamat: - om jag var husets ägare och hade en flock på trehundra ston, skulle jag ge hälften för din häst, Kazbich!
"Ah, Kazbich!" – tänkte jag, och kom ihåg ringbrynjan.
"Ja", svarade Kazbich efter lite tystnad: "du kommer inte hitta en sådan här i hela Kabarda." En gång, det var bortom Terek, gick jag med abrek för att stöta bort ryska hjordar; Vi hade ingen tur, och vi spreds åt alla håll. Fyra kosacker rusade efter mig; Jag hörde redan de otrognas rop bakom mig, och framför mig låg en tät skog. Jag lade mig på sadeln, anförtrodde mig åt Allah, och för första gången i mitt liv förolämpade jag en häst med ett piskslag. Som en fågel dök han mellan grenarna; vassa taggar slet sönder mina kläder, torra almgrenar slog mig i ansiktet. Min häst hoppade över stubbar och slet igenom buskar med bröstet. Det hade varit bättre för mig att lämna honom i skogskanten och gömma mig i skogen till fots, men det var synd att skiljas åt med honom, och profeten belönade mig. Flera kulor tjöt över mitt huvud; Jag kunde redan höra de avmonterade kosackerna springa i fotspåren... Plötsligt var det ett djupt hjulspår framför mig; Min häst blev fundersam och hoppade. Hans bakhovar bröts av från den motsatta stranden och han hängde på frambenen. Jag släppte tyglarna och flög in i ravinen; detta räddade min häst: han hoppade ut. Kosackerna såg allt detta, men inte en enda kom ner för att leta efter mig: de trodde verkligen att jag hade tagit livet av mig, och jag hörde hur de rusade för att fånga min häst. Mitt hjärta blödde; Jag kröp genom det tjocka gräset längs ravinen, - jag såg: skogen tog slut, flera kosacker körde ut ur den in i en glänta, och då hoppade min Karagyoz ut rakt till dem; alla rusade efter honom skrikande; De jagade honom länge, länge, speciellt en eller två gånger kastade de nästan ett lasso runt hans hals; Jag darrade, sänkte ögonen och började be. Några ögonblick senare höjer jag dem och ser: min Karagyoz flyger, hans svans fladdrar, fri som vinden, och de otrogna, långt efter varandra, sträcker sig över stäppen på utmattade hästar. Wallah! det är sanningen, den verkliga sanningen! Jag satt i min ravin till sent på natten. Plötsligt, vad tror du, Azamat? i mörkret hör jag en häst springa längs ravinens strand, frusta, gnäggande och slå med hovarna i marken; Jag kände igen rösten från min Karagyoz: det var han, min kamrat!.. Sedan dess har vi inte varit separerade.
Och man kunde höra hur han klappade sin hästs släta hals med handen och gav den olika ömma namn.
"Om jag hade en flock på tusen ston," sa Azamat, "skulle jag ge allt till dig för din Karagyoz."
- Ok"Jag vill inte," svarade Kazbich likgiltigt.
”Hör du, Kazbich”, sa Azamat och smekte honom: ”du är en snäll man, du är en modig ryttare, men min far är rädd för ryssarna och släpper inte in mig i bergen; ge mig din häst, så ska jag göra allt du vill, jag ska stjäla åt dig från din far hans bästa gevär eller sabel, vad du vill - och hans sabel är en riktig kalebass: lägg bladet i din hand, det kommer att gräva sig in i din kropp; och ringbrynje som ditt spelar ingen roll.
Kazbich var tyst.
"Första gången jag såg din häst," fortsatte Azamat: "när han snurrade och hoppade under dig, höjde sina näsborrar och flintor flög i stänk under hans hovar, hände något obegripligt i min själ, och sedan dess var allt jag var. äcklad: jag såg med förakt på min fars bästa hästar, jag skämdes över att framträda på dem, och melankoli tog mig i besittning; och vemodigt satt jag på klippan i hela dagar, och varje minut dök din svarta häst upp i mina tankar med sin smala gång, med sin släta, raka som en pilrygg; han såg in i mina ögon med sina livliga ögon, som om han ville säga ett ord. Jag kommer att dö, Kazbich, om du inte säljer den till mig! – sa Azamat med darrande röst.
Jag trodde att han började gråta: men jag måste säga dig att Azamat var en envis pojke, och ingenting kunde få honom att gråta, även när han var yngre.
Som svar på hans tårar hördes något som skratt.
- Lyssna! – Azamat sa med bestämd röst: – du förstår, jag bestämmer över allt. Vill du att jag ska stjäla min syster åt dig? Vad hon dansar! hur han sjunger! och han broderar med guld - ett mirakel! Den turkiska padishan hade aldrig en sådan fru... Vill du ha den? vänta på mig i morgon kväll där, i ravinerna där bäcken rinner: jag ska följa med hennes förflutna till grannbyn - och hon är din. Är Bel verkligen inte värd din häst?
Under en lång, lång tid var Kazbich tyst; Till slut, istället för att svara, började han sjunga en gammal sång med låg röst:

Det finns många skönheter i våra byar,
Stjärnorna lyser i deras ögons mörker.
Det är sött att älska dem, en avundsvärd massa;
Men tapper vilja är roligare.
Guld kommer att köpa fyra fruar
En käck häst har inget pris:
Han kommer inte att släpa efter virvelvinden i stäppen,
Han kommer inte att förändras, han kommer inte att lura.

Förgäves bad Azamat honom att gå med på det och grät och smickrade honom och svor; Till slut avbröt Kazbich honom otåligt:
- Gå iväg, galna pojke! Var kan du rida min häst? I de första tre stegen kommer han att kasta av dig, och du kommer att krossa bakhuvudet på klipporna.
- Jag! – ropade Azamat i raseri, och järnet i barnets dolk ringde mot ringbrynjan. En stark hand knuffade bort honom, och han träffade staketet så att staketet skakade. "Det blir kul!" – tänkte jag, rusade in i stallet, tyglade våra hästar och ledde ut dem på bakgården. Två minuter senare blev det ett fruktansvärt ståhej i kojan. Så här hände: Azamat sprang in med en trasig beshmet och sa att Kazbich ville döda honom. Alla hoppade ut, tog tag i sina vapen - och det roliga började! Skrik, oväsen, skott; bara Kazbich var redan på hästryggen och snurrade bland folkmassan längs gatan som en demon och viftade med sin sabel.
"Det är en dålig sak att ha baksmälla på någon annans fest," sa jag till Grigory Alexandrovich och tog honom i handen: "skulle det inte vara bättre för oss att komma iväg snabbt?"
- Vänta bara, hur ska det sluta?
– Ja, det kommer säkert att sluta illa; Med dessa asiater är allt så här: spänningarna skärptes och en massaker följde! – Vi satte oss på hästryggen och red hem.
- Hur är det med Kazbich? – Jag frågade stabskaptenen otåligt.
- Vad gör de här personerna? - svarade han och avslutade sitt glas te: - han smög iväg!
- Och inte skadad? - Jag frågade.
- Gud vet! Lev, rövare! Jag har till exempel sett andra i aktion: de är alla knivhuggna som en såll med bajonetter, men de viftar fortfarande med en sabel. - Stabskaptenen fortsatte efter lite tystnad och stampade med foten i marken: "Jag kommer aldrig att förlåta mig själv för en sak: djävulen drog mig, efter att ha anlänt till fästningen, för att återberätta för Grigory Alexandrovich allt jag hörde när jag satt. bakom staketet; han skrattade - så slug! – och jag tänkte på något själv.

Jag reste med tåg från Tiflis. Hela bagaget i min vagn bestod av en liten resväska, som till hälften var fylld med reseanteckningar om Georgien. De flesta av dem, lyckligtvis för dig, gick förlorade, men resväskan med resten av sakerna, som tur var för mig, förblev intakt.

Solen började redan gömma sig bakom den snöiga åsen när jag gick in i Koishauridalen. Den ossetiske taxichauffören körde outtröttligt sina hästar för att bestiga berget Koishauri innan kvällen föll och sjöng sånger på topp. Denna dal är en underbar plats! På alla sidor finns otillgängliga berg, rödaktiga klippor, hängda med grön murgröna och krönta med klumpar av plataner, gula klippor, strimmiga av raviner, och där, högt, högt, en gyllene kant av snö, och nedanför Aragva, omfamnar en annan namnlös floden, som brusar högljutt ur en svart ravin full av mörker, sträcker sig som en silvertråd och gnistrar som en orm med sina fjäll.

Efter att ha närmat oss foten av Koishauri-berget stannade vi nära dukhanen. Det var en bullrig folkmassa på omkring två dussin georgier och bergsbestigare; i närheten stannade en kamelkaravan för natten. Jag var tvungen att hyra oxar för att dra min vagn uppför detta förbannade berg, för det var redan höst och det var is - och det här berget är ungefär två mil långt.

Det finns inget att göra, jag anställde sex tjurar och flera osseter. En av dem lade min resväska på sina axlar, de andra började hjälpa tjurarna nästan med ett rop.

Bakom min vagn släpade fyra oxar en annan som om ingenting hade hänt, trots att den var lastad till brädden. Denna omständighet förvånade mig. Hennes ägare följde efter henne, rökande från en liten kabardisk pipa trimmad i silver. Han var klädd i en officersrock utan epaletter och en tjusig tjusig hatt. Han verkade vara omkring femtio år gammal; hans mörka hy visade att han länge varit bekant med den transkaukasiska solen, och hans för tidigt grå mustasch matchade inte hans fasta gång och glada utseende. Jag gick fram till honom och bugade: han lämnade tyst tillbaka min båge och blåste ut en enorm rökpuff.

– Vi är medresenärer, verkar det som?

Han bugade sig tyst igen.

– Du ska förmodligen till Stavropol?

– Ja, det stämmer... med statliga poster.

- Säg mig, snälla, varför är det så att fyra tjurar på skämt drar din tunga vagn, men sex nötkreatur kan knappt flytta min, tomma, med hjälp av dessa osseter?

Han log smutsigt och tittade rejält på mig.

– Du har nyligen varit i Kaukasus, eller hur?

"Ett år", svarade jag.

Han log en andra gång.

- Än sen då?

- Ja, sir! Dessa asiater är fruktansvärda bestar! Tror du att de hjälper till genom att skrika? Vem fan vet vad de ropar? Tjurar förstår dem; Sela minst tjugo, och om de ropar på sitt eget sätt, kommer tjurarna inte att röra sig... Fruktansvärda skurkar! Vad kommer du att ta från dem?.. De älskar att ta pengar från folk som går förbi... Bedragarna har blivit bortskämda! Du kommer att se, de kommer också att debitera dig för vodka. Jag känner dem redan, de kommer inte att lura mig!

– Hur länge har du tjänstgjort här?

– Ja, jag tjänstgjorde redan här under Alexei Petrovich Ermolov. (Lermontovs anteckning.)", svarade han och blev värdig. "När han kom till linjen var jag underlöjtnant," tillade han, "och under honom fick jag två grader för affärer mot högländarna."

- Och nu du?..

– Nu räknas jag med i tredje linjebataljonen. Och du, vågar jag fråga?

Jag berättade för honom.

Där slutade samtalet och vi fortsatte att gå tyst bredvid varandra. Vi hittade snö på toppen av berget. Solen gick ner, och natten följde dag utan mellanrum, som vanligtvis sker i söder; men tack vare snöns ebb kunde vi lätt urskilja vägen, som ändå gick uppför, fastän inte längre så brant. Jag beordrade att min resväska skulle läggas i vagnen, oxarna ersättas med hästar, och för sista gången såg jag tillbaka på dalen; men en tjock dimma, forsande i vågor från ravinerna, täckte den helt, inte ett enda ljud nådde våra öron därifrån. Ossetierna omringade mig högljutt och krävde vodka; men stabskaptenen ropade på dem så hotfullt att de genast flydde.

– Trots allt sådana människor! - sa han, - och han vet inte hur man namnger bröd på ryska, men han lärde sig: "Officer, ge mig lite vodka!" Jag tror att tatarerna är bättre: de dricker åtminstone inte...

Det var fortfarande en mil kvar till stationen. Det var tyst runt omkring, så tyst att man kunde följa dess flykt genom att en mygga surrade. Till vänster var en djup klyfta; bakom honom och framför oss tecknades bergens mörkblå toppar, gropiga med rynkor, täckta med lager av snö, på den bleka horisonten, som fortfarande behöll gryningens sista glöd. Stjärnor började flimra på den mörka himlen, och konstigt nog tyckte jag att det var mycket högre än här i norr. Kala, svarta stenar stack ut på båda sidor om vägen; Här och var kikade buskar fram under snön, men inte ett enda torrt löv rörde sig, och det var roligt att, mitt i naturens döda sömn, höra den trötta posttrojkans frustande och den ryska klockans ojämna klirr.

– Imorgon ska det bli fint väder! - Jag sade. Stabskaptenen svarade inte ett ord och pekade med fingret mot ett högt berg som reser sig mitt emot oss.

- Vad är detta? - Jag frågade.

- Bra berg.

- Jaha, vad då?

– Titta hur det ryker.

Och sannerligen, berget Gud rök; Ljusa strömmar av moln kröp längs dess sidor och ovanpå låg ett svart moln, så svart att det verkade som en fläck på den mörka himlen.

Vi kunde redan urskilja poststationen och taken på saklyas som omgav den. och välkomnande ljus blinkade framför oss, när den fuktiga, kalla vinden luktade, började ravinen brumma och ett lätt regn började falla. Jag hann knappt ta på mig kappan när snön började falla. Jag tittade på stabskaptenen med vördnad...

"Vi måste tillbringa natten här," sa han irriterat, "du kan inte korsa bergen i en sådan snöstorm." Vad? Var det några kollapser på Krestovaya? – frågade han taxichauffören.

"Det var det inte, sir," svarade den ossetiske taxichauffören, "men det är mycket, mycket som hänger."

På grund av bristen på ett rum för resenärer på stationen fick vi övernattning i en rökig hydda. Jag bjöd in min kamrat att dricka ett glas te tillsammans, eftersom jag hade en tekanna av gjutjärn med mig - min enda glädje i att resa runt i Kaukasus.

Hyddan var fast på ena sidan vid berget; tre hala, blöta steg ledde till hennes dörr. Jag famlade mig in och stötte på en ko (stallet för dessa personer ersätter lakejens). Jag visste inte vart jag skulle ta vägen: fåren bråkade här, en hund muttrade där. Lyckligtvis blinkade ett svagt ljus åt sidan och hjälpte mig att hitta en annan öppning som en dörr. Här öppnade sig en ganska intressant bild: en bred hydda, vars tak vilade på två sotiga pelare, var full av människor. I mitten sprakade ett ljus, utlagt på marken, och röken, tillbakaskjuten av vinden från hålet i taket, spred sig runt en så tjock slöja, att jag länge inte kunde se mig omkring; två gamla kvinnor, många barn och en mager georgier, alla i trasor, satt vid elden. Det fanns inget att göra, vi tog skydd vid elden, tände våra pipor och snart väsnade vattenkokaren välkomnande.

- Patetiska människor! – Sa jag till stabskaptenen och pekade på våra smutsiga värdar, som tyst tittade på oss i något slags bedövat tillstånd.

- Dumma människor! - svarade han. - Kommer du att tro det? De vet inte hur man gör någonting, de är inte kapabla till någon utbildning! Åtminstone våra kabardier eller tjetjener, även om de är rövare, nakna, men har desperata huvuden, och dessa har ingen lust efter vapen: du kommer inte att se en anständig dolk på någon av dem. Verkligen osseter!

– Hur länge har du varit i Tjetjenien?

– Ja, jag stod där i tio år i fästningen med ett företag, på Kamenny Ford – du vet?

- Jag hörde.

– Jo, far, vi är trötta på de här ligisterna; dessa dagar, tack och lov, är det lugnare; och det brukade hända att man gick hundra steg bakom vallen, och någonstans satt en lurvig djävul och vaktade: om han var lite gapig, nästa sak du vet - antingen ett lasso på halsen eller en kula i bakhuvudet. Bra gjort!..

– Åh, te, har du haft många äventyr? – sa jag, sporrad av nyfikenhet.

– Hur kan det inte hända! Det hände...

Sedan började han plocka sin vänstra mustasch, hängde med huvudet och blev eftertänksam. Jag ville desperat få ut någon historia ur honom – en önskan gemensam för alla människor som reser och skriver. Under tiden var teet mogen; Jag tog upp två reseglas ur resväskan, hällde upp ett och ställde ett framför honom. Han tog en klunk och sa som för sig själv: "Ja, det hände!" Detta utrop gav mig stort hopp. Jag vet att gamla kaukasier älskar att prata och berätta historier; de lyckas så sällan: en annan står någonstans på en avlägsen plats med ett företag i fem år, och under fem hela år säger ingen "hej" till honom (eftersom sergeantmajoren säger "Jag önskar dig god hälsa"). Och det skulle finnas något att prata om: det finns vilda, nyfikna människor runt omkring; Varje dag finns det fara, det finns underbara fall, och här kan man inte annat än ångra att vi spelar in så lite.

- Vill du lägga till lite rom? - Jag sa till min samtalspartner, - Jag har en vit från Tiflis; det är kallt nu.

– Nej tack, jag dricker inte.

- Vad är fel?

- Jaja. Jag gav mig själv en trollformel. När jag fortfarande var underlöjtnant, en gång, ni vet, lekte vi med varandra, och på natten gick det ett larm; Så vi gick ut framför de frunta, berusade, och vi hade redan fått det, när Alexey Petrovich fick reda på: Gud förbjude, vad arg han blev! Jag gick nästan till rättegång. Det är sant: ibland lever du ett helt år och ser ingen, och vad sägs om vodka - en vilsen man!

När jag hörde detta tappade jag nästan hoppet.

"Tja, till och med tjerkassarna," fortsatte han, "när busorna blir fulla på ett bröllop eller på en begravning, så börjar skärningen." En gång bar jag bort mina ben, och jag var också på besök hos prins Mirnov.

- Hur hände det här?

– Här (han fyllde sin pipa, tog ett drag och började berätta), om ni ser så stod jag då i fästningen bakom Terek med ett sällskap – den här är nästan fem år gammal. En gång på hösten kom en transport med proviant; Det fanns en officer i transporten, en ung man på omkring tjugofem. Han kom till mig i full uniform och meddelade att han fick order om att stanna i min fästning. Han var så smal och vit, hans uniform var så ny att jag direkt anade att han nyligen hade anlänt till Kaukasus. "Är du, eller hur," frågade jag honom, "förflyttad hit från Ryssland?" "Precis så, herr stabskapten," svarade han. Jag tog honom i handen och sa: ”Väldigt glad, väldigt glad. Du kommer att bli lite uttråkad... ja, ja, du och jag kommer att leva som vänner... Ja, snälla, kalla mig bara Maksim Maksimych, och snälla, varför detta fullständiga formulär? kom alltid till mig med en keps." Han fick en lägenhet och bosatte sig i fästningen.

-Vad var hans namn? – Jag frågade Maxim Maksimych.

– Han hette... Grigory Alexandrovich Pechorin. Han var en trevlig kille, det vågar jag försäkra er; bara lite konstigt. Trots allt, till exempel i regnet, i kylan, jakt hela dagen; alla kommer att vara kalla och trötta - men ingenting för honom. Och en annan gång sitter han i sitt rum, känner lukten av vinden, försäkrar att han är förkyld; slutaren knackar, han ryser och blir blek; och med mig gick han för att jaga vildsvin en mot en; Det hände att man inte fick ett ord på flera timmar i taget, men ibland så fort han började prata så sprack man i magen av skratt... Ja, herre, han var väldigt konstig, och det måste han ha varit en rik man: hur många olika dyra saker han hade!

- Hur länge bodde han hos dig? – frågade jag igen.

– Ja, ungefär ett år. Nåväl, ja, detta år är minnesvärt för mig; Han orsakade mig problem, så kom ihåg! När allt kommer omkring finns det verkligen dessa människor som har det skrivet i sin natur att alla möjliga extraordinära saker ska hända dem!

- Ovanligt? – utbrast jag med en luft av nyfikenhet och hällde upp lite te till honom.

- Men jag ska berätta. Ungefär sex verst från fästningen bodde en fridfull prins. Hans lille son, en pojke på omkring femton, fick för vana att besöka oss: varje dag hände det, nu för detta, nu för det; och visst, Grigory Alexandrovich och jag skämde bort honom. Och vilken ligist han var, smidig på vad man vill: om man ska höja hatten i full galopp eller skjuta från en pistol. Det var en dålig sak med honom: han var fruktansvärt sugen på pengar. En gång, för skojs skull, lovade Grigory Alexandrovich att ge honom en guldpjäs om han skulle stjäla den bästa geten från sin fars flock; och vad tycker du? nästa natt drog han honom i hornen. Och det hände att vi bestämde oss för att reta honom, så att hans ögon skulle bli blodsprängda, och nu för dolken. "Hej, Azamat, blås inte av ditt huvud," sa jag till honom, Yaman dålig (turk.) det blir ditt huvud!

En gång kom den gamle prinsen själv för att bjuda in oss till bröllopet: han gifte sig med sin äldsta dotter, och vi var kunaki med honom: så du vet, du kan inte vägra, även om han är tatar. Nu går vi. I byn hälsade många hundar oss med högljudda skällande. Kvinnorna, som såg oss, gömde sig; de som vi kunde se personligen var långt ifrån vackra. "Jag hade en mycket bättre uppfattning om tjerkassiska kvinnor," sa Grigory Alexandrovich till mig. "Vänta!" – svarade jag och flinade. Jag hade min egen grej i tankarna.

Många människor hade redan samlats i prinsens hydda. Asiater, du vet, har en sed att bjuda in alla de möter till ett bröllop. Vi togs emot med all ära och fördes till kunatskaya. Jag glömde dock inte att lägga märke till var våra hästar placerades, ni vet, för en oförutsedd händelse.

– Hur firar de sitt bröllop? – Jag frågade stabskaptenen.

– Ja, oftast. Först kommer mullan att läsa något från Koranen för dem; sedan ger de gåvor till ungdomarna och alla deras släktingar, äter och dricker buza; så börjar ridningen, och det är alltid någon ragamuffin, fet, på en otäck halt häst, som bryter ihop, clownar runt, får det ärliga sällskapet att skratta; sedan, när det blir mörkt, börjar bollen i kunatskaya, som vi säger. Den stackars gubben klumpar på en tresträngad... Jag har glömt hur det låter i deras, ja, ja, som vår balalaika. Flickor och unga pojkar står på två rader, den ena mittemot den andra, klappar händerna och sjunger. Så en tjej och en man kommer ut i mitten och börjar recitera dikter för varandra med allsångsröst, vad som än händer, och resten hänger med i kör. Pechorin och jag satt på en hedersplats, och då kom ägarens yngsta dotter, en tjej på sexton år, fram till honom och sjöng för honom... hur ska jag säga?.. som en komplimang.

"Och vad sjöng hon, minns du inte?"

– Ja, det ser ut så här: ”Våra unga ryttare är smala, säger de, och deras kaftaner är fodrade med silver, men den unge ryske officeren är smalare än dem, och flätan på honom är guld. Han är som en poppel mellan dem; odla bara inte, blom inte i vår trädgård." Pechorin reste sig, böjde sig för henne, lade sin hand mot hans panna och hjärta och bad mig svara henne, jag kan deras språk väl och översatte hans svar.

När hon lämnade oss viskade jag till Grigory Alexandrovich: "Tja, hur är det?" - "Härlig! - svarade han. - Vad heter hon?" "Hon heter Beloy," svarade jag.

Och verkligen, hon var vacker: lång, mager, svarta ögon, som en bergshamsks, och såg in i våra själar. Pechorin tog eftertänksamt inte blicken från henne, och hon tittade ofta på honom under ögonbrynen. Bara Pechorin var inte den enda som beundrade den vackra prinsessan: från hörnet av rummet såg två andra ögon på henne, orörlig, eldig. Jag började titta närmare och kände igen min gamla bekant Kazbich. Han, du vet, var inte precis fredlig, inte precis icke-fredlig. Det fanns mycket misstankar om honom, även om han inte sågs i något spratt. Han brukade ta med får till vår fästning och sälja dem billigt, men han prutade aldrig: vad han än bad om, varsågod, oavsett vad han slaktade, så gav han inte upp. De sa om honom att han älskade att resa till Kuban med abrek, och för att säga sanningen, han hade det mest rövareansikte: liten, torr, bredaxlad... Och han var smart, smart som en djävul ! Beshmeten är alltid sönderriven, i fläckar, och vapnet är i silver. Och hans häst var känd i hela Kabarda - och det är verkligen omöjligt att uppfinna något bättre än denna häst. Inte konstigt att alla ryttare avundade honom och försökte stjäla den mer än en gång, men misslyckades. Hur jag ser på den här hästen nu: svart som beck, ben som snören och ögon inte värre än Belas; och vilken styrka! cykla minst femtio miles; och när hon väl har blivit tränad är hon som en hund som springer efter sin ägare, hon kände till och med hans röst! Ibland band han aldrig fast henne. En sådan rånarhäst!..

Den kvällen var Kazbich dystrare än någonsin, och jag märkte att han bar ringbrynja under sin beshmet. "Det är inte för inte som han har den här ringbrynjan på sig," tänkte jag, "han har förmodligen på sig något."

Det blev kvavt i kojan och jag gick ut i luften för att fräscha upp mig. Natten höll redan på att falla på bergen, och dimman började vandra genom ravinerna.

Jag tog den in i mitt huvud att vända mig under skjulet där våra hästar stod, för att se om de fick mat, och dessutom skadar försiktighet aldrig: jag hade en trevlig häst, och mer än en kabardier tittade rörande på den och sa: "Yakshi den, kolla Yakshi! Bra, väldigt bra! (turkiskt)

Jag tar mig fram längs staketet och plötsligt hör jag röster; Jag kände genast igen en röst: det var krattan Azamat, vår herres son; den andre talade mer sällan och tystare. "Vad pratar de om här? – Jag tänkte, "handlar det inte om min häst?" Så jag satte mig vid staketet och började lyssna och försökte inte missa ett enda ord. Ibland dränkte ljudet från sånger och pratstunden av röster som flög ut ur saklya samtalet som var intressant för mig.

– Fin häst du har! - sa Azamat, - om jag var husets ägare och hade en flock på trehundra ston, skulle jag ge hälften för din häst, Kazbich!

"A! Kazbich! – Jag tänkte och kom ihåg ringbrynjan.

"Ja", svarade Kazbich efter lite tystnad, "du kommer inte hitta en sådan här i hela Kabarda." En gång, - det var bortom Terek, - gick jag med abrek för att stöta bort ryska hjordar; Vi hade ingen tur, och vi spreds åt alla håll. Fyra kosacker rusade efter mig; Jag hörde redan de otrognas rop bakom mig, och framför mig låg en tät skog. Jag lade mig på sadeln, anförtrodde mig åt Allah och för första gången i mitt liv förolämpade jag min häst med ett piskslag. Som en fågel dök han mellan grenarna; vassa taggar slet sönder mina kläder, torra almgrenar slog mig i ansiktet. Min häst hoppade över stubbar och slet igenom buskar med bröstet. Det hade varit bättre för mig att lämna honom i skogskanten och gömma mig i skogen till fots, men det var synd att skiljas åt med honom, och profeten belönade mig. Flera kulor tjöt över mitt huvud; Jag kunde redan höra de avmonterade kosackerna springa i fotspåren... Plötsligt var det ett djupt hjulspår framför mig; min häst blev eftertänksam – och hoppade. Hans bakhovar bröts av från den motsatta stranden, och han hängde på frambenen; Jag släppte tyglarna och flög in i ravinen; detta räddade min häst: han hoppade ut. Kosackerna såg allt detta, men inte en enda kom ner för att leta efter mig: de trodde nog att jag hade tagit livet av mig, och jag hörde hur de rusade för att fånga min häst. Mitt hjärta blödde; Jag kröp genom det tjocka gräset längs ravinen, - jag såg: skogen slutade, flera kosacker körde ut ur den in i en glänta, och då hoppade min Karagöz rakt ut till dem; alla rusade efter honom skrikande; De jagade honom länge, länge, speciellt en eller två gånger kastade de nästan ett lasso runt hans hals; Jag darrade, sänkte ögonen och började be. Några ögonblick senare lyfter jag upp dem och ser: min Karagöz flyger, svansen fladdrar, fri som vinden, och de otrogna, långt efter varandra, sträcker sig över stäppen på utmattade hästar. Wallah! det är sanningen, den verkliga sanningen! Jag satt i min ravin till sent på natten. Plötsligt, vad tror du, Azamat? i mörkret hör jag en häst springa längs ravinens strand, frusta, gnäggande och slå med hovarna i marken; Jag kände igen rösten av min Karagez; det var han, min kamrat!.. Sedan dess har vi inte varit separerade.

Och man kunde höra hur han gnuggade sin hand över den släta halsen på sin häst och gav den olika ömma namn.

"Om jag hade en flock på tusen ston," sa Azamat, "skulle jag ge dig allt för din Karagez."

– Ok Nej (Turk.)"Jag vill inte," svarade Kazbich likgiltigt.

”Hör du, Kazbich”, sa Azamat, kärleksfullt mot honom, ”du är en snäll man, du är en modig ryttare, men min far är rädd för ryssarna och släpper inte in mig i bergen; ge mig din häst, så ska jag göra allt du vill, jag ska stjäla åt dig från din far hans bästa gevär eller sabel, vad du vill - och hans sabel är en riktig kalebass Gurda är namnet på de bästa kaukasiska bladen (uppkallad efter vapensmeden).: applicera bladet på din hand, det kommer att gräva in i din kropp; och ringbrynjan är som din, det spelar ingen roll.

Kazbich var tyst.

"Första gången jag såg din häst," fortsatte Azamat, när han snurrade och hoppade under dig, höjde sina näsborrar och flintor flög i stänk under hans hovar, hände något obegripligt i min själ, och sedan dess var jag äcklad. : Jag såg på min fars bästa hästar med förakt, jag skämdes över att framträda på dem, och melankoli tog mig i besittning; och vemodigt satt jag på klippan i hela dagar, och varje minut dök din svarta häst med sin smala gång, med sin släta, raka, som en pil, ås i mina tankar; han såg in i mina ögon med sina livliga ögon, som om han ville säga ett ord. Jag kommer att dö, Kazbich, om du inte säljer den till mig! – sa Azamat med darrande röst.

Jag trodde att han började gråta: men jag måste säga dig att Azamat var en envis pojke, och ingenting kunde få honom att gråta, även när han var yngre.

Som svar på hans tårar hördes något som skratt.

- Lyssna! – sa Azamat med bestämd röst, – du förstår, jag bestämmer över allt. Vill du att jag ska stjäla min syster åt dig? Vad hon dansar! hur han sjunger! och han broderar med guld - ett mirakel! Den turkiska padishan hade aldrig en sådan hustru... Om du vill, vänta på mig imorgon kväll i ravinen där bäcken rinner: jag ska följa med hennes förflutna till grannbyn, och hon är din. Är inte Bela värd din häst?

Under en lång, lång tid var Kazbich tyst; slutligen, istället för att svara, började han sjunga en gammal sång med låg röst Jag ber läsarna om ursäkt för att de översatte Kazbichs sång till vers, vilket naturligtvis förmedlades till mig på prosa; men vanan är en annan natur. (Lermontovs anteckning.):

Det finns många skönheter i våra byar,

Stjärnorna lyser i deras ögons mörker.

Det är sött att älska dem, en avundsvärd massa;

Men tapper vilja är roligare.

Guld kommer att köpa fyra fruar

En käck häst har inget pris:

Han kommer inte att släpa efter virvelvinden i stäppen,

Han kommer inte att förändras, han kommer inte att lura.

Förgäves bad Azamat honom att gå med på det och grät och smickrade honom och svor; Till slut avbröt Kazbich honom otåligt:

- Gå iväg, galna pojke! Var ska du rida min häst? I de första tre stegen kommer han att kasta av dig, och du kommer att krossa bakhuvudet på klipporna.

- Jag? – ropade Azamat i raseri, och järnet i barnets dolk ringde mot ringbrynjan. En stark hand knuffade bort honom, och han träffade staketet så att staketet skakade. "Det blir kul!" – tänkte jag, rusade in i stallet, tyglade våra hästar och ledde ut dem på bakgården. Två minuter senare blev det ett fruktansvärt ståhej i kojan. Så här hände: Azamat sprang in med en trasig beshmet och sa att Kazbich ville döda honom. Alla hoppade ut, tog tag i sina vapen - och det roliga började! Skrik, oväsen, skott; bara Kazbich var redan på hästryggen och snurrade bland folkmassan längs gatan som en demon och viftade med sin sabel.

"Det är en dålig sak att ha baksmälla på någon annans fest," sa jag till Grigory Alexandrovich och tog hans hand, "skulle det inte vara bättre för oss att komma undan snabbt?"

- Vänta bara, hur ska det sluta?

– Ja, det är sant att det kommer att sluta illa; Med dessa asiater är allt så här: spänningarna skärptes och en massaker följde! ”Vi satte oss på hästryggen och red hem.

- Hur är det med Kazbich? – Jag frågade stabskaptenen otåligt.

- Vad gör de här personerna? - svarade han och avslutade sitt glas te, - han smög ju iväg!

- Och inte skadad? - Jag frågade.

- Gud vet! Lev, rövare! Jag har till exempel sett andra i aktion: de är alla knivhuggna som en såll med bajonetter, men de viftar fortfarande med en sabel. - Stabskaptenen fortsatte efter lite tystnad och stampade med foten i marken:

"Jag kommer aldrig att förlåta mig själv för en sak: djävulen drog mig, efter att ha kommit till fästningen, för att återberätta för Grigory Alexandrovich allt som jag hörde när jag satt bakom staketet; han skrattade - så slug! – och jag tänkte på något själv.

- Vad är det? Berätta för mig snälla.

– Ja, det finns inget att göra! Jag började prata, så jag måste fortsätta.

Fyra dagar senare anländer Azamat till fästningen. Som vanligt gick han till Grigory Alexandrovich, som alltid matade honom med delikatesser. Jag var här. Samtalet vände sig till hästar, och Pechorin började berömma Kazbichs häst: den var så lekfull, vacker, som en sämskskinn - ja, det är bara det att det enligt honom inte finns något liknande i hela världen.

Den lille tatarpojkens ögon gnistrade, men Pechorin verkade inte märka det; Jag börjar prata om något annat, och du förstår, han kommer omedelbart att avleda samtalet till Kazbichs häst. Den här historien fortsatte varje gång Azamat kom. Ungefär tre veckor senare började jag märka att Azamat blev blek och vissnade, vilket händer med kärlek i romaner, sir. Vilket mirakel?..

Du förstår, jag fick reda på det hela först senare: Grigory Alexandrovich retade honom så mycket att han nästan föll i vattnet. En gång säger han till honom:

”Jag ser, Azamat, att du verkligen gillade den här hästen; och du ska inte se henne som bakhuvudet! Tja, säg mig, vad skulle du ge till personen som gav det till dig?

"Vad han vill," svarade Azamat.

– I så fall ska jag skaffa det åt dig, bara på villkor... Svära på att du ska uppfylla det...

- Jag svär... Du svär också!

- Bra! Jag svär att du kommer att äga hästen; bara för honom måste du ge mig din syster Bela: Karagez kommer att bli din kalym. Jag hoppas att fyndet är lönsamt för dig.

Azamat var tyst.

- Vill inte? Som du vill! Jag trodde att du var en man, men du är fortfarande ett barn: det är för tidigt för dig att rida en häst...

Azamat rodnade.

- Och min far? - han sa.

- Går han aldrig?

- Är det sant…

- Hålla med?..

"Jag håller med", viskade Azamat, blek som döden. - När?

– Första gången Kazbich kommer hit; han lovade att köra ett dussin får: resten är min sak. Titta, Azamat!

Så de avgjorde den här saken... om jag ska säga sanningen, det var inte bra! Jag berättade senare detta för Pechorin, men bara han svarade mig att den vilda tjerkassiska kvinnan borde vara lycklig, med en så söt man som han, eftersom han enligt deras åsikt fortfarande är hennes man, och att Kazbich är en rånare som behöver var att straffas. Döm själv, hur skulle jag kunna svara emot detta?.. Men på den tiden visste jag ingenting om deras konspiration. En dag kom Kazbich och frågade om han behövde får och honung; Jag sa åt honom att ta med den nästa dag.

- Azamat! - sa Grigory Alexandrovich, - i morgon är Karagoz i mina händer; Om Bela inte är här ikväll kommer du inte att se hästen...

- Bra! – sa Azamat och galopperade in i byn. På kvällen beväpnade Grigory Alexandrovich sig och lämnade fästningen: jag vet inte hur de klarade den här saken, bara på natten kom de båda tillbaka, och vaktposten såg att en kvinna låg över Azamats sadel, hennes händer och fötter var bundna , och hennes huvud var höljt i en slöja.

- Och hästen? – Jag frågade stabskaptenen.

- Nu. Nästa dag kom Kazbich tidigt på morgonen och tog med ett dussin får till försäljning. Efter att ha bundit sin häst vid staketet kom han in för att träffa mig; Jag bjöd honom på te, för även om han var en rånare var han fortfarande min kunak. Kunak betyder vän. (Lermontovs anteckning.)

Vi började prata om det och det: plötsligt såg jag, Kazbich ryste, hans ansikte förändrades - och han gick till fönstret; men fönstret såg tyvärr ut mot bakgården.

- Vad hände med dig? - Jag frågade.

"Min häst!.. häst!.." sa han och darrade över hela kroppen.

Visst hörde jag klövarnas skrammel: "Det är nog någon kosack som har kommit..."

- Nej! Urus yaman, yaman! – vrålade han och rusade ut som en vild leopard. Med två språng var han redan på gården; vid fästningens portar blockerade en vaktpost hans väg med en pistol; han hoppade över pistolen och rusade för att springa längs vägen... Damm virvlade i fjärran - Azamat galopperade på den häftiga Karagöz; medan han sprang, tog Kazbich pistolen ur dess fodral och sköt, han förblev orörlig i en minut tills han var övertygad om att han hade missat; då skrek han, slog pistolen mot en sten, slog den i stycken, föll till marken och snyftade som ett barn... Så samlades folket från fästningen omkring honom - han märkte ingen; de stod, pratade och gick tillbaka; Jag beordrade att pengarna för baggarna skulle läggas bredvid honom - han rörde dem inte, han låg på ansiktet som död. Skulle du tro att han låg där till sent på natten och hela natten lång?.. Först nästa morgon kom han till fästningen och började be att kidnapparen skulle namnges. Vaktposten, som såg Azamat lossa sin häst och galoppera iväg på den, ansåg det inte nödvändigt att gömma den. Vid detta namn gnistrade Kazbichs ögon och han gick till byn där Azamats far bodde.

- Hur är det med pappa?

- Ja, det är grejen, Kazbich hittade honom inte: han skulle åka någonstans i sex dagar, annars hade Azamat kunnat ta bort sin syster?

Och när fadern kom tillbaka, fanns varken dotter eller son. En sådan listig man: han insåg att han inte skulle blåsa av sig huvudet om han åkte fast. Så från och med då försvann han: förmodligen fastnade han för ett gäng abreker, och han lade ner sitt våldsamma huvud bortom Terek eller bortom Kuban: det är där vägen är!...

Jag erkänner, jag har haft min beskärda del av det också. Så snart jag fick reda på att Grigory Alexandrovich hade en cirkassisk kvinna, satte jag på mig epaletter och ett svärd och gick till honom.

Han låg på sängen i första rummet, med ena handen under bakhuvudet och med den andra i det släckta röret; dörren till det andra rummet var låst och det fanns ingen nyckel i låset. Jag märkte allt detta direkt... Jag började hosta och knacka med hälarna på tröskeln - bara han låtsades inte höra.

- Herr Fänrik! – sa jag så strängt som möjligt. "Ser du inte att jag har kommit till dig?"

- Åh, hej, Maxim Maksimych! Vill du ha telefonen? – svarade han utan att resa sig.

- Förlåt! Jag är inte Maxim Maksimych: Jag är en stabskapten.

- Det spelar ingen roll. Vill du ha te? Om du bara visste vilka bekymmer som plågar mig!

"Jag vet allt", svarade jag och gick upp till sängen.

– Så mycket desto bättre: jag är inte på humör att berätta.

- Herr Fänrik, du har begått ett brott som jag kan svara för...

– Och fullständighet! vad är problemet? Vi har trots allt splittrat allt länge.

- Vad för slags skämt? Ta med ditt svärd!

- Mitka, svärd!

Mitka kom med ett svärd. Efter att ha fullgjort min plikt satte jag mig på hans säng och sa:

- Lyssna, Grigory Alexandrovich, erkänn att det inte är bra.

- Vad är inte bra?

"Ja, det faktum att du tog bort Bela... Azamat är ett sånt odjur för mig!... Ja, erkänn det," sa jag till honom.

– Ja, när gillar jag henne?

Tja, vad har du att svara på det här?... Jag var i en återvändsgränd. Men efter lite tystnad sa jag till honom att om min far började kräva det, så måste han ge tillbaka det.

– Inget behov alls!

"Kommer han att veta att hon är här?"

- Hur ska han veta det?

Jag blev stum igen.

- Lyssna, Maxim Maksimych! - sa Pechorin och reste sig, - du är trots allt en snäll person, - och om vi ger vår dotter till denna vilde, kommer han att döda henne eller sälja henne. Jobbet är klart, vill bara inte förstöra det; lämna det hos mig och lämna mitt svärd hos dig...

"Visa det för mig", sa jag.

– Hon är bakom den här dörren; Bara jag själv ville se henne förgäves idag; sitter i hörnet, insvept i en filt, talar inte eller ser ut: blyg, som en vild sämskskinn. "Jag anställde vår dukhan-tjej: hon känner tataren, kommer att följa henne och lära henne att hon är min, för hon kommer inte att tillhöra någon annan än mig", tillade han och slog i bordet med knytnäven. Jag höll med om detta också... Vad vill du att jag ska göra? Det finns människor som du definitivt måste hålla med om.

- Och vad? "Jag frågade Maxim Maksimych, "vante han henne verkligen vid honom, eller vissnade hon bort i fångenskap, av hemlängtan?"

– För nådens skull, varför är det av hemlängtan? Från fästningen syntes samma berg som från byn, men dessa vildar behövde inget mer. Dessutom gav Grigory Alexandrovich henne något varje dag: de första dagarna sköt hon tyst stolt bort gåvorna, som sedan gick till parfymören och väckte hennes vältalighet. Åh, presenter! Vad kommer inte en kvinna att göra för en färgad trasa!.. Tja, det är en åsido... Grigory Alexandrovich kämpade med henne länge; Under tiden studerade han på tatariska, och hon började förstå i vårt. Så småningom lärde hon sig att titta på honom, först under ögonbrynen, i sidled, och hon blev hela tiden ledsen, nynnade på sina sånger med låg röst, så att jag ibland blev ledsen när jag lyssnade på henne från rummet bredvid. Jag kommer aldrig att glömma en scen: Jag gick förbi och tittade ut genom fönstret; Bela satt i soffan och hängde med huvudet på bröstet, och Grigory Alexandrovich stod framför henne.

"Hör du min peri," sa han, "du vet att du förr eller senare måste vara min, så varför torterar du mig?" Älskar du någon tjetjen? I så fall låter jag dig gå hem nu. "Hon ryste knappt märkbart och skakade på huvudet. "Eller," fortsatte han, "hatar du mig fullständigt?" – Hon suckade. – Eller hindrar din tro dig från att älska mig? ”Hon blev blek och var tyst. - Tro mig, Allah är densamma för alla stammar, och om han tillåter mig att älska dig, varför kommer han att förbjuda dig att återgälda med mig? ”Hon såg intensivt på honom i ansiktet, som om hon träffades av denna nya tanke; hennes ögon uttryckte misstro och en önskan att bli övertygad. Vilka ögon! de glittrade som två kol. – Lyssna, kära, snälla Bela! - fortsatte Pechorin, - du ser hur mycket jag älskar dig; Jag är redo att ge allt för att muntra upp dig: Jag vill att du ska vara lycklig; och om du är ledsen igen, då kommer jag att dö. Säg mig, blir du roligare?

Hon tänkte efter ett ögonblick, tog inte bort sina svarta ögon från honom, log sedan ömt och nickade instämmande. Han tog hennes hand och började övertala henne att kyssa honom; Hon försvarade sig svagt och upprepade bara: "Podzhalusta, podzhalusta, no nada, no nada." Han började insistera; hon darrade och grät.

"Jag är din fånge," sade hon, "din slav; Naturligtvis kan du tvinga mig”, och återigen tårar.

Grigory Alexandrovich slog sig själv i pannan med knytnäven och hoppade ut i ett annat rum. Jag gick för att träffa honom; han gick surt fram och tillbaka med korslagda armar.

- Vadå, pappa? - Jag berättade för honom.

- Djävulen, inte kvinnan! - svarade han, - bara jag ger dig mitt hedersord att hon ska bli min...

Jag skakade på huvudet.

- Vill du ha ett vad? - sa han, - om en vecka!

- Om du snälla!

Vi skakade hand och skildes åt.

Nästa dag skickade han genast en budbärare till Kizlyar för olika inköp; Många olika persiska material togs med, det var omöjligt att räkna dem alla.

- Vad tycker du, Maxim Maksimych! - sa han till mig och visade presenterna, - kommer en asiatisk skönhet att motstå ett sådant batteri?

"Du känner inte cirkassiska kvinnor," svarade jag, "de är inte alls som georgier eller transkaukasiska tatarer, inte alls likadana." De har sina egna regler: de är uppfostrade på olika sätt. – Grigory Alexandrovich log och började vissla marschen.

Men det visade sig att jag hade rätt: gåvorna hade bara en halv effekt; hon blev mer tillgiven, mer tillitsfull - och det är allt; så han bestämde sig för en sista utväg. En morgon beordrade han att hästen skulle sadlas, klädd i cirkassisk stil, beväpnade sig och gick in för att träffa henne. "Bela! - sa han, - du vet hur mycket jag älskar dig. Jag bestämde mig för att ta dig bort och tänkte att när du lär känna mig kommer du att älska mig; Jag hade fel: hejdå! förbli den fullständiga älskarinna till allt jag har; om du vill, återvänd till din far - du är fri. Jag är skyldig inför dig och måste straffa mig själv; hejdå, jag ska - vart? varför vet jag det? Jag kanske inte kommer att jaga en kula eller ett sabelslag på länge; kom då ihåg mig och förlåt mig.” ”Han vände sig bort och sträckte ut sin hand till henne som farväl. Hon tog inte hans hand, hon var tyst. Bara när jag stod bakom dörren kunde jag se hennes ansikte genom springan: och jag kände mig ledsen - sådan dödlig blekhet täckte det söta ansiktet! Utan att höra svaret tog Pechorin flera steg mot dörren; han darrade - och ska jag berätta det? Jag tror att han faktiskt kunde uppfylla det han pratade om på skämt. Det var den sortens man han var, Gud vet! Så fort han rörde vid dörren hoppade hon upp, började snyfta och kastade sig på hans hals. Kommer du att tro det? Jag som stod utanför dörren började också gråta, det vill säga du vet, inte för att jag grät, utan bara sådär - dumhet!..

Stabskaptenen tystnade.

"Ja, jag erkänner," sa han senare och drog i mustaschen, "jag kände mig irriterad över att ingen kvinna någonsin älskat mig så mycket."

– Och hur länge varade deras lycka? - Jag frågade.

– Ja, hon erkände för oss att hon från den dag hon såg Pechorin ofta drömde om honom i sina drömmar och att ingen man någonsin hade gjort ett sådant intryck på henne. Ja, de var glada!

– Vad tråkigt det är! – utbrast jag ofrivilligt. Faktum är att jag förväntade mig ett tragiskt resultat, och plötsligt blev mina förhoppningar så oväntat lurade!

– Det vill säga, det verkar som han misstänkte. Några dagar senare fick vi veta att den gamle mannen hade dödats. Så här gick det till...

Min uppmärksamhet väcktes igen.

"Jag måste säga dig att Kazbich inbillade sig att Azamat, med sin fars samtycke, stal hans häst från honom, åtminstone jag tror det." Så han väntade en gång vid vägen omkring tre mil bortom byn; den gamle mannen var på väg tillbaka från ett fåfängt sökande efter sin dotter; hans träns föll efter - det var i skymningen - han red i en eftertänksam takt, när Kazbich plötsligt, som en katt, dök bakom en buske, hoppade på sin häst bakom honom, slog honom till marken med ett slag av en dolk , tog tag i tyglarna - och var av; några Uzdeni såg allt detta från en kulle; De skyndade ikapp, men de hann inte ikapp.

"Han kompenserade sig själv för förlusten av sin häst och tog hämnd," sa jag för att framkalla min samtalspartners åsikt.

"Naturligtvis, enligt deras åsikt," sa stabskaptenen, "han hade helt rätt."

Jag slogs ofrivilligt av den ryska personens förmåga att tillämpa sig på sederna hos de folk bland vilka han råkar leva; Jag vet inte om denna egenskap hos sinnet är värd att skylla eller beröm, bara den bevisar sin otroliga flexibilitet och närvaron av detta klara sunt förnuft, som förlåter ondska varhelst det ser dess nödvändighet eller omöjligheten av dess förstörelse.

Under tiden drack teet; de långselade hästarna var kylda i snön; månaden höll på att bli blek i väster och höll på att störta ner i sina svarta moln, hängande på de avlägsna topparna som strimlor av en sönderriven ridå; vi lämnade saklya. Tvärtemot min kamrats förutsägelse klarnade vädret och lovade oss en lugn morgon; runda danser av stjärnor sammanflätade i underbara mönster på den avlägsna himlen och bleknade den ena efter den andra när det bleka skenet från öst spred sig över den mörklila bågen och gradvis upplyste de branta sluttningarna av bergen, täckta av jungfrulig snö. Till höger och till vänster skymde mörka, mystiska avgrunder svarta, och dimmorna, virvlande och vridande som ormar, gled där längs rynkorna på de intilliggande klipporna, som om de kände och fruktade dagens närmande.

Allt var tyst i himlen och på jorden, som i en människas hjärta vid morgonbönen; endast ibland blåste en sval vind från öster, som lyfte hästarnas manar täckta av frost. Vi ger oss av; med nöd och näppe släpade fem tunna tjat våra kärror längs den slingrande vägen till berget Gud; vi gick bakom och lade stenar under hjulen när hästarna var utmattade; det verkade som om vägen ledde till himlen, för så långt ögat kunde se fortsatte den att stiga och slutligen försvann in i molnet, som sedan kvällen vilat på toppen av berget Gud som en drake i väntan på byte; snön krassade under våra fötter; luften blev så tunn att det gjorde ont att andas; blod forsade hela tiden in i mitt huvud, men med allt det där spred sig någon slags glädjekänsla genom alla mina ådror, och jag kände mig på något sätt glad över att jag var så högt över världen: en barnslig känsla, jag bråkar inte, men rörande bort från samhällets villkor och närmande till naturen blir vi omedvetet barn; allt förvärvat faller bort från själen, och det blir igen detsamma som det en gång var, och kommer troligen att bli det en dag igen. Den som har råkat, som jag, att vandra genom ökenbergen och titta länge, länge på deras bisarra bilder, och girigt svälja den livgivande luft som spills ut i deras raviner, kommer naturligtvis att förstå min önskan att förmedla , berätta och rita dessa magiska bilder. Slutligen besteg vi berget Gud, stannade och såg tillbaka: ett grått moln hängde på det, och dess kalla andedräkt hotade en närliggande storm; men i öster var allt så klart och gyllene att vi, det vill säga stabskaptenen och jag, helt glömde bort det... Ja, och stabskaptenen: i enkla människors hjärtan känslan av skönheten och storheten hos naturen är starkare, hundra gånger mer levande än hos oss, entusiastiska berättare i ord och på papper.

– Jag tror att du är van vid dessa magnifika målningar? - Jag berättade för honom.

– Ja, herre, och du kan vänja dig vid att en kula visslar, det vill säga vänja dig vid att dölja ditt hjärtas ofrivilliga slag.

"Tvärtom, jag hörde att för vissa gamla krigare är den här musiken till och med trevlig."

– Naturligtvis, om du vill är det trevligt; bara för att hjärtat slår starkare. Titta”, tillade han och pekade österut, ”vilket land det är!”

Och sannerligen är det osannolikt att jag kommer att kunna se ett sådant panorama någon annanstans: nedanför oss låg Koishauridalen, korsad av Aragva och en annan flod, som två silvertrådar; en blåaktig dimma gled längs den, flydde in i de närliggande ravinerna från morgonens varma strålar; till höger och vänster bergsryggarna, den ena högre än den andra, korsade och utsträckta, täckta med snö och buskar; i fjärran finns samma berg, men åtminstone två klippor, lika varandra - och all denna snö glödde med ett rött sken så glatt, så starkt att det verkar som om man skulle bo här för alltid; solen syntes knappt bakom ett mörkblått berg, som bara ett tränat öga kunde skilja från ett åskmoln; men det var en blodig strimma ovanför solen, som min kamrat ägnade särskild uppmärksamhet. ”Jag sa till dig”, utbrast han, ”att vädret kommer att bli dåligt idag; Vi måste skynda oss, annars kanske hon kommer att fånga oss på Krestovaya. Komma igång!" – ropade han till kuskarna.

De satte kedjor under hjulen i stället för bromsar för att de inte skulle rulla, tog hästarna i tränsen och började gå ner; till höger fanns en klippa, till vänster var det en sådan avgrund att hela byn av osseter som bodde på botten verkade som ett svalbo; Jag ryste och tänkte att här, mitt i natten, längs den här vägen, där två kärror inte kan passera varandra, passerar någon kurir tio gånger om året utan att gå ur sin skakande vagn. En av våra taxichaufförer var en rysk bonde från Jaroslavl, den andre en ossetian: ossetianen ledde infödingen vid tygeln med alla tänkbara försiktighetsåtgärder, efter att i förväg ha lossat de burna - och vår oförsiktiga hare gick inte ens av vagnen! När jag märkte för honom att han åtminstone kunde oroa sig för min resväska, för vilken jag inte alls ville klättra ner i denna avgrund, svarade han mig: ”Och, herre! Om Gud vill, vi kommer att komma dit lika bra som de gjorde: det är inte första gången för oss”, och han hade rätt: vi kunde definitivt inte ha kommit dit, men vi kom ändå dit, och om alla människor hade resonerat mer, vi skulle ha varit övertygade om att livet inte är värt att leva för att ta så mycket hand om henne...

Men du kanske vill veta slutet på Belas historia? För det första skriver jag inte en berättelse, utan reseanteckningar; därför kan jag inte tvinga stabskaptenen att berätta innan han faktiskt började berätta. Så vänta, eller, om du vill, vänd några sidor, men jag råder dig inte att göra detta, för att korsa Krestovaya-berget (eller, som vetenskapsmannen Gamba kallar det « ...som vetenskapsmannen Gamba kallar det, le Mont St.-Christophe"- den franske konsuln i Tiflis Jacques-François Gamba, i en bok om en resa till Kaukasus, kallade den av misstag Krestovayaberget St. Christophes berg., le mont St.-Christophe) är värdig din nyfikenhet. Så, vi gick ner från berget Gud till Djävulens dal... Vilket romantiskt namn! Du ser redan boet av en ond ande mellan de otillgängliga klipporna, men så var inte fallet: namnet på Djävulens dal kommer från ordet "djävul" och inte "djävul", för här var en gång gränsen till Georgien. Denna dal var full av snödrivor, som påminner mycket om Saratov, Tambov och andra vackra platser i vårt fosterland.

– Här kommer korset! - sa personalkaptenen till mig när vi körde ner till Djävulens dal och pekade på en kulle täckt av ett snöhölje; på dess topp fanns ett svart stenkors, och en knappt märkbar väg ledde förbi det, som man kör längs endast när sidan är täckt av snö; våra taxichaufförer meddelade att det inte hade skett några jordskred ännu, och för att rädda sina hästar körde de runt oss. När vi vände oss träffade vi ungefär fem ossetier; De erbjöd oss ​​sina tjänster och, klamrade sig fast vid hjulen, började de dra och stödja våra vagnar med ett skrik. Och visserligen var vägen farlig: till höger hängde snöhögar ovanför våra huvuden, redo att falla ner i ravinen vid den första vindpusten; den smala vägen var delvis täckt av snö, som på vissa ställen föll under våra fötter, på andra blev den av solens strålar och nattfrost till is, så att vi med svårighet tog oss fram; hästar föll; till vänster gäspade en djup klyfta, där en bäck rullade, nu gömd sig under den isiga skorpan, nu hoppande med skum över de svarta stenarna. Vi kunde knappt åka runt Krestovayaberget på två timmar - två mil på två timmar! Under tiden föll molnen, hagel och snö började falla; vinden, som rusade in i ravinerna, dånade och visslade som rövaren näktergalen, och snart försvann stenkorset i dimman, vars vågor, varandra tjockare och närmare än de andra, kom från öster... sätt, om detta kors finns det en märklig men universell legend som det satt av kejsar Peter I, som passerade genom Kaukasus; men för det första befann sig Peter endast i Dagestan, och för det andra står det på korset med stora bokstäver, att det uppförts på order av herr Ermolov, nämligen 1824. Men legenden, trots inskriptionen, är så ingrodd att du verkligen inte vet vad du ska tro, särskilt eftersom vi inte är vana vid att tro på inskriptioner.

Vi var tvungna att ta oss ner ytterligare fem mil över isiga stenar och lerig snö för att nå Kobi station. Hästarna var utmattade, vi var kalla; snöstormen brummade starkare och starkare, som vår inhemska nordliga; bara hennes vilda melodier var sorgligare, sorgligare. ”Och du, exil”, tänkte jag, ”gråt för dina breda, fria stäpp! Det finns plats att sprida dina kalla vingar, men här är du kvav och trång, som en örn som skriker och slår mot galler i sin järnbur.”

– Dåligt! - sa stabskaptenen; - titta, du kan inte se någonting runt omkring, bara dimma och snö; Nästa sak du vet, vi kommer att falla i en avgrund eller hamna i en slum, och där nere, te, är Baidara så utspelad att du inte ens kommer att kunna röra dig. Det här är Asien för mig! Oavsett om det är människor eller floder kan du inte lita på det!

Taxiförarna ropade och förbannade hästarna som frustade, gjorde motstånd och inte ville vika för någonting i världen, trots piskarnas vältalighet.

”Din heder”, sa en till slut, ”vi kommer trots allt inte till Kobe idag; Vill du beordra oss att svänga vänster medan vi kan? Det är något svart på sluttningen där — det stämmer, en sakli: folk som går förbi stannar alltid där vid dåligt väder; "De säger att de kommer att lura dig om du ger mig lite vodka," tillade han och pekade på ossetianen.

- Jag vet, bror, jag vet utan dig! - sa stabskaptenen, - dessa bestar! Vi är glada över att hitta fel så vi kan komma undan med vodka.

"Men erkänn det," sa jag, "att utan dem hade vi haft det sämre."

"Allt är så, allt är så," mumlade han, "dessa är mina guider!" De hör instinktivt var de kan använda den, som om det skulle vara omöjligt att hitta vägarna utan dem.

Så vi svängde till vänster och på något sätt nådde vi efter mycket besvär ett magert lä, bestående av två hyddor, byggda av hällar och kullerstenar och omgivna av samma mur; de trasiga värdarna tog emot oss hjärtligt. Jag fick senare veta att regeringen betalar dem och matar dem under förutsättning att de tar emot resenärer som hamnat i en storm.

- Allt går bra! – sa jag och satte mig vid elden, – nu ska du berätta din historia för mig om Bela; Jag är säker på att det inte slutade där.

- Varför är du så säker? - stabskaptenen svarade mig och blinkade med ett slug leende...

– För det här är inte i sakernas ordning: det som började på ett extraordinärt sätt måste sluta på samma sätt.

- Du gissade det...

- Jag är glad.

"Det är bra för dig att vara glad, men jag är verkligen ledsen, som jag minns." Hon var en trevlig tjej, den här Bela! Jag blev äntligen van vid henne lika mycket som vid min dotter, och hon älskade mig. Jag måste säga dig att jag inte har någon familj: jag har inte hört från min far och mamma på tolv år, och jag har inte tänkt på att skaffa en fru förut - så nu, du vet, det passar inte mig; Jag var glad att jag hittade någon att skämma bort. Hon brukade sjunga sånger för oss eller dansa en lezginka... Och vad hon dansade! Jag såg våra provinsiella unga damer, jag var en gång i Moskva i ett ädelt möte, för ungefär tjugo år sedan - men var är de! inte alls!.. Grigory Alexandrovich klädde upp henne som en docka, vårdade och omhuldade henne; och hon har blivit så snyggare hos oss att det är ett mirakel; Solbrännan bleknade från mitt ansikte och händer, en rodnad dök upp på mina kinder... Hon brukade vara så glad, och hon fortsatte att göra narr av mig, skojaren... Gud förlåte henne!...

– Vad hände när du berättade för henne om hennes pappas död?

”Vi gömde det för henne länge tills hon vande sig vid sin situation; och när de berättade för henne, grät hon i två dagar och glömde sedan.

Under fyra månader gick allt så bra som möjligt. Grigory Aleksandrovich, tror jag att jag sa, älskade passionerat jakt: det brukade vara så att han skulle lockas in i skogen efter vildsvin eller getter - och här skulle han åtminstone gå bortom vallarna. Jag ser dock att han började tänka om, går runt i rummet och böjer armarna bakåt; sedan gick han en gång, utan att berätta för någon, för att skjuta - han försvann hela morgonen; en och två gånger, oftare och oftare... "Det här är inte bra", tänkte jag, en svart katt måste ha glidit mellan dem!

En morgon går jag till dem - som nu framför mina ögon: Bela satt på sängen i en svart sidenbeshmet, blek, så ledsen att jag blev rädd.

- Var är Pechorin? - Jag frågade.

- På jakt.

- Lämnade du idag? ”Hon var tyst, som om det var svårt för henne att uttala.

"Nej, bara igår," sa hon till slut och suckade tungt.

- Händde något honom?

"Jag tänkte hela dagen igår," svarade hon med tårar, "jag kom på olika olyckor: det verkade för mig som om han var skadad av ett vildsvin, sedan drog en tjetjener honom upp i bergen... Men nu verkar det som mig att han inte älskar mig."

"Verkligen, älskling, du kunde inte komma på något värre!" "Hon började gråta, höjde sedan stolt huvudet, torkade bort sina tårar och fortsatte:

"Om han inte älskar mig, vem hindrar honom från att skicka hem mig?" Jag tvingar honom inte. Och om detta fortsätter så här, då lämnar jag mig själv: jag är inte hans slav - jag är en prinsdotter!

Jag började övertala henne.

”Hör du, Bela, han kan inte sitta här för evigt som om han var fastsydd i din kjol: han är en ung man, han gillar att jaga vilt, och han kommer; och om du är ledsen kommer du snart att bli uttråkad med honom.

- Sant sant! - hon svarade: "Jag kommer att vara glad." – Och med skratt tog hon tag i sin tamburin, började sjunga, dansa och hoppa runt mig; bara detta varade inte länge; hon föll på sängen igen och täckte ansiktet med händerna.

Vad skulle jag göra med henne? Du vet, jag har aldrig behandlat kvinnor: jag tänkte och tänkte hur jag skulle trösta henne och kom inte på någonting; Vi var båda tysta ett tag... En mycket obehaglig situation, sir!

Till slut sa jag till henne: ”Vill du gå en promenad på vallen? vädret är fint!" Detta var i september; och visst var dagen underbar, ljus och inte varm; alla berg var synliga som på ett silverfat. Vi gick, gick längs vallarna fram och tillbaka, tysta; Till slut satte hon sig på gräsmattan och jag satte mig bredvid henne. Tja, verkligen, det är roligt att komma ihåg: jag sprang efter henne, som någon sorts barnflicka.

Vår fästning stod på en hög plats, och utsikten från vallen var vacker; på ena sidan finns en bred glänta, pockmarkerad med flera balkar raviner. (Lermontovs anteckning.), slutade i en skog som sträckte sig ända till bergsryggen; här och där rökte auler på den, flockar gick; på den andra rann en liten flod och intill den fanns täta buskar som täckte flinta kullar som förbands med Kaukasus huvudkedja. Vi satt i hörnet av bastionen, så vi kunde se allt åt båda hållen. Här tittar jag: någon rider ut ur skogen på en grå häst och kommer närmare och närmare, och till sist stannade han på andra sidan floden, hundra meter ifrån oss, och började cirkla runt sin häst som en galning. Vilken liknelse!..

"Titta, Bela," sa jag, "din ögon är unga, vad är det här för slags ryttare: vem kom han för att roa?"

Hon tittade och skrek:

- Det här är Kazbich!

- Åh, han är en rånare! Kom han för att skratta åt oss eller något? – Jag tittar noga, precis som Kazbich: hans mörka ansikte, trasigt, smutsigt som alltid.

"Detta är min fars häst," sa Bela och tog tag i min hand; hon darrade som ett löv och hennes ögon gnistrade. "Ja! - Jag tänkte, "och i dig, älskling, är inte rånarens blod tyst!"

"Kom hit," sa jag till vaktposten, "undersök pistolen och ge mig den här mannen, så får du en silverrubel."

– Jag lyssnar, ers ära; bara han står inte still...

- Beställa! - sa jag och skrattade...

- Hej, min kära! - ropade vaktposten och viftade med handen, - vänta lite, varför snurrar du som en topp?

Kazbich stannade faktiskt och började lyssna: han måste ha trott att de började förhandla med honom - hur kunde han inte det!.. Min grenadjär kysste... bam! Kazbich knuffade hästen, och det gav galopp åt sidan. Han ställde sig upp i stigbyglarna, ropade något på sitt sätt, hotade med en piska – och det var allt.

- Skäms du inte! - Jag sa till vaktposten.

- Din ära! "Jag gick för att dö," svarade han, "ett sådant förbannat folk, du kan inte döda dem direkt."

En kvart senare kom Pechorin tillbaka från jakten; Bela kastade sig på hans hals, och inte ett enda klagomål, inte ett enda förebråelse för hans långa frånvaro... Till och med jag var redan arg på honom.

”För guds skull”, sa jag, ”just nu var det Kazbich på andra sidan floden, och vi sköt på honom; Tja, hur lång tid tar det för dig att snubbla över det? Dessa bergsbestigare är ett hämndlystent folk: tror du att han inte inser att du delvis hjälpte Azamat? Och jag slår vad om att han idag kände igen Bela. Jag vet att han för ett år sedan verkligen gillade henne - berättade han själv för mig - och om han hade hoppats på att få ihop ett anständigt brudpris så hade han förmodligen uppvaktat henne...

Sedan tänkte Pechorin på det. "Ja", svarade han, "du måste vara mer försiktig... Bela, från och med nu ska du inte längre gå till vallarna."

På kvällen hade jag en lång förklaring med honom: Jag blev irriterad över att han hade förändrats för denna stackars flicka; Förutom att han tillbringade halva dagen med att jaga, blev hans sätt kallt, han smekte henne sällan, och hon började märkbart torka ut, hennes ansikte blev långt, hennes stora ögon bleknade. Ibland frågar du:

”Vad suckar du om, Bela? är du ledsen? - "Nej!" - "Vill du ha något?" - "Nej!" - "Har du hemlängtan efter din familj?" – Jag har inga släktingar. Det hände att du under hela dagar inte skulle få något annat från henne förutom "ja" och "nej".

Det här är vad jag började berätta för honom om. ”Hör du, Maxim Maksimych”, svarade han, ”jag har en olycklig karaktär; Om min uppväxt gjorde mig så här, om Gud skapade mig på det här sättet, jag vet inte; Jag vet bara att om jag är orsaken till andras olycka, så är jag själv inte mindre olycklig; Naturligtvis är detta en liten tröst för dem – bara faktum är att det är så. I min tidiga ungdom, från det ögonblick jag lämnade mina släktingars vård, började jag galet njuta av alla nöjen som kunde erhållas för pengar, och naturligtvis äcklade dessa nöjen mig. Sedan gav jag mig ut i den stora världen, och snart tröttnade jag också på samhället; Jag blev kär i samhällets skönheter och blev älskad - men deras kärlek irriterade bara min fantasi och stolthet, och mitt hjärta förblev tomt... Jag började läsa, studera - jag var också trött på vetenskap; Jag såg att varken berömmelse eller lycka berodde på dem alls, eftersom de lyckligaste människorna är okunniga, och berömmelse är tur, och för att uppnå det behöver du bara vara smart. Sedan blev jag uttråkad... Snart överförde de mig till Kaukasus: det här är den lyckligaste tiden i mitt liv. Jag hoppades att tristess inte levde under tjetjenska kulor - förgäves: efter en månad blev jag så van vid deras surrande och närheten till döden att jag faktiskt ägnade mer uppmärksamhet åt myggor - och jag blev mer uttråkad än tidigare, eftersom jag hade tappat nästan mitt sista hopp. När jag såg Bela i mitt hus, när jag för första gången höll henne på mina knän och kysste hennes svarta lockar, trodde jag, en dåre, att hon var en ängel som skickades till mig av medlidande öde... Jag hade fel igen : kärleken till en vilde är föga bättre än kärleken till en ädel dam; den enes okunnighet och enkelhet är lika irriterande som den andres koketteri. Om du vill, jag älskar henne fortfarande, jag är tacksam mot henne för några ganska söta minuter, jag skulle ge mitt liv för henne, men jag är uttråkad med henne... Är jag en dåre eller en skurk, det gör jag' vet inte; men det är sant att jag också är mycket värd medlidande, kanske mer än hon: min själ är förstörd av ljus, min fantasi är rastlös, mitt hjärta är omättligt; Allt räcker inte för mig: jag vänjer mig vid sorg lika lätt som vid njutning, och mitt liv blir tommare dag för dag; Jag har bara ett botemedel kvar: resa. Så snart som möjligt åker jag – bara inte till Europa, gud förbjude! - Jag åker till Amerika, till Arabien, till Indien - jag kanske dör någonstans på vägen! Åtminstone är jag säker på att denna sista tröst inte snart kommer att uttömmas av stormar och dåliga vägar.” Han talade så här länge, och hans ord var inristade i mitt minne, för det var första gången jag hörde sådant från en tjugofemårig man, och, om Gud vill, den sista... Vad ett mirakel! Säg mig, snälla”, fortsatte stabskaptenen och vände sig mot mig. – Det verkar som om du har varit i huvudstaden nyligen: är alla ungdomar där verkligen så?

Jag svarade att det är många som säger samma sak; att det säkert finns några som talar sanning; att dock besvikelsen, som alla mode, från samhällets högsta skikt, sänkte sig till de lägre, som genomför den, och att idag de som egentligen är mest uttråkade försöker dölja denna olycka som en last. Stabskaptenen förstod inte dessa finesser, skakade på huvudet och log smygt:

- Och det är det, te, fransmännen har introducerat ett mode för att vara uttråkad?

- Nej, britterna.

"Aha, det är vad!" svarade han, "men de var alltid ökända fyllare!"

Jag kom ofrivilligt ihåg en kvinna från Moskva som påstod att Byron inte var något annat än en fyllare. Personalens anmärkning var dock mer ursäktlig: för att avstå från vin försökte han förstås övertyga sig själv om att alla olyckor i världen härrör från fylleri.

Under tiden fortsatte han sin berättelse på detta sätt:

– Kazbich dök inte upp igen. Jag vet bara inte varför, jag kunde inte få tanken ur mitt huvud att det inte var för inte som han kom och höll på med något dåligt.

En dag övertalar Pechorin mig att följa med honom på vildsvinsjakt; Jag protesterade länge: ja, vad ett under vildsvinet var för mig! Men han drog mig iväg med sig. Vi tog ungefär fem soldater och gick tidigt på morgonen. Fram till klockan tio rusade de genom vassen och genom skogen – det fanns inget djur. "Hej, ska du komma tillbaka? - Jag sa, - varför vara envis? Det verkar ha varit en så eländig dag!" Bara Grigory Alexandrovich, trots värmen och tröttheten, ville inte återvända utan byte, det är den typen av man han var: vad han än tycker, ge det till honom; Tydligen blev han som liten bortskämd av sin mamma... Till slut, vid middagstid, hittade de den förbannade galten: poff! pow!.. så var det inte: han gick in i vassen... en sådan bedrövlig dag! Så vi, efter att ha vilat lite, åkte hem.

Vi red sida vid sida, tysta och lossade tyglarna, och var nästan framme vid själva fästningen: bara buskarna blockerade den från oss. Plötsligt kom det ett skott... Vi tittade på varandra: vi träffades av samma misstanke... Vi galopperade handlöst mot skottet - vi tittade: på vallen hade soldaterna samlats i en hög och pekade in i fältet , och där flög en ryttare huvudstupa och höll något vitt på sadeln. Grigorij Aleksandrovich skrek inte värre än någon tjetjen; pistol ut ur fallet - och där; Jag är bakom honom.

Lyckligtvis, på grund av den misslyckade jakten, var våra hästar inte utmattade: de spände sig från under sadeln, och för varje ögonblick kom vi närmare och närmare... Och till slut kände jag igen Kazbich, men jag kunde inte urskilja vad han höll framför sig. Jag kom sedan ikapp Pechorin och ropade till honom: ”Det här är Kazbich!...” Han tittade på mig, nickade på huvudet och slog hästen med sin piska.

Till slut var vi inom ett gevärsskott från honom; om Kazbichs häst var utmattad eller värre än vår, bara, trots alla hans ansträngningar, lutade den sig inte smärtsamt framåt. Jag tror att han i det ögonblicket kom ihåg sin Karagöz...

Jag tittar: Pechorin tar ett skott från en pistol medan han galopperar... "Skjut inte! – Jag ropar till honom. – ta hand om laddningen; Vi kommer ikapp honom i alla fall." Dessa unga människor! blir alltid upphetsad på ett olämpligt sätt... Men skottet hördes, och kulan bröt hästens bakben: hon gjorde skyndsamt tio hopp till, snubblade och föll på knä; Kazbich hoppade ner, och då såg vi att han höll en kvinna höljd i en slöja i sina armar... Det var Bela... stackars Bela! Han ropade något till oss på sitt sätt och höjde en dolk över henne... Det var ingen idé att tveka: jag sköt i min tur på måfå; Det är sant att kulan träffade honom i axeln, för plötsligt sänkte han handen... När röken släppte låg en skadad häst på marken och Bela var bredvid den; och Kazbich, kastade sin pistol, klättrade genom buskarna som en katt upp på klippan; Jag ville ta den därifrån - men det fanns ingen färdig laddning! Vi hoppade av våra hästar och rusade till Bela. Stackarn, hon låg orörlig, och blod rann ur såret i bäckar... En sådan skurk; även om han slog mig i hjärtat - ja, så var det, det skulle gå över på en gång, annars skulle det bli i ryggen... det mest rånareslaget! Hon var medvetslös. Vi slet slöjan och bandagede såret så hårt som möjligt; förgäves kysste Pechorin hennes kalla läppar - ingenting kunde få henne till sinnes.

Pechorin satt till häst; Jag tog upp henne från marken och placerade henne på något sätt på sadeln; han tog tag i henne med sin hand och vi körde tillbaka. Efter flera minuters tystnad sa Grigory Alexandrovich till mig: "Hör du, Maxim Maksimych, vi kommer inte att få henne levande på det här sättet." - "Är det sant!" – sa jag, och vi lät hästarna springa i full fart. En skara människor väntade på oss vid fästningens portar; Vi bar försiktigt den skadade kvinnan till Pechorin och skickade efter en läkare. Ehuru han var full, kom han: han undersökte såret och förklarade att hon inte kunde leva mer än en dag; bara han hade fel...

– Har du återhämtat dig? – Jag frågade stabskaptenen, tog hans hand och ofrivilligt jublade.

"Nej", svarade han, "men läkaren hade fel genom att hon levde i två dagar till."

- Förklara för mig hur Kazbich kidnappade henne?

– Så här gör du: trots Pechorins förbud lämnade hon fästningen till floden. Det var, ni vet, väldigt varmt; hon satte sig på en sten och doppade fötterna i vattnet. Så Kazbich smög sig fram, kliade henne, täckte hennes mun och drog in henne i buskarna, och där hoppade han på sin häst, och dragningen! Under tiden lyckades hon skrika, vaktposterna blev larmade, sköt, men missade, och sedan kom vi i tid.

- Varför ville Kazbich ta bort henne?

- För syndens skull är dessa tjukarkänslor en välkänd nation av tjuvar: de kan inte låta bli att stjäla allt som är dåligt; allt annat är onödigt, men han kommer att stjäla allt... Jag ber er att förlåta dem för detta! Och dessutom hade han gillat henne länge.

– Och Bela dog?

– Död; Hon led bara länge, och hon och jag var redan ganska utmattade. Vid tiotiden på kvällen kom hon till besinning; vi satt vid sängen; Så fort hon öppnade ögonen började hon ringa Pechorin. "Jag är här, bredvid dig, min janechka (det vill säga enligt vår åsikt älskling)," svarade han och tog hennes hand. "Jag kommer att dö!" - Hon sa. Vi började trösta henne och sa att doktorn lovade att bota henne utan att misslyckas; hon skakade på huvudet och vände sig mot väggen: hon ville inte dö!

På natten började hon bli förvirrad; hennes huvud brände, en febrig rysning gick ibland genom hela hennes kropp; hon talade osammanhängande om sin far, bror: hon ville åka till bergen, åka hem... Sedan talade hon också om Pechorin, gav honom olika ömma namn eller förebråade honom för att han inte längre älskade sin lilla flicka...

Han lyssnade tyst på henne med huvudet i händerna; men hela tiden märkte jag inte en enda tår på hans ögonfransar: om han verkligen inte kunde gråta, eller om han kontrollerade sig själv, jag vet inte; För mig har jag aldrig sett något mer ynkligt än detta.

På morgonen hade deliriet gått över; I en timme låg hon orörlig, blek och i sådan svaghet att man knappt kunde märka att hon andades; då mådde hon bättre, och hon började säga, vad tänker du på? Grigorij Alexandrovich, och att en annan kvinna kommer att bli hans flickvän i himlen. Det kom mig att döpa henne före hennes död; Jag föreslog det för henne; hon såg obeslutsamt på mig och kunde länge inte få fram ett ord; Till slut svarade hon att hon skulle dö i den tro som hon föddes i. Hela dagen gick så här. Hur hon förändrades den dagen! de bleka kinderna var insjunkna, ögonen blev stora, läpparna brände. Hon kände en inre värme, som om hon hade ett varmt strykjärn i bröstet.

Ännu en natt kom; vi blundade inte, lämnade inte hennes säng. Hon led fruktansvärt, stönade och så fort smärtan började avta försökte hon försäkra Grigory Alexandrovich att hon var bättre, övertalade honom att gå och lägga sig, kysste hans hand och släppte inte hennes. Innan morgonen började hon känna dödens melankoli, började rusa omkring, slog av bandaget och blodet rann igen. När såret var bandagerat lugnade hon ner sig i en minut och började be Pechorin att kyssa henne. Han knäböjde bredvid sängen, lyfte hennes huvud från kudden och tryckte sina läppar mot hennes kalla läppar; hon slog hårt sina darrande armar om hans hals, som om hon i denna kyss ville förmedla sin själ till honom... Nej, hon gjorde klokt i att dö: ja, vad skulle ha hänt henne om Grigorij Aleksandrovich hade lämnat henne? Och detta skulle hända, förr eller senare...

Halva dagen därpå var hon tyst, tyst och lydig, hur mycket vår läkare än plågade henne med omslag och drycker. "För nåd", sa jag till honom, "du sa själv att hon säkert skulle dö, så varför är alla dina droger här?" "Det är fortfarande bättre, Maxim Maksimych," svarade han, "så att mitt samvete är ifred." Gott samvete!

På eftermiddagen började hon känna sig törstig. Vi öppnade fönstren, men det var varmare ute än i rummet; De lade is nära sängen - ingenting hjälpte. Jag visste att denna outhärdliga törst var ett tecken på att slutet närmade sig, och jag berättade detta för Pechorin. "Vatten, vatten!..." sa hon med hes röst och reste sig från sängen.

Han blev blek som ett lakan, tog ett glas, hällde upp det och räckte det till henne. Jag slöt ögonen med händerna och började läsa en bön, jag minns inte vilken... Ja, pappa, jag har sett många människor dö på sjukhus och på slagfältet, men det här är inte samma sak , inte alls!.. Jag måste också erkänna, det är vad jag är som ledsen: innan hennes död tänkte hon aldrig på mig; men det verkar som att jag älskade henne som en far... ja, Gud ska förlåta henne!.. Och verkligen säga: vad är jag att jag ska bli ihågkommen innan min död?

Så fort hon drack vattnet mådde hon bättre och tre minuter senare dog hon. De satte en spegel på sina läppar - smidigt!.. Jag tog ut Pechorin ur rummet, och vi gick till vallarna; Länge gick vi fram och tillbaka sida vid sida, utan att säga ett ord, med händerna böjda på ryggen; hans ansikte uttryckte inget speciellt, och jag kände mig irriterad: om jag varit i hans ställe, skulle jag ha dött av sorg. Till slut satte han sig på marken, i skuggan, och började rita något i sanden med en pinne. Jag, du vet, mer för anständighetens skull ville trösta honom, jag började tala; han lyfte på huvudet och skrattade... En frossa rann genom min hud av detta skratt... Jag gick för att beställa en kista.

Ärligt talat gjorde jag det här delvis för skojs skull. Jag hade en bit termiskt laminat, jag fodrade kistan med den och dekorerade den med cirkassisk silverfläta, som Grigory Alexandrovich köpte till henne.

Nästa dag, tidigt på morgonen, begravde vi henne bakom fästningen, vid floden, nära den plats, där hon sist satt; Vita akacia- och fläderbuskar växte nu runt hennes grav. Jag ville sätta ett kryss, men du vet, det är besvärligt: ​​hon var trots allt inte en kristen...

- Hur är det med Pechorin? - Jag frågade.

– Pechorin mådde dåligt länge, gick ner i vikt, stackaren; bara från och med då pratade vi aldrig om Bel: Jag såg att det skulle vara obehagligt för honom, så varför? Tre månader senare tilldelades han E... regementet och han reste till Georgia. Vi har inte träffats sedan dess, men jag minns att någon nyligen sa till mig att han återvände till Ryssland, men det stod inte i beställningarna för kåren. Men nyheterna når vår bror för sent.

Sedan lanserade han en lång avhandling om hur obehagligt det var att få reda på nyheten ett år senare - förmodligen för att dränka de sorgliga minnena.

Jag avbröt honom inte eller lyssnade.

En timme senare dök tillfället upp att gå; snöstormen avtog, himlen klarnade och vi gav oss iväg. På vägen började jag ofrivilligt prata om Bel och Pechorin igen.

"Hörde du inte vad som hände med Kazbich?" - Jag frågade.

- Med Kazbich? Men egentligen vet jag inte... Jag hörde att det på Shapsugs högra flanker finns någon slags Kazbich, en våghals, som i en röd beshmet går runt under våra skott och bugar artigt när en kula surrar nära ; Ja, det är knappast samma!..

I Kobe skildes vi med Maxim Maksimych; Jag gick med posten, och han, på grund av det tunga bagaget, kunde inte följa mig. Vi hoppades inte att någonsin träffas igen, men det gjorde vi, och om du vill ska jag berätta för dig: det är en hel historia... Erkänn dock att Maxim Maksimych är en man värd respekt?.. Om du erkänn detta, då blir jag fullt belönad för min, kanske historien är för lång.

• Skådespelare: Vadim Tsimbalov
• Typ: mp3, text
• Längd: 01:25:26
• Ladda ner och lyssna online

Din webbläsare stöder inte HTML5 audio + video.

Del ett

BELA

Jag reste med tåg från Tiflis. Hela lasten av min vagn bestod av

en liten resväska, till hälften fylld med resebrev

om Georgien. De flesta av dem, lyckligtvis för dig, är förlorade, och resväskan med

resten av sakerna, lyckligtvis för mig, förblev intakta.

Solen började redan gömma sig bakom snökammen när jag gick in

Koishauri-dalen. Den ossetiske taxichauffören körde outtröttligt sina hästar för att hinna i tid.

klättra upp på Koishauri-berget tills natten faller, och sjöng sånger på toppen av hans lungor.

Denna dal är en underbar plats! På alla sidor är bergen otillgängliga, rödaktiga

stenar hängde med grön murgröna och krönta med klumpar av plataner, gula klippor,

strimmiga av raviner, och där, högt, högt, en gyllene kant av snö och nedanför

Aragva, som omfamnar en annan namnlös flod, rymmer högljutt från det svarta,

en klyfta full av mörker, sträcker sig som en silvertråd och gnistrar som en orm

Efter att ha närmat oss foten av Koishauri-berget stannade vi nära dukhanen. Här

det var en bullrig folkmassa på omkring två dussin georgier och bergsbestigare; kamelkaravan i närheten

stannade för natten. Jag var tvungen att hyra oxar för att dra min vagn

till detta förbannade berg, för det var redan höst och isiga förhållanden - och detta berg

Den är cirka två mil lång.

Det finns inget att göra, jag anställde sex tjurar och flera osseter. En av dem

lade min resväska på hans axlar, andra började hjälpa tjurarna nästan ensamma

Bakom min vagn släpade fyra tjurar en annan som om ingenting hade hänt,

trots att den var skiktad till toppen. Detta är min omständighet

överraskad. Hennes ägare följde efter henne, rökande från en liten kabardisk pipa,

klädd i silver. Han var klädd i en officersrock utan epaletter och en tjerkassisk

lurvig hatt. Han verkade vara omkring femtio år gammal; hans mörka hy visade sig

att det länge har varit bekant med den transkaukasiska solen, och för tidigt grå

hans mustasch stämde inte med hans fasta gång och glada utseende. Jag gick fram till honom

och bugade: han svarade tyst på min båge och blåste ut en enorm rökpuff.

Vi är medresenärer, verkar det som?

Han bugade sig tyst igen.

Du ska förmodligen till Stavropol?

Det stämmer... med statliga poster.

Snälla berätta för mig varför det här är din tunga vagn, fyra tjurar

de drar den på skämt, och sex boskap flyttar knappt mina, tomma, med hjälp av dessa

Han log smutsigt och tittade rejält på mig.

Du är förmodligen ny i Kaukasus?

Ungefär ett år”, svarade jag.

Han log en andra gång.

Ja, sir! Dessa asiater är fruktansvärda bestar! Tror du att de hjälper?

skriker de? Vem fan vet vad de ropar? Tjurar förstår dem; sele

minst tjugo, om de ropar på sitt eget sätt, kommer tjurarna inte att röra sig...

Fruktansvärda skurkar! Vad kommer du att ta från dem?.. De älskar att ta pengar från folk som går förbi...

Bedragarna har blivit bortskämda! Du kommer att se, de kommer också att debitera dig för vodka. Jag har dem redan

Jag vet att de inte kommer att lura mig!

Hur länge har du tjänstgjort här?

"Ja, jag tjänstgjorde redan här under Alexei Petrovich," svarade han,

redo. "När han kom till linjen var jag underlöjtnant", tillade han.

han - och under honom fick två grader för dåd mot höglänningarna.

Och nu du?..

Nu anses jag vara i tredje linjebataljonen. Och du, vågar jag fråga?

Jag berättade för honom.

Där slutade samtalet och vi fortsatte att gå tyst bredvid varandra. På

Vi hittade snö på toppen av berget. Solen gick ner och natt följde dag

utan mellanrum, som vanligen är fallet i söder; men tack vare tidvattnet

snö kunde vi lätt urskilja vägen, som fortfarande gick uppför, fast redan

inte så coolt. Jag beordrade att lägga min resväska i vagnen, byta ut tjurarna

hästar och såg tillbaka på dalen för sista gången; men en tjock dimma svepte in

vågor från ravinerna, täckte det helt, inte ett enda ljud nåddes

därifrån till våra öron. Ossetierna omringade mig högljutt och krävde vodka;

men stabskaptenen ropade på dem så hotfullt att de genast flydde.

När allt kommer omkring sådana människor! - sa han, - och han vet inte hur man kallar bröd på ryska,

och lärde sig: "Officer, ge mig lite vodka!" För mig är tatarerna bättre: åtminstone de

icke-drickare...

Det var fortfarande en mil kvar till stationen. Det var tyst runt omkring, så tyst att

en myggas surrande kunde användas för att följa dess flykt. Till vänster var det ett djupt svart

klyfta; bakom honom och framför oss är bergens mörkblå toppar, fulla av rynkor,

täckta med lager av snö, ritades på den bleka himlen, som fortfarande behöll

gryningens sista glöd. Stjärnor började flimra på den mörka himlen, och konstigt nog,

Det verkade för mig att det var mycket högre än här i norr. På båda sidor

vägarna var kantade av kala, svarta stenar; här och var såg de ut under snön

buskar, men inte ett enda torrt löv rörde sig, och det var kul att höra

Bland naturens döda sömn, den trötta posttrojkans frustande och ojämna

klingandet av en rysk klocka.

Det blir fint väder imorgon! - Jag sade. Stabskaptenen svarade inte

ord och pekade med fingret mot ett högt berg som reser sig mitt emot oss.

Vad är detta? - Jag frågade.

Bra berg.

Än sen då?

Titta hur det ryker.

Och sannerligen, berget Gud rök; ljusa strömmar kröp längs dess sidor -

moln, och högst upp låg ett svart moln, så svart att på den mörka himlen

hon verkade som en suddighet.

Vi kunde redan urskilja poststationen och taken på saklyas som omgav den. och före

Vi såg välkomnande lampor blinka när vi kände lukten av den fuktiga, kalla vinden från ravinen

det brusade och ett lätt regn började falla. Jag hann knappt ta på mig kappan innan jag ramlade

snö. Jag tittade på stabskaptenen med vördnad...

"Vi måste tillbringa natten här," sa han irriterat, "i en sådan snöstorm."

du kan inte korsa bergen. Vad? Var det några kollapser på Krestovaya? - han frågade

taxichaufför.

Det fanns inte, sir," svarade den ossetiske taxichauffören, "men det hängde mycket, mycket."

På grund av bristen på ett rum för resenärer på stationen fick vi övernattning i

rökig sakle. Jag bjöd in min kamrat att dricka ett glas te tillsammans, eftersom

Jag hade en vattenkokare i gjutjärn - min enda glädje att resa runt

Hyddan var fast på ena sidan vid berget; tre hala, blöta

steg ledde till hennes dörr. Jag famlade mig in och stötte på en ko (stallet nära dessa

människor ersätts av en lakej). Jag visste inte vart jag skulle ta vägen: fåren bätade här, där

hunden muttrar. Lyckligtvis blinkade ett svagt ljus åt sidan och hjälpte mig att hitta

ett annat hål som en dörr. Här öppnade sig bilden ganska

intressant: en bred hydda, vars tak vilade på två sotiga

pelaren var full av människor. I mitten sprakade ett ljus, utlagt på marken, och

rök, tryckt tillbaka av vinden från ett hål i taket, spred sig runt

en så tjock slöja att jag inte kunde se mig omkring på länge; två satt vid elden

gamla kvinnor, många barn och en smal georgier, alla i trasor. Ingenting

Det fanns inget att göra, vi tog skydd vid elden, tände våra pipor och snart väsnade vattenkokaren

vänlig.

Patetiska människor! – Sa jag till stabskaptenen och pekade på vår smutsiga

ägarna, som tyst tittade på oss i något slags bedövad tillstånd.

Dumma människor! - svarade han. - Kommer du att tro det? de vet inte hur man gör någonting

oförmögen till någon utbildning! Åtminstone våra kabardier eller

Tjetjenerna kan vara rånare, nakna människor, men de har desperata huvuden, och dessa är redo för vapen

det finns ingen jakt: du kommer inte att se en anständig dolk på någon. Verkligt

Hur länge har du varit i Tjetjenien?

Ja, jag stod där i tio år i fästningen med ett företag, på Kamenny Ford, -

Jo, far, vi är trötta på dessa ligister; dessa dagar, tack och lov, är det lugnare;

och det brukade vara så att när man gick hundra steg bakom vallen så satt redan en lurvig djävul någonstans

och är på sin vakt: han är lite gapig, och titta bara - antingen ett lasso på nacken eller en kula i

baksidan av huvudet. Bra gjort!..

Ah, te, har du haft många äventyr? – sa jag uppviglat

nyfikenhet.

Hur ska det inte hända! det hände...

Sedan började han plocka sin vänstra mustasch, hängde med huvudet och blev eftertänksam. jag är rädd

Jag ville få ut någon historia ur honom - en önskan som är karakteristisk för

till alla som reser och spelar in. Under tiden var teet mogen; Jag drog mig ur

resväska två reseglas, hällde upp ett och placerade ett framför honom. han

tog en klunk och sa som för sig själv: "Ja, det hände!" Detta utrop kom

Jag har stora förhoppningar. Jag vet att gamla kaukasier älskar att prata och berätta historier;

de lyckas så sällan: en annan står någonstans i vildmarken i fem år med

företag, och i fem hela år kommer ingen att säga "hej" till honom (eftersom

Sergeant-majoren säger "Jag önskar dig god hälsa"). Och det skulle finnas något att prata om: runt om

människorna är vilda, nyfikna; Varje dag finns det fara, det finns underbara fall, och här

Du kommer oundvikligen att ångra att vi spelar in så lite.

Vill du lägga till lite rom? - Jag sa till min samtalspartner, - det har jag

det finns en vit från Tiflis; det är kallt nu.

Nej tack, jag dricker inte.

Vad är det?

Ja så. Jag gav mig själv en trollformel. När jag fortfarande var underlöjtnant en gång,

du vet, vi lekte med varandra och på natten kom det ett larm; så vi lämnade

innan frunten var berusad, och vi fick den redan, som Alexey Petrovich fick reda på: nej

Gud förbjude vad arg han blev! Jag gick nästan till rättegång. Det är precis det:

andra gånger lever du ett helt år och inte träffar någon, och vad sägs om vodka?

saknad man!

När jag hörde detta tappade jag nästan hoppet.

"Varför, åtminstone tjerkassarna," fortsatte han, "hur berusade busorna kommer att vara på ett bröllop."

eller på en begravning, och så började klippningen. Jag bar en gång av mina ben med kraft, och även hos Mirnov

prinsen var på besök.

Hur hände det här?

Här (han fyllde sin pipa, tog ett drag och började prata), varsågod

se, jag stod då i en fästning bortom Terek med ett sällskap - det här är snart fem år gammalt.

En gång på hösten kom en transport med proviant; det var en ung officer i transporten

en man på omkring tjugofem. Han kom till mig i full uniform och meddelade det

han beordrades att stanna hos mig i fästningen. Han var så smal, vit,

hans uniform var så ny att jag direkt gissade att han var i Kaukasus

oss nyligen. "Är du, eller hur," frågade jag honom, "förflyttad hit från Ryssland?" -

"Precis så, herr stabskapten," svarade han. Jag tog hans hand och

sa: "Väldigt glad, mycket glad. Du kommer att bli lite uttråkad... ja, ja, du och jag

vi kommer att leva som vänner... Ja, snälla, kalla mig bara Maxim

Maksimych, och snälla, vad är detta fullständiga formulär till för? kom alltid till mig

i mössa." Han fick en lägenhet och han bosatte sig i fästningen.

Vad var hans namn? – Jag frågade Maxim Maksimych.

Han hette... Grigory Alexandrovich Pechorin. Han var en trevlig liten kille

Jag vågar försäkra er; bara lite konstigt. Trots allt, till exempel i regnet, i kylan

jaga hela dagen; alla kommer att vara kalla och trötta - men ingenting för honom. Och en annan gång

sitter på sitt rum, känner lukten av vinden, påstår att han är förkyld; slutare

knackar, han darrar och bleknar; och med mig gick han för att jaga vildsvin en mot en;

Det hände att du inte fick ut ordet på flera timmar i taget, men ibland började det

säg mig, du kommer att spränga magen av skratt... Ja, herre, jag var med stora

konstigheter, och måste ha varit en rik man: hur många olika saker han hade

dyra saker!..

Hur länge bodde han hos dig? – Jag frågade igen.

Ja, i ungefär ett år. Nåväl, ja, detta år är minnesvärt för mig; han orsakade mig problem

Det är inte vad de kommer ihåg! Det finns ju faktiskt sådana människor som föds

det står skrivet att olika extraordinära saker ska hända dem!

Ovanlig? – utbrast jag med en luft av nyfikenhet och hällde upp lite te till honom.

Men jag ska berätta. Ungefär sex verst från fästningen bodde en fridfull prins.

Hans lille son, en pojke på omkring femton, fick för vana att besöka oss: varje dag,

det hände, nu efter detta, nu efter det; och visst, Gregory och jag skämde bort honom

Alexandrovich. Och vilken ligist han var, smidig för vad du vill: oavsett om det är en hatt

höja i full galopp eller skjuta från en pistol. Det var en sak som var dålig med honom:

Jag var fruktansvärt sugen på pengar. En gång, för skojs skull, lovade Grigory Alexandrovich

ge honom en dukat om han stjäl den bästa geten från sin fars hjord; Och

vad tror du? nästa natt drog han honom i hornen. Och det hände att vi

Om vi ​​bestämmer oss för att reta, kommer våra ögon att bli blodsprängda, och nu för dolken. "Hallå,

Azamat, blås inte av ditt huvud," sa jag till honom, Yaman2 kommer att vara ditt huvud!"

En gång kom den gamle prinsen själv för att bjuda in oss till bröllopet: han gav bort den äldste

dotter gifte sig, och vi var kunaki med honom: det är omöjligt, du vet, att vägra, även om

han är också tatar. Nu går vi. I byn hälsade många hundar på oss högt

vi skäller. Kvinnorna, som såg oss, gömde sig; de som vi kan tänka på

ansikte, de var långt ifrån vackra. "Jag hade en mycket bättre uppfattning om

Cirkassiska kvinnor," sa Grigory Alexandrovich till mig. "Vänta!" Jag svarade,

flinande. Jag hade min egen grej i tankarna.

Många människor hade redan samlats i prinsens hydda. asiater, du vet,

Seden är att bjuda in alla man möter och går över till bröllopet. Vi blev accepterade med

med all ära och förd till kunatskaya. Jag glömde dock inte att lägga märke till var

Vi ställer våra hästar, ni vet, för en oförutsedd händelse.

Hur firar de sitt bröllop? – Jag frågade stabskaptenen.

Ja, oftast. Först kommer mullan att läsa något från Koranen för dem; Sedan

de ger gåvor till ungdomarna och alla deras släktingar, äter och dricker buza; sen börjar det

ridning, och alltid några ragamuffin, fet, på en otäck

en halt häst, går sönder, clownar runt, får ärligt sällskap att skratta; Sedan,

när det blir mörkt börjar bollen i kunatskaya, som vi säger. Fattig

gubben klumpar på en tresträngad... Jag har glömt hur de säger det, ja, typ

vår balalaika. Flickor och unga pojkar står på två rader, en mot

den andra, klappa händerna och sjunga. Här kommer en tjej och en man

mitt och börja recitera dikter för varandra i en sång, vad som helst

resten ansluter sig unisont. Pechorin och jag satt på en hedersplats, och sedan

ägarens yngsta dotter, en tjej på cirka sexton år, kom fram till honom och sjöng

till honom... hur ska jag säga?.. som en komplimang.

Och vad sjöng hon, minns du inte?

Ja, det ser ut så här: ”Våra unga ryttare är smala, säger de, och

deras kaftaner är fodrade med silver, och den unge ryske officeren är smalare än dem, och

flätan på den är guld. Han är som en poppel mellan dem; växt bara inte, blom inte

honom i vår trädgård." Pechorin reste sig, böjde sig för henne, lade handen mot hans panna och

hjärta, och bad mig att svara henne, jag kan deras språk väl och översatte det

När hon lämnade oss viskade jag till Grigory Alexandrovich: "Jaha

vad, vad?" - "Härligt! - svarade han. - Vad heter hon? - "Hon heter

Beloy, svarade jag.

Och visst var hon vacker: lång, smal, svarta ögon, typ

bergssämsk, de såg in i våra själar. Pechorin föll inte i tankarna

ur hennes synhåll, och hon såg ofta på honom under hennes ögonbryn. Inte ensam

Pechorin beundrade den vackra prinsessan: de tittade på henne från hörnet av rummet

de andra två ögonen, orörliga, eldiga. Jag började titta och kände igen min

gammal bekant Kazbich. Du vet, han var inte precis fredlig, inte precis

icke-fredlig. Det fanns mycket misstankar om honom, trots att han inte var inblandad i några spratt

lade märke till. Det brukade vara så att han tog med får till vår fästning och sålde dem billigt,

bara han prutade aldrig: vad han än ber om, fortsätt - döda honom åtminstone, gör det inte

kommer att ge sig. De sa om honom att han tyckte om att resa till Kuban med abrek, och,

för att säga sanningen, han hade det mest rövareansikte: liten, torr,

bredaxlad... Och han var fingerfärdig, fingerfärdig, som en djävul! Beshmet alltid

sönderrivna, i fläckar, och vapnet var i silver. Och hans häst var känd hela tiden

Kabarda - och förvisso är det omöjligt att uppfinna något bättre än den här hästen. Inte konstigt

Alla ryttare var avundsjuka på honom och försökte stjäla den mer än en gång, men det gjorde de inte

lyckades. Hur jag ser på den här hästen nu: svarta, kolsvarta ben -

strängar och ögon inte värre än Belas; och vilken styrka! hoppa minst femtio

verst; och när hon väl har blivit tränad - som en hund springer efter sin ägare, kände hon till och med hans röst!

Ibland band han aldrig fast henne. En sådan rånarhäst!..

Den kvällen var Kazbich dystrare än någonsin, och jag märkte att han

Han har ringbrynjan på sig under sin beshmet. "Det är inte för inte som han har den här ringbrynjan på sig," tänkte han.

Jag, - han har förmodligen på sig något."

Det blev kvavt i kojan och jag gick ut i luften för att fräscha upp mig. Natten har redan fallit

till bergen, och dimman började vandra genom ravinerna.

Jag tog in i huvudet att vända mig under skjulet där våra hästar stod för att se

har de mat, och dessutom skadar aldrig försiktighet: jag hade

hästen är trevlig, och mer än en kabardier såg ömt på den,

säger: "Yakshi the, check yakshi!"3

Jag fick reda på: det var krattan Azamat, vår herres son; den andra talade mer sällan och

tyst. "Vad pratar de om här?" tänkte jag, "är det om min häst?" Här

Jag satte mig vid staketet och började lyssna och försökte inte missa en enda

intressant konversation för mig.

Fin häst du har! - sa Azamat, - om jag var ägaren i

hus och hade en flock på trehundra ston, skulle jag ge hälften för din häst,

"Ah! Kazbich!" – Jag tänkte och kom ihåg ringbrynjan.

Ja”, svarade Kazbich efter lite tystnad, ”i hela Kabarda finns det nej

du kommer att hitta en sån här. En gång, - det var bortom Terek, - gick jag med abrekerna för att avvisa

ryska besättningar; Vi hade ingen tur, och vi spreds åt alla håll. Bakom mig

Fyra kosacker rusade; Jag hörde redan de otrognas rop bakom mig, och det var framför mig

tät skog. Jag lade mig på sadeln, anförtrodde mig åt Allah och för första gången i mitt liv

förolämpade hästen med ett piskslag. Som en fågel dök han mellan grenarna; kryddad

taggar slet mina kläder, torra almgrenar slog mig i ansiktet. Min häst

hoppade över stubbar, slet igenom buskar med bröstet. Det vore bättre om jag lämnade honom

kanter och gömma sig i skogen till fots, men det var synd att skiljas från honom, - och profeten

belönade mig. Flera kulor tjöt över mitt huvud; Jag har redan hört

när de avmonterade kosackerna sprang i fotspåren... Plötsligt var det en gropa framför mig

djup; Min häst blev fundersam och hoppade. Hans bakhovar brast av

från den motsatta stranden, och han hängde på frambenen; Jag slängde ner tyglarna och

flög in i en ravin; detta räddade min häst: han hoppade ut. Kosackerna såg allt,

bara ingen kom ner för att leta efter mig: de trodde nog att jag hade tagit livet av mig förut

döden, och jag hörde dem rusa för att fånga min häst. Mitt hjärta sjönk

blod; Jag kröp genom det tjocka gräset längs ravinen, och jag såg att skogen var över,

flera kosacker köra ut ur den in i en glänta, och sedan hoppar han ut direkt till dem

min Karagöz; alla rusade efter honom skrikande; under lång, lång tid jagade de honom,

speciellt en eller två gånger kastade jag nästan ett lasso runt hans hals; Jag darrade

Han sänkte ögonen och började be. Efter några ögonblick plockar jag upp dem - och

Jag ser: min Karagöz flyger, hans svans fladdrar, fri som vinden, och de otrogna är långt borta

en efter en dras de över stäppen på utmattade hästar. Wallah! Detta är sant,

sann sanning! Jag satt i min ravin till sent på natten. Plötsligt, vad är du

tror du, Azamat? i mörkret hör jag en häst springa längs ravinens strand, frustande, gnäggande

kamrat!.. Sedan dess har vi inte varit separerade.

Och man kunde höra honom klappa den släta halsen på sin häst med handen, ge

den har olika ömma namn.

”Om jag hade en flock på tusen ston”, sa Azamat, ”skulle jag ge

Jag önskar er alla för er Karagöz.

Yok4, jag vill inte,” svarade Kazbich likgiltigt.

Lyssna, Kazbich," sa Azamat och smekte honom, "du är snäll."

man, du är en modig ryttare, och min far är rädd för ryssarna och släpper inte in mig

berg; ge mig din häst så ska jag göra vad du vill, stjäla den åt dig

min far har sitt bästa gevär eller sabel, vad du vill, och sin sabel

en riktig gourda: applicera bladet på din hand, det kommer att gräva in i din kropp; och ringbrynjan -

Jag bryr mig inte om någon som din.

Kazbich var tyst.

Första gången jag såg din häst”, fortsatte Azamat när han

under dig snurrade och hoppade han, näsborrarna blossade, och flintor flög i stänk

under hans hovar hände något obegripligt i min själ, och sedan dess allt

Jag var äcklad: jag tittade på min fars bästa hästar med förakt och skämdes

Jag höll på att dyka upp hos dem, och melankoli tog mig i besittning; och tyvärr satt jag

på klippan hela dagar, och varje minut din svarta häst med

med sin smala gång, med sin släta, raka, som en pil, ås; han

tittade in i mina ögon med sina livliga ögon, som om han ville säga ett ord.

Jag kommer att dö, Kazbich, om du inte säljer den till mig! – sa Azamat darrande

Jag trodde att han började gråta: men jag måste säga er att Azamat var det

han var en envis pojke, och ingenting kunde få honom att gråta, även när han

var yngre.

Som svar på hans tårar hördes något som skratt.

Jag bestämmer mig. Vill du att jag ska stjäla min syster åt dig? Vad hon dansar! hur han sjunger! A

broderier i guld - ett mirakel! Den turkiska padishah hade aldrig en sådan fru...

Om du vill, vänta på mig imorgon kväll där i ravinen där bäcken rinner: jag ska följa med

förbi henne till grannbyn - och hon är din. Är inte Bela värd din häst?

Under en lång, lång tid var Kazbich tyst; äntligen började han, istället för att svara, att dra

Det finns många skönheter i våra byar,

Stjärnorna lyser i deras ögons mörker.

Det är sött att älska dem, en avundsvärd massa;

Men tapper vilja är roligare.

Guld kommer att köpa fyra fruar

En käck häst har inget pris:

Han kommer inte att släpa efter virvelvinden i stäppen,

Han kommer inte att förändras, han kommer inte att lura.

Förgäves bad Azamat honom att gå med på det och grät och smickrade honom och

svor; Till slut avbröt Kazbich honom otåligt:

Gå iväg, din galna pojke! Var ska du rida min häst? På

i de första tre stegen kommer han att kasta av dig, och du kommer att bryta bakhuvudet på stenarna.

Mig? - ropade Azamat i raseri, och järnet från barnets dolk

ringde mot ringbrynjan. En stark hand knuffade bort honom och han träffade

staketet så att staketet började skaka. "Detta blir kul!" – tänkte jag, rusade in

stall, tyglade våra hästar och ledde ut dem på bakgården. Om två minuter

Det var redan ett fruktansvärt ståhej i kojan. Så här hände: Azamat sprang in där

en trasig beshmet som sa att Kazbich ville hugga honom. Alla hoppade ut

tog tag i vapnen - och det roliga började! Skrik, oväsen, skott; bara Kazbich

var till häst och snurrade bland folkmassan längs gatan som en demon och viftade med sin sabel.

Det är en dålig sak att ha baksmälla på någon annans fest”, sa jag till Grigory.

Alexandrovich, efter att ha tagit honom i handen, "skulle det inte vara bättre för oss att komma undan snabbt?"

Vänta lite, hur slutar det?

Ja, det kommer säkert att sluta illa; med dessa asiater är allt så här: de är i trubbel,

och massakern började! – Vi satte oss på hästryggen och red hem.

Hur är det med Kazbich? – Jag frågade stabskaptenen otåligt.

Vad gör de här personerna! - svarade han och tog upp sitt glas te, -

han rymde!

Och inte skadad? - Jag frågade.

Och Gud vet! Lev, rövare! Jag har sett andra i aktion, till exempel:

När allt kommer omkring är han all knivhuggen som en såll med bajonetter, och han viftar fortfarande med sin sabel. - Stabskapten

Efter lite tystnad fortsatte han och trampade med foten i marken:

Jag kommer aldrig att förlåta mig själv för en sak: djävulen drog mig när han kom till fästningen,

återberätta för Grigory Alexandrovich allt som jag hörde när jag satt bakom staketet; han

skrattade - så listigt! – och jag tänkte på något själv.

Vad är det? Berätta för mig snälla.

Tja, det finns inget att göra! Jag började prata, så jag måste fortsätta.

Fyra dagar senare anländer Azamat till fästningen. Som vanligt kom han

till Grigory Alexandrovich, som alltid matade honom med delikatesser. Jag var här.

Samtalet gick över till hästar, och Pechorin började berömma Kazbichs häst:

hon är så lekfull, vacker, som en sämskskinn - ja, bara, med hans ord,

det finns inget sådant i hela världen.

Den lille tatarpojkens ögon gnistrade, men Pechorin verkade inte märka det; jag

Jag börjar prata om något annat, och du förstår, han kommer omedelbart att avleda samtalet till Kazbichs häst

Den här historien fortsatte varje gång Azamat kom. Tre veckor senare

Jag började märka att Azamat blev blek och vissnade, som det händer av kärleken i

romaner, sir. Vilket mirakel?..

Du förstår, jag lärde mig allt det här senare: Grigory Alexandrovich förut

han retade honom om att komma i vattnet. En gång säger han till honom:

Jag ser, Azamat, att du verkligen gillade den här hästen; men inte att se

du gillar henne som bakhuvudet! Tja, säg mig, vad skulle du ge till någon som gav det till dig?

skulle du ge det?..

"Vad han vill," svarade Azamat.

I så fall ska jag skaffa den åt dig, bara på villkor... Svära på det

du kommer att uppfylla det...

Jag svär... Du svär också!

Bra! Jag svär att du kommer att äga hästen; bara för honom du är skyldig

ge mig syster Bela: Karagöz blir din hemgift. Hoppas fyndet är för

fördelaktigt för dig.

Azamat var tyst.

Vill inte? Som du vill! Jag trodde du var en man, men du är fortfarande ett barn:

Det är för tidigt för dig att åka...

Azamat rodnade.

Och min far? - han sa.

Går han aldrig?

Är det sant...

Hålla med?..

Jag håller med”, viskade Azamat, blek som döden. - När?

Första gången Kazbich kommer hit; han lovade att ta med ett dussin

Baranov: resten är min sak. Titta, Azamat!

Så de avgjorde den här saken... om jag ska säga sanningen, det var inte bra! jag

Efteråt berättade jag detta för Pechorin, men han svarade mig bara att den vilde tjerkassian

borde vara glad över att ha en så trevlig man som han för,

enligt deras åsikt är han fortfarande hennes man, och vad - Kazbich är en rånare som borde ha

straffa. Döm själv, hur skulle jag kunna svara emot detta?.. Men på den tiden

Jag visste ingenting om deras handling. Bara en gång kom Kazbich och frågade om

Behöver du får och honung? Jag sa åt honom att ta med den nästa dag.

Azamat! - sa Grigory Alexandrovich, - imorgon är Karagöz i min

händer; Om Bela inte är här ikväll, då kommer du inte att se hästen...

Bra! – sa Azamat och galopperade in i byn. På kvällen Gregory

Alexandrovich beväpnade sig och lämnade fästningen: hur de hanterade denna fråga är inte

Jag vet - bara på natten kom de båda tillbaka, och vaktposten såg det över

På Azamats sadel låg en kvinna vars armar och ben var bundna och hennes huvud

höljd i en slöja.

Och hästen? – Jag frågade stabskaptenen.

Nu. Nästa morgon kom Kazbich tidigt och körde

ett dussin får till salu. Efter att ha bundit sin häst vid staketet kom han in för att träffa mig; jag

bjöd honom på te, för även om han var en rånare var han fortfarande min

kunak.6

Vi började prata om det och det: plötsligt såg jag, Kazbich ryste,

bytte ansikte - och gick till fönstret; men fönstret såg tyvärr ut mot bakgården.

Vad hände med dig? - Jag frågade.

Min häst!.. häst!.. - sa han och darrade överallt.

Det stämmer, jag hörde hovarnas skrammel: ”Det här är nog någon kosack

Jag kom fram..."

Nej! Urus yaman, yaman! - vrålade han och rusade ut handlöst, som

vild leopard Med två språng var han redan på gården; det finns en vaktpost vid fästningens portar

blockerade hans väg med en pistol; han hoppade över pistolen och började springa med

väg... Damm virvlade i fjärran - Azamat galopperade på den käcka Karagöz; på flykt

Kazbich tog tag i pistolen från dess fodral och sköt, i en minut förblev han orörlig,

tills han var övertygad om att han hade gjort ett misstag; sedan skrek han, slog pistolen mot en sten,

krossade den i bitar, föll till marken och snyftade som ett barn... Här

Folk från fästningen samlades omkring honom - han märkte ingen; stod ett tag

vi pratade och gick tillbaka; Jag beordrade att pengarna för fåren skulle placeras bredvid honom - han

Han rörde dem inte, han låg på ansiktet som om han var död. Skulle du tro det, han låg där så?

till sent på natten och hela natten?.. Först nästa morgon kom han till fästningen och

började be honom att namnge kidnapparen. Vaktposten som såg hur

Azamat lossade sin häst och red iväg på den, utan ansåg det nödvändigt att gömma den. Vart i

uppkallad efter Kazbichs ögon gnistrade, och han gick till byn där Azamats far bodde.

Hur är det med pappa?

Ja, det är grejen: Kazbich hittade honom inte: han lämnade någonstans i flera dagar

vid sex, annars hade Azamat kunnat ta bort sin syster?

Och när fadern kom tillbaka, fanns varken dotter eller son. En sådan listig sådan:

trots allt insåg han att han inte skulle blåsa av sig huvudet om han åkte fast. Alltså sedan dess

försvann: förmodligen, han fastnat med något gäng abreks, och han lade ner en våldsam

gå bortom Terek eller bortom Kuban: vägen går dit! ..

Jag erkänner, jag har haft min beskärda del av det också. Så fort jag kollade,

att Grigory Alexandrovich hade en tjerkassisk kvinna, han tog på sig epaletter och ett svärd och gick till

Han låg på sängen i första rummet, med ena handen under bakhuvudet, och

den andra håller den släckta mottagaren; dörren till det andra rummet var låst,

och det fanns ingen nyckel i låset. Jag märkte allt detta direkt... Jag började hosta och

knacka med hälarna på tröskeln - bara han låtsades inte höra.

Herr Fänrik! – sa jag så strängt som möjligt. - Inte du

Ser du att jag har kommit till dig?

Åh, hej, Maxim Maksimych! Vill du ha telefonen? - svarade han,

utan att gå upp.

Förlåt! Jag är inte Maxim Maksimych: Jag är en stabskapten.

spelar ingen roll. Vill du ha te? Om du visste vad som plågar mig

"Jag vet allt", svarade jag och gick upp till sängen.

Så mycket desto bättre: jag är inte på humör att berätta.

Herr Fänrik, du har begått ett brott som jag kan

svar...

Och fullständighet! vad är problemet? Vi har trots allt splittrat allt länge.

Vad är det för skämt? Ta med ditt svärd!

Mitka, svärd!..

Mitka kom med ett svärd. Efter att ha fullgjort min plikt satte jag mig på hans säng och

Lyssna, Grigory Alexandrovich, erkänn att det inte är bra.

Vad är inte bra?

Ja, det faktum att du tog bort Bela... Azamat är ett sånt odjur för mig!.. Ja, erkänn det,

Jag berättade för honom.

Ja, när gillar jag henne?

Tja, vad har du att svara på det här?... Jag var i en återvändsgränd. Dock efter

Efter lite tystnad sa jag till honom att om hennes pappa börjar kräva henne så måste han

kommer att ge bort.

Inget behov alls!

Kommer han att veta att hon är här?

Hur ska han veta det?

Jag blev stum igen.

Lyssna, Maxim Maksimych! - sa Pechorin och reste sig, - trots allt

du är en snäll person, och om vi ger vår dotter till denna vilde, kommer han att döda henne eller

kommer sälja. Jobbet är klart, vill bara inte förstöra det; lämna henne hos mig och

Jag har mitt svärd...

"Ja, visa det för mig", sa jag.

Hon är bakom den dörren; Bara jag själv ville se henne förgäves idag;

sitter i hörnet, insvept i en filt, talar inte eller ser: blyg, typ

vild sämskskinn. Jag anställde vår dukhan flicka: hon känner tatar, hon kommer att gå för

henne och kommer att vänja henne vid tanken att hon är min, för hon kommer inte att vara för någon

tillhör utom mig”, tillade han och slog i bordet med knytnäven. Jag är också med i det här

överens... Vad vill du att jag ska göra? Det finns människor som du definitivt borde med

hålla med.

Och vad? – Jag frågade Maxim Maksimych, – har han verkligen undervisat

henne till henne, eller vissnade hon bort i fångenskap, av hemlängtan?

För nådens skull, varför är det av hemlängtan? Från fästningen detsamma

berg från byn - och dessa vildar behöver inget annat. Ja, dessutom

Grigory Alexandrovich gav henne något varje dag: de första dagarna hon tyst

sköt stolt bort presenterna som sedan gick till parfymören och exalterade

hennes vältalighet. Åh, presenter! Vad gör inte en kvinna för en färgad trasa!...

Nåväl, det är ett åsido... Grigory Alexandrovich kämpade med henne länge; under tiden

Jag studerade på tatariska, och hon började förstå i vårt. Hon så småningom

Jag lärde mig att titta på honom, först under mina ögonbryn, i sidled, och jag blev ledsen,

när jag lyssnade på henne från nästa rum. Jag kommer aldrig att glömma en scen, jag gick

gick förbi och tittade ut genom fönstret; Bela satt i soffan och hängde med huvudet på bröstet och

Grigory Alexandrovich stod framför henne.

Lyssna, min kära, sa han, det vet du förr eller senare

det är för sent du borde vara min - varför torterar du mig? Älskar du

lite tjetjen? I så fall låter jag dig gå hem nu. - Hon

ryste knappt märkbart och skakade på huvudet. "Eller", fortsatte han, "jag ska berätta för dig

absolut hatiskt? - Hon suckade. -Eller din tro hindrar dig från att bli kär

mig? – Hon blev blek och var tyst. - Lita på mig. Allah är en för alla stammar och

detsamma, och om han tillåter mig att älska dig, varför kommer han att förbjuda dig att betala

återgäldar jag? – Hon tittade intensivt på honom i ansiktet, som om

förvånad över denna nya tanke; hennes ögon uttryckte misstro och

önskan att vara säker. Vilka ögon! de glittrade som två kol. -

Lyssna, kära, snälla Bela! - fortsatte Pechorin, - du ser hur jag älskar dig

Jag älskar; Jag är redo att ge allt för att muntra upp dig: jag vill att du ska vara det

Lycklig; och om du är ledsen igen, då kommer jag att dö. Säg att du vill

Hon blev eftertänksam och tog inte bort sina svarta ögon från honom

log kärleksfullt och nickade instämmande med huvudet. Han tog hennes hand och började

övertala henne att kyssa honom; hon försvarade sig svagt och bara

upprepade: "Snälla, snälla, inte nada, inte nada." Han började insistera;

hon darrade och grät.

"Jag är din fånge," sade hon, "din slav; självklart kan du mig

kraft - och återigen tårar.

Grigory Alexandrovich slog sig själv i pannan med knytnäven och hoppade ut i en annan

rum. Jag gick för att träffa honom; han gick surt fram och tillbaka med korslagda armar.

Vadå, pappa? - Jag berättade för honom.

Djävulen, inte kvinnan! - svarade han, - bara jag ger dig mitt ärliga

ord att hon kommer att bli min...

Jag skakade på huvudet.

Vill du ha ett vad? - sa han, - om en vecka!

Snälla du!

Vi skakade hand och skildes åt.

Nästa dag skickade han omedelbart en budbärare till Kizlyar för diverse

handla; många olika persiska material togs med, inte alla

läsa om.

Vad tycker du, Maxim Maksimych! - han berättade för mig och visade mig gåvorna,

Kommer den asiatiska skönheten att motstå ett sådant batteri?

"Du känner inte cirkassiska kvinnor," svarade jag, "det är inte alls vad

Georgier eller transkaukasiska tatarer är inte alls samma sak. De har sina egna regler: de

uppfostras annorlunda. – Grigory Alexandrovich log och började vissla

Men det visade sig att jag hade rätt: gåvorna hade bara en halv effekt;

hon blev mer tillgiven, mer tillitsfull - och det är allt; så han bestämde sig för det

sista utvägen. En morgon beordrade han hästen att sadlas, klädd i cirkassisk stil,

beväpnade sig och gick in till henne. "Bela!" sa han, "du vet hur mycket jag älskar dig.

Jag bestämde mig för att ta dig bort och tänkte att när du lär känna mig kommer du att älska mig; jag

fel: hejdå! förbli den fullständiga älskarinna till allt jag har; Om du vill,

återvänd till din far - du är fri. Jag är skyldig inför dig och måste straffa mig själv;

hejdå, jag ska - vart? varför vet jag det? Jag kanske inte jagar en kula länge

eller genom att slå en pjäs; kom då ihåg mig och förlåt mig." Han vände sig bort och

sträckte ut sin hand till henne som farväl. Hon tog inte hans hand, hon var tyst. Står bara för

dörr, jag kunde se hennes ansikte genom springan: och jag tyckte synd om - sådan

dödlig blekhet täckte detta söta ansikte! Jag hör inte svaret, Pechorin

tog några steg mot dörren; han darrade - och ska jag berätta det? Jag tror att han är med

kunde faktiskt uppfylla det han pratade om på skämt. Det var så det var

man, gud vet! Så fort han rörde vid dörren hoppade hon upp,

hon började snyfta och kastade sig på hans hals. Kommer du att tro det? Jag står utanför dörren också

grät, det vill säga, du vet, det är inte så att han grät, men det är dumhet!

Stabskaptenen tystnade.

Ja, jag erkänner," sa han senare och ryckte i mustaschen, "jag kände mig irriterad,

att ingen kvinna någonsin har älskat mig så mycket.

Och hur länge varade deras lycka? - Jag frågade.

Ja, hon erkände för oss att från den dag hon såg Pechorin, han

hon drömde ofta i sina drömmar och att ingen man någonsin hade påverkat henne

ett sådant intryck. Ja, de var glada!

Vad tråkigt det är! – utbrast jag ofrivilligt. Jag förväntade mig faktiskt

tragiskt slut, och plötsligt så oväntat lura mina förhoppningar!... - Ja

"Gissade inte min far verkligen," fortsatte jag, "att hon var i din fästning?"

Det vill säga, det verkar som om han misstänkte. Några dagar senare fick vi veta det

den gamle mannen dödades. Så här gick det till...

Min uppmärksamhet väcktes igen.

Jag måste säga dig att Kazbich föreställde sig att Azamat, med sin fars samtycke,

stal hans häst, åtminstone tror jag det. Så han väntade en gång

vägarna ligger cirka tre mil bakom byn; den gamle mannen var på väg tillbaka från ett fåfängt sökande efter

dotter; tyglarna föll bakom honom - det var i skymningen - han red eftertänksamt

steg, när Kazbich plötsligt, som en katt, dök bakom en buske, hoppade bakom honom på

häst, slog honom till marken med ett slag av en dolk, tog tag i tyglarna - och var av;

några Uzdeni såg allt detta från en kulle; de rusade bara för att komma ikapp

hann inte ikapp.

Han kompenserade sig för förlusten av sin häst och tog revansch, sa jag, så att

framkalla min samtalspartners åsikt.

Naturligtvis, enligt deras åsikt, sade stabskaptenen, "har han helt rätt.

Jag blev ofrivilligt förvånad över den ryska personens förmåga att tillämpa sig på

sederna hos de folk bland vilka han råkar leva; Jag vet inte, det är värt det

skuld eller beröm är en egenskap hos sinnet, bara det visar sig vara otroligt

hans flexibilitet och närvaron av det klara sunt förnuft som förlåter ondska

varhelst den ser nödvändigheten eller omöjligheten av dess förstörelse.

Under tiden drack teet; de långselade hästarna var kylda i snön;

månaden blev blek i väster och var redo att kasta sig in i sina svarta moln,

hängande på de avlägsna topparna som strimlor av en trasig gardin; vi lämnade

sakli Tvärtemot min kamrats förutsägelse klarnade vädret upp och lovade oss

lugn morgon; runda danser av stjärnor sammanflätade i underbara mönster på den avlägsna himlen

och den ena efter den andra försvann när österns bleka glöd

utspridda över det mörklila valvet, som gradvis lyser upp bergens branta sluttningar,

täckt av jungfrulig snö. Till höger och till vänster var de dystra svarta,

mystiska avgrunder och dimmor, som virvlade och vred sig som ormar, gled ner

där längs rynkorna på de intilliggande klipporna, som om man känner och fruktar dagens närmar sig.

Allt var tyst i himlen och på jorden, som i hjärtat av en person på en minut

morgonbön; bara ibland blåste en sval vind från öst,

lyfta hästarnas manar täckta med frost. Vi ger oss av; med svårigheter

fem tunna tjat drog våra kärror längs den slingrande vägen till berget Gud; vi gick

gå bakom, lägga stenar under hjulen när hästarna var utmattade;

det verkade som om vägen ledde till himlen, för så långt ögonen kunde se, den

fortsatte att stiga och försvann slutligen in i molnet, som hade vilat sedan kvällen

på toppen av berget Gud, som en drake som väntar på byten; snön krassade under fötterna

vår; luften blev så tunn att det gjorde ont att andas; blod varje minut

rusade in i mitt huvud, men med allt det där någon form av glädjande känsla

spred sig genom alla mina ådror, och jag kände mig på något sätt road av att jag

högt över världen: en barnslig känsla, jag argumenterar inte, men att flytta bort från förhållandena

samhället och närmar oss naturen, blir vi ofrivilligt barn; Allt

det som förvärvats faller bort från själen, och det blir igen vad det var

en gång, och kommer förmodligen att hända igen någon gång. Den som hände, som jag,

vandra genom ökenbergen och titta länge, länge på deras pittoreska

bilder, och girigt svälja den livgivande luft som spills ut i deras raviner, den

naturligtvis kommer att förstå min önskan att förmedla, berätta, rita dessa magiska

målningar. Till slut besteg vi berget Gud, stannade och tittade tillbaka:

ett grått moln hängde på den, och dess kalla andedräkt hotade en närliggande storm; Men

i öster var allt så klart och gyllene att vi, det vill säga jag och stabskaptenen,

de glömde helt bort honom... Ja, och stabskaptenen: i enkla människors hjärtan finns en känsla

naturens skönhet och storhet är starkare, mer levande hundra gånger än i oss,

entusiastiska berättare i ord och på papper.

Du, tror jag, är van vid dessa magnifika målningar? - Jag berättade för honom.

Ja, sir, och du kan vänja dig vid en kulas vissling, det vill säga vänja dig vid att gömma dig

ofrivilliga hjärtslag.

Tvärtom, jag hörde att för vissa gamla krigare denna musik till och med

Naturligtvis, om du vill, är det trevligt; bara därför

hjärtat slår snabbare. Titta”, tillade han och pekade österut, ”vad

Och visst, det är osannolikt att jag kommer att kunna se ett sådant panorama någon annanstans: nedanför oss

låg Koishauri-dalen, korsad av Aragva och en annan flod, som två

silvertrådar; en blåaktig dimma gled över den och flydde in i grannlandet

raviner från morgonens varma strålar; till höger och till vänster finns bergsryggar, en högre

en annan, korsad, sträckt, täckt med snö och buskar; på avstånd detsamma

berg, men åtminstone två stenar som liknade varandra - och all denna snö brann

den rödbruna glansen är så glad, så ljus att det verkar som om du bara kunde stanna här och leva

evigt; solen visade sig något bakom det mörkblå berget, vilket bara

ett normalt öga kunde skilja från ett åskmoln; men det var ovanför solen

en blodig strimma som min vän fäste särskild uppmärksamhet vid. "Jag

”har sagt till dig”, utbrast han, ”att det blir dåligt väder idag; vi måste skynda oss, men

då kanske hon hittar oss på Krestovaya. Kom igång!" skrek han.

De satte upp kedjor till hjulen istället för bromsar så att de inte skulle rulla,

tog hästarna i tygeln och började gå ner; det var en klippa till höger, till vänster

en sådan avgrund att hela byn av osseter som bodde på botten tycktes

svalbo; Jag ryste och tänkte att jag ofta här, mitt i natten,

på denna väg, där två kärror inte kan passera varandra, någon kurir en gång

Han reser tio gånger om året utan att ta sig ur sin skakiga vagn. En av våra

taxichauffören var en rysk man från Jaroslavl, en annan ossetian: ossetianen körde urbefolkningen

vid tyglarna med alla möjliga försiktighetsåtgärder, efter att ha frigjort de burna i förväg,

Och vår sorglösa lilla hare kom inte ens av bestrålningsbrädan! När jag märkte för honom att han

Jag kunde ha oroat mig för min resväska, som jag inte bryr mig om alls.

ville klättra upp i denna avgrund, svarade han mig: "Och, herre! Gud vill, inte värre än dem

vi kommer dit: det är inte första gången för oss”, och han hade rätt: vi kanske inte kommer dit,

men vi kom ändå dit, och om alla människor hade resonerat mer, då

De skulle vara övertygade om att livet inte är värt att bry sig så mycket om...

Men du kanske vill veta slutet på Belas historia? Först av allt, jag

Jag skriver inte en berättelse, utan resanteckningar; därför kan jag inte tvinga

stabskaptenen att berätta innan han började berätta i själva

faktiskt. Så, vänta en minut eller, om du vill, vänd några sidor, bara

Jag råder dig inte att göra detta, eftersom du korsar Krestovayaberget (eller som

vetenskapsmannen Gamba kallar henne, le mont St.-Christophe) är värdig din

nyfikenhet. Så, vi gick ner från berget Gud till Djävulens dal... Här

romantiskt namn! Du ser redan boet av en ond ande mellan de ointagliga

klippor - så var det inte: namnet på Djävulsdalen kommer från ordet

"djävul", inte "djävul", för här var en gång gränsen till Georgien. Den här dalen

var full av snödrivor, som påminner mycket om Saratov,

Tambov och andra vackra platser i vårt fosterland.

Här kommer korset! – sa personalkaptenen till mig när vi flyttade till

Devil's Valley, som pekar på en kulle täckt med ett hölje av snö; på sin topp

stenkorset var svart, och en knappt märkbar väg ledde förbi det, längs

som kan passeras endast när sidovägen är täckt av snö; vår

taxichaufförerna meddelade att det inte hade skett några jordskred ännu, och för att rädda sina hästar körde de

runt omkring oss. När vi vände oss träffade vi ungefär fem ossetier; de erbjöd

oss sina tjänster och, klamrade sig till hjulen, började dra och

stödja våra vagnar. Och visst är vägen farlig: till höger hängde de över

med våra huvuden snöhögar, redo, verkar det som, vid första vindpusten

falla i en ravin; den smala vägen var delvis täckt av snö, vilket i andra

på vissa ställen föll han under fötterna, på andra förvandlades han till is av handlingen

solstrålar och nattfrost, så att vi med svårighet tog oss fram;

hästar föll; till vänster var det en djup klyfta där en bäck rullade

gömmer sig under den isiga skorpan och hoppar sedan med skum på de svarta stenarna. Klockan två

Vi kunde knappt gå runt Krestovayaberget - två mil på två timmar! Under tiden

molnen föll, hagel och snö föll; vinden, rusade in i ravinerna, dånade,

visslade som tjuvens näktergal, och snart försvann stenkorset i dimman,

vars vågor, var och en tjockare och närmare än den andra, forsade in från öster... Förresten, ungefär

Det finns en märklig men universell legend om detta kors att det placerades

Kejsar Peter I, på väg genom Kaukasus; men för det första var Peter bara med

Dagestan, och för det andra på korset står det med stora bokstäver att han

levererade på order av herr Ermolov, nämligen 1824. Men legenden

trots inskriptionen är den så ingrodd att du verkligen inte vet vad du ska tro,

speciellt eftersom vi inte är vana att tro på inskriptionerna.

Vi var tvungna att ta oss ner ytterligare fem mil längs isiga klippor och

genom den slaskiga snön för att nå Kobi station. Hästarna är trötta, vi

kyld; snöstormen brummade starkare och starkare, som vår inhemska nordliga;

bara hennes vilda melodier var sorgligare, sorgligare. "Och du, exil," tänkte jag

Jag, du gråter för dina breda, vidsträckta stäpp! Det finns utrymme att utöka

kalla vingar, och här är du kvav och trång, som en örn som skriker

slår mot stängerna i hans järnbur."

Dåligt! - sa stabskaptenen; - titta, du kan inte se någonting runt omkring,

bara dimma och snö; och det ser ut som att vi kommer att falla i en avgrund eller sitta i

en slum, och där nere, te, var Baydara så utspelad att man inte kunde röra sig. Redan

Det här är Asien för mig! Oavsett om det är människor eller floder kan du inte lita på det!

Taxiförarna, skrek och svor, slog hästarna som frustade,

var envisa och ville trots allt inte vika sig för något i världen

vältalighet av piskor.

"Ers heder," sa en till slut, "idag är vi trots allt inte upp till Kobe."

vi kommer dit; Vill du beordra oss att svänga vänster medan vi kan? Det är något där borta

sluttningen svartnar - just det, sakli: där stannar alltid förbipasserande

i vädret; "De säger att de kommer att lura dig om du ger mig lite vodka," tillade han,

pekar på ossetianen.

Jag vet, bror, jag vet utan dig! - sa stabskaptenen, - dessa bestar!

Vi är glada över att hitta fel så vi kan komma undan med vodka.

Men erkänn det", sa jag, "att utan dem hade vi haft det sämre."

"Allt är så, allt är så," mumlade han, "dessa är mina guider!" instinkt

de hör var de kan använda den, som om vägarna inte kan hittas utan dem.

Så vi svängde vänster och på något sätt, efter mycket besvär, kom vi till

ett magert skydd bestående av två saklas, gjorda av hällar och kullersten och

omgiven av samma mur; de trasiga värdarna tog emot oss hjärtligt. Jag är ute efter

fick reda på att staten betalar dem och matar dem på villkoret att de

tagit emot resenärer som hamnat i en storm.

Allt går bra! – sa jag och satte mig vid brasan, – nu ska du berätta för mig

din berättelse om Bela; Jag är säker på att det inte slutade där.

Varför är du så säker? – svarade stabskaptenen mig och blinkade med

ett lurigt leende...

För det här är inte i sakernas ordning: det som började som extraordinärt

Det måste alltså sluta på samma sätt.

Du gissade det...

Jag är glad.

Det är bra för dig att vara glad, men jag är verkligen ledsen, som jag minns.

Hon var en trevlig tjej, den här Bela! Jag blev äntligen så van vid henne som vid min dotter, och

hon älskade mig. Jag måste berätta att jag inte har någon familj: om min far och

Jag har inte hört från min mamma på tolv år, och jag tänkte inte skaffa en fru

innan - så nu, du vet, blir det inte; Jag var glad att jag hittade någon

klema bort. Hon brukade sjunga sånger för oss eller dansa lezginka... Och hur

dansade! Jag såg våra provinsiella unga damer, jag var en gång i Moskva i

ädelt möte, för tjugo år sedan - men var är de! Absolut inte

då!.. Grigory Alexandrovich klädde upp henne som en docka, vårdade och omhuldade henne; och hon

Vi har blivit så mycket bättre att det är ett mirakel; solbrännan och rodnaden bleknade från mitt ansikte och mina händer

spelade ut på mina kinder... Hur glatt det brukade vara, och allt var över mig,

hon var en skojare, hon spelade ett spratt... Gud förlåte henne!...

Vad hände när du berättade för henne om hennes pappas död?

Detta gömde vi för henne länge tills hon vande sig vid henne

placera; och när de berättade för henne, grät hon i två dagar och glömde sedan.

Under fyra månader gick allt så bra som möjligt. Grigory Alexandrovich, jag redan

det verkar, sade han, att han passionerat älskade jakt: det brukade vara så att han drevs in i skogen för

galtar eller getter – och då gick han åtminstone bortom vallarna. Här dock

Men, ser jag, han började tänka igen, går runt i rummet och böjer armarna bakåt;

sedan gick han en gång, utan att berätta för någon, för att skjuta - han försvann hela morgonen; en gång

och den andra, allt oftare... "Det här är inte bra", tänkte jag, det måste vara en svart mellan dem

Katten gled igenom!"

En morgon går jag till dem - som nu framför mina ögon: Bela satt på

säng i svart sidenbeshmet, blek, så ledsen att jag

rädd.

Var är Pechorin? - Jag frågade.

På jakt.

kvar idag? – Hon var tyst, som om det var svårt för henne att uttala.

Nej, igår, sa hon till slut och suckade tungt.

Har det verkligen hänt honom något?

"Jag tänkte hela dagen igår," svarade hon med tårar, "kom jag på

olika olyckor: det verkade för mig att han hade blivit sårad av ett vildsvin, sedan en tjetjen

släpade mig in i bergen... Och nu verkar det som om han inte älskar mig.

Du har rätt, älskling, du kunde inte komma på något värre! - Hon grät

sedan höjde hon stolt huvudet, torkade bort sina tårar och fortsatte:

Om han inte älskar mig, vem hindrar honom från att skicka hem mig? jag honom

Jag tvingar dig inte. Och om detta fortsätter så här, då lämnar jag mig själv: jag är ingen slav

honom - jag är en prinsdotter!

Jag började övertala henne.

Lyssna, Bela, han kan inte sitta här för evigt som om han var fastsydd

din kjol: han är en ung man, han gillar att jaga vilt - han ser ut som det, och

kommer komma; och om du är ledsen kommer du snart att bli uttråkad med honom.

Sant sant! - hon svarade: "Jag kommer att vara glad." – Och med skratt

hon tog tag i sin tamburin och började sjunga, dansa och hoppa runt mig; det är allt

varade inte länge; hon föll på sängen igen och täckte ansiktet med händerna.

Vad skulle jag göra med henne? Du vet, jag har aldrig närmat mig kvinnor:

Jag tänkte och funderade på hur jag skulle trösta henne och kom inte på någonting; någon gång vi båda

var tysta... En obehaglig situation, sir!

Till slut sa jag till henne: ”Vill du gå en promenad på vallen?

härligt!" Det var i september, och dagen var verkligen underbar, ljus och inte

varm; alla berg var synliga som på ett silverfat. Vi gick och gick runt

vallarna fram och tillbaka, tyst; till slut satte hon sig på gräsmattan och jag satte mig

nära henne. Tja, verkligen, det är roligt att komma ihåg: jag sprang efter henne, som vissa

Vår fästning stod på en hög plats, och utsikten från vallen var vacker; Med

på ena sidan slutade en bred glänta, grävd av flera balkar7

en skog som sträckte sig ända till bergsryggen; här och där rökte byar på den,

flockar gick; på den andra rann en liten flod och en frekvent

buskar som täckte de kiselhaltiga kullarna som förband med

huvudkedjan i Kaukasus. Vi satt i hörnet av bastionen, alltså åt båda hållen

alla kunde se. Jag tittar: någon rider ut ur skogen på en grå häst, det är det.

närmare och närmare och slutligen stannade på andra sidan floden, hundra meter bort

oss och började cirkla runt sin häst som en galning. Vilken liknelse!..

Titta, Bela, - sa jag, - dina ögon är unga, vad är de?

ryttare: vem kom han för att roa?

Hon tittade och skrek:

Det här är Kazbich!..

Åh han är en rånare! Kom han för att skratta åt oss eller något? – Jag tittar noga

precis som Kazbich: hans mörka ansikte, trasigt, smutsigt som alltid.

Det här är min fars häst,” sa Bela och tog tag i min hand; hon

hon darrade som ett löv och hennes ögon gnistrade. "Aha!" tänkte jag, "och i dig,

älskling, rånarnas blod är inte tyst!”

Kom hit”, sa jag till vaktposten, ”undersök pistolen och ge mig

denna karl, du kommer att få en rubel i silver.

Jag lyssnar, ers heder; bara han inte står still... -

Beställa! - sa jag och skrattade...

Hej min kära! - ropade vaktposten och viftade med handen, - vänta

Varför snurrar du som en topp?

Kazbich stannade faktiskt och började lyssna: det måste han ha trott

de börjar förhandlingar med honom - vad fel!.. Min grenadjär kysste... bam!..

förbi - krutet på hyllan hade just blossat upp; Kazbich knuffade hästen, och den

gav ett språng åt sidan. Han ställde sig upp i stigbyglarna, ropade något på sitt sätt,

hotad med piska – och det var allt.

Skäms du inte! - Jag sa till vaktposten.

Din ära! "Jag gick för att dö," svarade han, så

Jävla människor, du kan inte döda dem direkt.

En kvart senare kom Pechorin tillbaka från jakten; Bela rusade mot honom

nacke, och inte ett enda klagomål, inte ett enda förebråelse för en lång frånvaro... Till och med jag

blev arg på honom.

"För guds skull", sa jag, "just nu låg Kazbich på andra sidan floden, och

vi sköt på honom; Tja, hur lång tid tar det för dig att snubbla över det? Dessa bergsfolk

hämndlysten: du tror att han inte inser att du hjälpte till delvis

Azamat? Och jag slår vad om att han idag kände igen Bela. Jag vet att det är ett år sedan

tillbaka gillade han henne verkligen - berättade han själv för mig - och om han hade hoppats

att samla in ett anständigt brudpris, då skulle han säkert uppvakta...

Sedan tänkte Pechorin på det. "Ja", svarade han, "vi måste vara försiktiga...

Bela, från och med nu ska du inte längre gå till vallarna."

På kvällen hade jag en lång förklaring med honom: jag blev irriterad på att han

ändrade sig till denna stackars flicka; förutom att han tillbringade halva dagen

under jakten blev hans behandling kall, han smekte henne sällan och hon märkbart

hon började torka ut, hennes ansikte blev långt, hennes stora ögon bleknade. Det hände

du frågar:

"Vad suckar du om, Bela? Är du ledsen?" - "Nej!" - "Något för dig

vill du?" - "Nej!" - "Har du hemlängtan efter din familj?" - "Jag har ingen familj."

Det hände i hela dagar, förutom "ja" och "nej", det var inget mer från henne.

du kommer att uppnå det.

Det här är vad jag började berätta för honom om. "Lyssna, Maxim Maksimych, -

han svarade: ”Jag har en olycklig karaktär; Har min uppväxt gjort mig så här?

Om Gud skapade mig på det här sättet vet jag inte; Jag vet bara det om jag orsakar

andras olyckor, då är han själv inte mindre olycklig; självklart är det dåligt för dem

Den enda trösten är att det är så. I min första ungdom, med det

minuter när jag lämnade vården av mina släktingar började jag njuta av alla

nöjen som kan erhållas för pengar, och naturligtvis nöjen

Dessa avskyr mig. Sedan gav jag mig ut i den stora världen och snart fick jag sällskap

också trött; blev kär i samhället skönheter och var älskad, men deras kärlek

irriterade bara min fantasi och stolthet, och mitt hjärta förblev tomt... jag

lycka beror inte alls på dem, eftersom de lyckligaste människorna är

okunnigare, men berömmelse är tur, och för att uppnå det behöver du bara vara smart. Sedan

Jag blev uttråkad... Snart överförde de mig till Kaukasus: det här är det lyckligaste

tiden av mitt liv. Jag hoppades att tristess inte lever under tjetjenska kulor -

förgäves: efter en månad blev jag så van vid deras surrande och vid dödens närhet att,

rätt, jag ägnade mer uppmärksamhet åt myggorna - och jag blev mer uttråkad än tidigare,

för jag tappade nästan mitt sista hopp. När jag såg Bela i min

hem, när jag för första gången höll henne på mina knän och kysste hennes svarta lockar,

dåre, jag trodde att hon var en ängel som skickades till mig av medlidande öde... Jag

Jag hade fel igen: kärleken till en vilde är lite bättre än kärleken till en ädel dam; okunnighet

och den enes enkelhet är lika irriterande som den andres koketteri. Om du

Om du vill, jag älskar henne fortfarande, jag är tacksam mot henne för några ganska söta minuter,

Jag ska ge mitt liv för henne, men jag är uttråkad på henne... Är jag en dåre eller en skurk, nej

Jag vet; men det är sant att jag också är mycket värd medlidande, kanske mer,

än hon: i mig är själen förstörd av ljus, fantasin rastlös, hjärtat

omättlig; Jag kan inte få nog av det: jag vänjer mig vid sorg lika lätt som vid

njutning, och mitt liv blir tommare dag för dag; Jag har en sak kvar

betyder: resa. Så snart som möjligt går jag – bara att inte

Europa, gud förbjude! – Jag åker till Amerika, till Arabien, till Indien, kanske

Jag kommer att dö någonstans på vägen! Jag är åtminstone säker på att det är det senare

trösten kommer inte snart att vara uttömd, med hjälp av stormar och dåliga vägar." Så sa han

länge, och hans ord etsades in i mitt minne, eftersom jag för första gången

hörde sådana saker från en tjugofemårig man, och, om Gud vill, in

den sista... Vilket mirakel! Säg mig, snälla, fortsatte stabskaptenen,

vänder sig till mig. - du verkar ha varit i huvudstaden, och nyligen: har du verkligen

Är alla ungdomar där så?

Jag svarade att det är många som säger samma sak; vad är,

förmodligen också de som talar sanning; vilket dock är en besvikelse, som

alla mode, från de högsta skikten i samhället, sänkte sig till de lägre, som

bär dem till sikt, och att nu de som är mest uttråkade av allt,

de försöker dölja denna olycka som en last. Stabskaptenen förstod inte dessa

subtilitet, skakade på huvudet och log smygt:

Och det är det, te, fransmännen har infört ett mode för att vara uttråkad?

Nej, britterna.

A-ha, det är det!.. - svarade han, - men de var alltid ökända

Jag kom ofrivilligt ihåg en kvinna från Moskva som påstod det

Byron var inget annat än en fyllare. Dock en anmärkning från HQP

var mer ursäktligt: ​​för att avstå från vin försökte han naturligtvis

övertyga dig själv om att alla olyckor i världen kommer från fylleri.

Under tiden fortsatte han sin berättelse på detta sätt:

Kazbich dök inte upp igen. Jag vet bara inte varför, jag kunde inte få ut det

tanken på att det inte var för inte han kom och var med på något dåligt.

En dag övertalar Pechorin mig att följa med honom på vildsvinsjakt; Jag är lång

han förnekade: ja, vilken nyfikenhet en galt var för mig! Däremot släpade han bort det

jag med dig. Vi tog ungefär fem soldater och gick tidigt på morgonen. Till tio

Vi tillbringade timmar med att springa genom vassen och genom skogen, men det fanns inget djur. "Hej, borde du inte komma tillbaka? -

Jag sa: "Varför vara envis? Det verkar ha varit en så eländig dag!"

Bara Grigory Alexandrovich, trots värmen och tröttheten, ville inte

att återvända utan byte, sådan var mannen: vad han än tycker, ge honom det; tydligen i

Jag blev bortskämd av min mamma som barn... Äntligen vid middagstid hittade de de fördömda

galt: pow! pow!... så var det inte: han gick in i vassen... det var bara så han var

olycklig dag! Så vi, efter att ha vilat lite, åkte hem.

Vi red sida vid sida, tysta, lossade på tyglarna och var nästan framme

fästning: bara buskar blockerade den från oss. Plötsligt ett skott... Vi tittade

på varandra: vi drabbades av samma misstanke... Vi galopperade handlöst

Vi tittar på skottet: på vallen har soldaterna samlats i en hög och pekar ut på fältet, och

det är en ryttare som flyger huvudstupa och håller något vitt på sadeln. Gregory

Aleksandrovich tjöt lika högt som vilken tjetjen som helst; pistol ut ur fallet - och där; jag

Lyckligtvis, på grund av den misslyckade jakten, var våra hästar inte utmattade: de

slets från under sadeln, och för varje ögonblick kom vi närmare och närmare... Och

Till slut kände jag igen Kazbich, men jag kunde inte se vad han höll framför mig.

jag själv. Jag kom sedan ikapp Pechorin och ropade till honom: "Det här är Kazbich!..." Han

tittade på mig, nickade med huvudet och slog hästen med sin piska.

Till slut var vi inom ett gevärsskott från honom; var du utmattad?

Kazbichs häst är sämre än vår, men trots alla hans ansträngningar är den inte det

lutade sig smärtsamt fram. Jag tror att han i det ögonblicket kom ihåg sitt

Karagöza...

Jag tittar: Pechorin tar ett skott från en pistol medan han galopperar... "Skjut inte!" ropar jag

Jag berättade för honom. - ta hand om laddningen; vi kommer ikapp honom ändå." Dessa ungdomar! för alltid

olämpligt att bli upphetsad... Men skottet hördes, och kulan bröt bakbenet

häst: hon gjorde översiktligt tio hopp till, snubblade och ramlade på

knän; Kazbich hoppade av, och då såg vi att han höll i sin

en kvinna höljd i en slöja... Det var Bela... stackars Bela! Han har något för oss

skrek på sitt sätt och höjde en dolk över henne... Det behövdes ingen tveka: Jag

sköt i sin tur på måfå; Det stämmer, kulan träffade honom i axeln, för

att han plötsligt sänkte handen... När röken försvann låg en skadad kvinna på marken

en häst och Bela bredvid; och Kazbich kastade sin pistol genom buskarna,

en katt klättrade på en klippa; Jag ville ta det därifrån - men det var ingen kostnad

redo! Vi hoppade av våra hästar och rusade till Bela. Stackarn, hon ljög

orörlig, och blod rann ur såret i bäckar... En sådan skurk; åtminstone i hjärtat

träff - ja, så är det, det skulle vara över på en gång, annars i ryggen... mest

rånar slag! Hon var medvetslös. Vi slet slöjan och bandagede såret

så tätt som möjligt; förgäves kysste Pechorin hennes kalla läppar - ingenting kunde

få henne till sinnes.

Pechorin satt till häst; Jag tog upp henne från marken och satte henne på något sätt på hans

sadel; han tog tag i henne med sin hand och vi körde tillbaka. Efter några minuter

tystnad, sa Grigory Alexandrovich till mig: "Lyssna, Maxim Maksimych, vi

Vi kommer inte att kunna få tillbaka henne levande på det här sättet.” ”Verkligen!” sa jag och vi släppte hästarna.

hela andan. En skara människor väntade på oss vid fästningens portar; vi flyttade försiktigt

sårad till Pechorin och skickade efter en läkare. Trots att han var berusad kom han:

undersökte såret och förklarade att hon inte kunde leva mer än ett dygn; bara honom

Har du återhämtat dig? – Jag frågade stabskaptenen, tog tag i hans hand och

ofrivilligt jublade.

"Nej", svarade han, "men läkaren hade fel genom att hon fortfarande har två dagar kvar."

Förklara för mig hur Kazbich kidnappade henne?

Så här gör du: trots Pechorins förbud lämnade hon fästningen till

flod. Det var, ni vet, väldigt varmt; hon satte sig på en sten och doppade fötterna i vattnet.

Så Kazbich smög sig fram, kliade henne, täckte hennes mun och drog in henne i buskarna, och där

hoppade på hästen, och dragkraften! Under tiden lyckades hon skrika, vaktposterna

De blev larmade, sköt, men missade, och sedan kom vi i tid.

Varför ville Kazbich ta bort henne?

För barmhärtighet, dessa Circassians är en välkänd nation av tjuvar: vad som ligger dåligt,

kan inte låta bli att dra;? något annat är onödigt, men han kommer att stjäla allt... Jag ber dem om detta

förlåt! Och dessutom hade han gillat henne länge.

Och Bela dog?

dog; Hon led bara länge, och hon och jag var redan ganska utmattade.

Vid tiotiden på kvällen kom hon till besinning; vi satt vid sängen; precis nu

Hon öppnade ögonen och började ringa Pechorin. – "Jag är här, bredvid dig, min

"Dzhanechka (det vill säga, enligt vår mening, älskling)," svarade han och tog hennes hand. "Jag

Jag kommer att dö!” sa hon. Vi började trösta henne och sa att läkaren hade lovat henne

bota utan att misslyckas; hon skakade på huvudet och vände sig mot väggen: hon kunde inte

Jag ville dö!..

På natten började hon bli förvirrad; hennes huvud brann, ibland över hela kroppen

en rysning av feber rann igenom; hon talade osammanhängande om sin far, bror: hon

Jag ville åka till bergen, åka hem... Då pratade hon också om Pechorin, gav honom

olika ömma namn eller förebråde honom för att han inte längre älskade sitt

Janechka...

Han lyssnade tyst på henne med huvudet i händerna; men jag är inte den enda hela tiden

märkte inte en enda tår på hans ögonfransar: kunde han verkligen inte gråta?

eller kontrollerade sig själv - jag vet inte; När det gäller mig så ångrar jag ingenting mer än detta

På morgonen hade deliriet gått över; i en timme låg hon orörlig, blek och i sådant

svaghet, så att man knappt kunde märka att hon andades; då mådde hon bättre

och hon började säga, vad tänker du på?.. Den här typen av tankar kommer

trots allt bara till en döende!.. Hon började sörja att hon inte var kristen, och

att i nästa värld kommer hennes själ aldrig att möta Gregorius själ

Alexandrovich, och att en annan kvinna kommer att bli hans vän i himlen. Jag fick ett meddelande

tanken på att döpa henne före döden; Jag föreslog det för henne; hon tittade på mig

obeslutsam och kunde under lång tid inte uttala ett ord; svarade slutligen att hon

kommer att dö i den tro som hon föddes i. Hela dagen gick så här. Hur är hon

förändrades den dagen! bleka kinder insjunkna, ögonen blev stora, läpparna

brann. Hon kände en inre värme, som om hon låg i bröstet.

varmt järn.

Ännu en natt kom; vi blundade inte, lämnade inte hennes säng. Hon

hon led fruktansvärt, stönade och så fort smärtan började avta försökte hon

för att försäkra Grigory Alexandrovich att hon var bättre, övertalade honom att gå och lägga sig,

hon kysste hans hand och släppte inte taget om sin. Innan morgonen blev hon

kände dödens melankoli, började tjata omkring, slog av bandaget och blodet började rinna

igen. När de förband såret lugnade hon sig en minut och började fråga

Pechorin så att han kysser henne. Han knäböjde bredvid sängen och lyfte

hennes huvud från kudden och tryckte hans läppar mot hennes kalla läppar; hon är tight

hon slog sina darrande armar runt hans hals, som om hon i denna kyss ville förmedla till honom

hennes själ... Nej, hon gjorde klokt i att dö: ja, vad skulle ha hänt henne,

om Grigory Alexandrovich hade lämnat henne? Och detta skulle hända, förr eller

Under halva dagen efter var hon tyst, tyst och lydig, hur som helst

Vår läkare plågade henne med omslag och medicin. "För nåd," sa jag till honom, "

trots allt sa du själv att hon säkert skulle dö, så varför är alla dina

droger?" "Det är fortfarande bättre, Maxim Maksimych," svarade han, "så att mitt samvete

var lugn." Gott samvete!

På eftermiddagen började hon känna sig törstig. Vi öppnade fönstren - men

gården var varmare än rummet; lägg is nära sängen - ingenting

hjälpte. Jag visste att denna outhärdliga törst var ett tecken på att slutet närmade sig, och

Jag sa detta till Pechorin. "Vatten, vatten!.." - sa hon med hes röst,

stiger upp ur sängen.

Han blev blek som ett lakan, tog ett glas, hällde upp det och räckte det till henne. jag

Jag har sett många människor dö på sjukhus och på slagfältet, bara detta

allt är inte sig likt, inte alls!.. Dessutom måste jag erkänna, det är det här som gör mig ledsen: hon står framför

i döden mindes hon mig aldrig; men det verkar som att jag älskade henne som en pappa... ja

må Gud förlåta henne!.. Och säg verkligen: vad är jag, så det om mig

minns innan döden?

Så fort hon drack vattnet mådde hon bättre och tre minuter senare

avled. De satte en spegel på läpparna - smidigt!.. Jag tog ut Pechorin

rum, och vi gick till vallarna; vi gick fram och tillbaka sida vid sida länge,

utan att säga ett ord, böjde händerna på ryggen; hans ansikte uttryckte ingenting

speciell, och jag kände mig irriterad: om jag varit i hans ställe, skulle jag ha dött av sorg. Äntligen han

han satte sig på marken, i skuggan, och började rita något i sanden med en pinne. jag, du vet,

Mer för anständighetens skull ville jag trösta honom, jag började tala; han höjde huvudet och

skrattade... En kyla rann genom min hud av detta skratt... Jag gick

beställa en kista

Ärligt talat gjorde jag det här delvis för skojs skull. Jag hade en bit

termiska lamor, jag stoppade kistan med den och dekorerade den med cirkassiska silvergalonger,

som Grigory Alexandrovich köpte åt henne.

Nästa dag, tidigt på morgonen, begravde vi henne bakom fästningen, vid floden, nära

platsen där hon sist satt; det finns hennes gravar runt om nu

Vita akacia- och fläderbuskar har vuxit fram. Jag ville ge upp, ja,

du vet, det är besvärligt: ​​hon var trots allt inte en kristen...

Och vad sägs om Pechorin? - Jag frågade.

Pechorin mådde dåligt länge, gick ner i vikt, stackaren; bara aldrig från dessa

Vi har inte pratat om Bel på ett tag nu: jag såg att det skulle vara obehagligt för honom, så varför?

Tre månader senare tilldelades han hennes regemente, och han reste till Georgia. Vi har varit sedan dess

Vi har inte träffats på ett tag, men jag minns att någon nyligen sa till mig att han

återvände till Ryssland, men ingick inte i beställningarna för kåren. Men innan vår

nyheter kommer sent för min bror.

Sedan lanserade han en lång avhandling om hur obehagligt det är att ta reda på det

nyheter ett år senare - förmodligen för att överrösta det sorgliga

minnen.

Jag avbröt honom inte eller lyssnade.

En timme senare dök tillfället upp att gå; snöstormen avtog, himlen klarnade och

vi gick. På vägen började jag ofrivilligt prata om Bel och Pechorin igen.

Har du inte hört vad som hände med Kazbich? - Jag frågade.

Med Kazbich? Åh, verkligen, jag vet inte... Jag hörde det på högerkanten

Shapsug där är någon Kazbich, en våghals som åker runt i en röd beshmet

tar ett steg under våra skott och bugar artigt när kulan

kommer att surra nära; Ja, det är knappast samma!..

I Kobe skildes vi med Maxim Maksimych; Jag åkte med posten, och han,

på grund av tungt bagage kunde han inte följa efter mig. Vi hoppades inte

träffas aldrig igen, men vi träffades, och om du vill ska jag säga till dig:

det här är en hel historia... Erkänn dock att Maxim Maksimych är en man

värt respekt?.. Om du erkänner detta, då kommer jag att göra det helt

belönad för sin kanske för långa historia.

1 Ermolov. (Lermontovs anteckning.)

2 dåliga (turkiska)

3 Bra, mycket bra! (turkiskt)

4 Nej (Turk.)

5 Jag ber läsarna om ursäkt för att de har översatt låten till poesi

Kazbich, förmedlade till mig, naturligtvis, på prosa; men vanan är en annan natur.

(Lermontovs anteckning.)

6 Kunak betyder vän. (Lermontovs anteckning.)

7 raviner. (Lermontovs anteckning.)