Synonyme für das Wort düster. M

Vor ungefähr zweihundert Jahren brachte der Windsäer zwei Samen in den Sumpf der Unzucht: einen Kiefernsamen und einen Fichtensamen. Beide Samen fielen in ein Loch in der Nähe eines großen flachen Steins ... Seitdem, seit vielleicht zweihundert Jahren, wachsen diese Fichten und Kiefern zusammen. Ihre Wurzeln sind seit ihrer Kindheit ineinander verschlungen, ihre Stämme strecken sich dicht ans Licht und versuchen, sich gegenseitig zu überholen. Bäume verschiedener Arten kämpften fürchterlich untereinander mit Wurzeln um Nahrung, mit Zweigen um Luft und Licht. Sie stiegen höher, verdichteten ihre Stämme, gruben trockene Äste in lebende Stämme und durchbohrten sich stellenweise durch und durch. Ein böser Wind, der den Bäumen ein so unglückliches Leben bereitet hatte, flog manchmal hierher, um sie zu erschüttern. Und dann stöhnten und heulten die Bäume den ganzen Sumpf der Unzucht an wie Lebewesen. Davor sah es aus wie das Stöhnen und Heulen von Lebewesen, dass der Fuchs, auf einem Moosbüschel zu einer Kugel zusammengerollt, seine scharfe Schnauze in die Höhe reckte. Dieses Stöhnen und Heulen von Kiefern und Fichten war den Lebewesen so nahe, dass ein wilder Hund im Sumpf der Unzucht, der es hörte, aus Sehnsucht nach einer Person heulte und ein Wolf aus unausweichlicher Bosheit auf ihn zu heulte. Die Kinder kamen hierher, zum Liegenden Stein, genau zu der Zeit, als die ersten Sonnenstrahlen, die über die niedrigen, knorrigen Sumpftannen und Birken flogen, die Klingende Borina erleuchteten und die mächtigen Stämme des Kiefernwaldes wurden wie brennende Kerzen des großen Tempels der Natur. Von dort, hier, zu diesem flachen Stein, wo sich die Kinder niederließen, um sich auszuruhen, erklang schwach Vogelgesang, der dem Aufgang der großen Sonne geweiht war. Und die hellen Strahlen, die über die Köpfe der Kinder flogen, wurden noch nicht warm. Das sumpfige Land war eiskalt, kleine Pfützen waren mit weißem Eis bedeckt. Es war ganz still in der Natur, und die Kinder, die froren, waren so still, dass das Birkhuhn Kosach sie nicht beachtete. Er setzte sich ganz oben hin, wo sich die Kiefern- und Fichtenäste wie eine Brücke zwischen zwei Bäumen bildeten. Auf dieser für ihn ziemlich breiten Brücke niedergelassen, näher an der Fichte, schien Kosach in den Strahlen der aufgehenden Sonne aufzublühen. Auf seinem Kopf leuchtete eine Jakobsmuschel wie eine feurige Blume. Seine Brust, blau in den Tiefen von Schwarz, begann sich von Blau zu Grün zu wandeln. Und sein schillernder, leiergespreizter Schweif wurde besonders schön. Als er die Sonne über den elenden Sumpftannen sah, sprang er plötzlich auf seine hohe Brücke, zeigte sein weißes, reinstes Leinen von Unterschwanz, Unterflügeln und rief:– Chuf, shi! Im Moorhuhn bedeutete „chuf“ höchstwahrscheinlich die Sonne, und „shi“ hatte wahrscheinlich unser „Hallo“. Als Antwort auf dieses erste Zwitschern von Kosach-tokovik war das gleiche Zwitschern mit schlagenden Flügeln weit über den Sumpf zu hören, und bald begannen Dutzende großer Vögel von allen Seiten in die Nähe des Liegenden Steins zu fliegen und zu landen, wie zwei Wassertropfen ähnlich nach Kosach. Mit angehaltenem Atem saßen die Kinder auf dem kalten Stein und warteten darauf, dass die Sonnenstrahlen zu ihnen kamen und sie wenigstens ein wenig wärmten. Und nun spielte der erste Strahl, der über die Wipfel der nächsten, ganz kleinen Weihnachtsbäume glitt, endlich an den Wangen der Kinder. Dann hörte der obere Kosach, die Sonne grüßend, auf, auf und ab zu springen. Er hockte sich tief auf die Brücke in der Spitze des Baumes, streckte seinen langen Hals über den Ast und begann ein langes, bachartiges Lied. Als Antwort auf ihn begannen irgendwo in der Nähe Dutzende derselben Vögel, die auf dem Boden saßen, auch jeder Hahn, der seinen Hals ausstreckte, dasselbe Lied zu singen. Und dann, als ob schon ein ziemlich großer Strom murmelnd über unsichtbare Kiesel lief. Wie oft haben wir, die Jäger, nachdem wir auf den dunklen Morgen gewartet hatten, in der kühlen Morgendämmerung diesem Gesang mit Beklommenheit zugehört und versuchten auf unsere Weise zu verstehen, worüber die Hähne singen. Und als wir ihr Gemurmel auf unsere Weise wiederholten, bekamen wir:

Coole Federn,
Ur-gur-gu,
Kühle Federn
Obor-woo, ich breche ab.

Also murmelte das Birkhuhn unisono und beabsichtigte gleichzeitig zu kämpfen. Und während sie so murmelten, geschah ein kleines Ereignis in den Tiefen der dichten Fichtenkrone. Dort saß eine Krähe auf einem Nest und versteckte sich dort die ganze Zeit vor Kosach, der fast in der Nähe des Nestes schwamm. Am liebsten würde die Krähe Kosach vertreiben, aber sie hatte Angst, das Nest zu verlassen und die Eier im Morgenfrost zu kühlen. Die männliche Krähe, die zu dieser Zeit das Nest bewachte, machte ihren Flug und verweilte, nachdem sie wahrscheinlich etwas Verdächtiges getroffen hatte. Die Krähe, die auf das Männchen wartete, lag im Nest, war leiser als Wasser, niedriger als Gras. Und plötzlich, als sie das Männchen zurückfliegen sah, rief sie selbst:– Kra! Das bedeutete für sie:- Rettung! – Kra! - Das Männchen antwortete in Richtung der Strömung in dem Sinne, dass noch unbekannt ist, wer wem die gedrehten Federn abschneiden wird. Das Männchen, das sofort erkannte, was los war, ging hinunter und setzte sich auf dieselbe Brücke, in der Nähe der Tanne, genau an dem Nest, wo Kosach leckte, nur näher an der Kiefer, und begann zu warten. Kosach rief zu dieser Zeit, ohne auf die männliche Krähe zu achten, seine eigenen, allen Jägern bekannten aus:— Kar-ker-Cupcake! Und dies war das Signal für einen allgemeinen Kampf aller aktuellen Hähne. Nun, die coolen Federn flogen in alle Richtungen! Und dann, wie auf dasselbe Signal, begann sich die männliche Krähe mit kleinen Schritten auf der Brücke unmerklich Kosach zu nähern. Bewegungslos wie Statuen saßen Jäger nach süßen Preiselbeeren auf einem Stein. Die Sonne, so heiß und klar, kam ihnen über die Sumpftannen entgegen. Aber es gab zu dieser Zeit eine Wolke am Himmel. Es erschien wie ein kalter blauer Pfeil und kreuzte die aufgehende Sonne in zwei Hälften. Gleichzeitig stürmte plötzlich der Wind, der Baum drückte sich gegen die Kiefer und die Kiefer ächzte. Der Wind blies noch einmal, und dann drückte die Kiefer, und die Fichte brüllte. Zu dieser Zeit, nachdem sie sich auf einem Stein ausgeruht und sich in den Sonnenstrahlen aufgewärmt hatten, standen Nastya und Mitrasha auf, um ihren Weg fortzusetzen. Aber genau am Stein gabelt sich ein ziemlich breiter Sumpfweg: ein guter, dichter Weg ging nach rechts, der andere, schwache, ging geradeaus. Nachdem Mitrasha die Richtung der Pfade auf dem Kompass überprüft hatte, wies er auf den schwachen Pfad hin und sagte: „Wir müssen diesem nach Norden folgen. - Es ist keine Spur! - antwortete Nastja. - Hier ist ein anderes! Mitrasha wurde wütend. „Die Leute gingen, das heißt den Weg. Wir müssen nach Norden. Lass uns gehen und nicht mehr reden. Nastya war beleidigt, dem jüngeren Mitrasha zu gehorchen. – Kra! - rief zu dieser Zeit die Krähe im Nest. Und ihr Männchen rannte mit kleinen Schritten eine halbe Brücke näher an Kosach heran. Der zweite kühle blaue Pfeil überquerte die Sonne und näherte sich von oben graue Wolke. Die Goldene Henne nahm ihre Kräfte zusammen und versuchte ihre Freundin zu überreden. „Schau“, sagte sie, „wie dicht mein Weg ist, alle Menschen gehen hier. Sind wir klüger als alle anderen? „Lasst alle Leute gehen“, antwortete der sture Muzhik im Beutel entschieden. - Wir müssen dem Pfeil folgen, wie unser Vater uns gelehrt hat, nach Norden, zu den Palästinensern. "Vater hat uns Märchen erzählt, er hat mit uns gescherzt", sagte Nastya. - Und wahrscheinlich gibt es im Norden überhaupt keinen Palästinenser. Es wäre sehr dumm von uns, dem Pfeil zu folgen: nur nicht auf den Palästinenser, sondern auf den sehr blinden Elan. „In Ordnung“, Mitrasha drehte sich scharf um. - Ich werde nicht mehr mit dir streiten: Du gehst deinen Weg, wo alle Frauen Preiselbeeren holen, aber ich gehe alleine auf meinem Weg nach Norden. Und er ging tatsächlich dorthin, ohne an den Cranberry-Korb oder das Essen zu denken. Nastya hätte ihn daran erinnern sollen, aber sie selbst war so wütend, dass sie rot wie rot hinter ihm herspuckte und auf dem gemeinsamen Weg Preiselbeeren holte. – Kra! rief die Krähe. Und das Männchen lief schnell über die Brücke den Rest des Weges zu Kosach und schlug ihn mit aller Kraft. Wie ein verbrühter Kosach stürzte er auf das fliegende Moorhuhn zu, aber das wütende Männchen holte ihn ein, zog ihn heraus, ließ ein Bündel weißer und regenbogenfarbener Federn durch die Luft fliegen und fuhr und fuhr weit weg. Dann zog die graue Wolke dicht heran und bedeckte die gesamte Sonne mit all ihren lebensspendenden Strahlen. Der böse Wind blies sehr stark. Bäume, durchwoben mit Wurzeln, die sich gegenseitig mit Ästen durchbohrten, knurrten, heulten, stöhnten überall im Sumpf der Unzucht.

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ich

In einem Dorf in der Nähe des Bludov-Sumpfes in der Nähe der Stadt Pereslawl-Zalessky wurden zwei Kinder zu Waisen. Ihre Mutter starb an einer Krankheit, ihr Vater starb im Zweiten Weltkrieg.

Wir lebten in diesem Dorf nur ein Haus von unseren Kindern entfernt. Und natürlich haben auch wir gemeinsam mit anderen Nachbarn versucht, ihnen zu helfen, wo wir nur konnten. Sie waren sehr nett. Nastya war wie eine goldene Henne auf hohen Beinen. Ihr Haar, weder dunkel noch blond, glänzte von Gold, die Sommersprossen über ihrem ganzen Gesicht waren groß, wie Goldmünzen, und häufig, und sie waren gedrängt, und sie kletterten in alle Richtungen. Nur eine Nase war sauber und sah aus wie ein Papagei.

Mitrasha war zwei Jahre jünger als seine Schwester. Er war erst zehn Jahre alt und hatte einen Pferdeschwanz. Er war klein, aber sehr dicht, mit Stirn, der Hinterkopf war breit. Er war ein sturer und starker Junge.

„Der kleine Mann im Sack“, rief ihn lächelnd unter sich Lehrern in der Schule.

Der kleine Mann im Beutel war wie Nastja mit goldenen Sommersprossen übersät, und auch sein Näschen, wie das seiner Schwester, sah nach oben wie ein Papagei.

Nach ihren Eltern ging ihre gesamte bäuerliche Landwirtschaft an die Kinder: eine fünfwandige Hütte, die Kuh Zorka, die Färse Daughter, die Ziege Dereza, namenlose Schafe, Hühner, der goldene Hahn Petya und das Ferkel Meerrettich.

Neben diesem Reichtum erhielten die armen Kinder aber auch große Fürsorge für all diese Lebewesen. Aber haben unsere Kinder eine solche Katastrophe in schwierigen Jahren verkraftet? Vaterländischer Krieg! Wie wir bereits gesagt haben, kamen die Kinder zunächst, um ihren entfernten Verwandten und uns allen, den Nachbarn, zu helfen. Aber sehr bald lernten kluge und freundliche Jungs alles selbst und begannen gut zu leben.

Und was waren das für schlaue Kinder! Wenn möglich, beteiligten sie sich an der Gemeinschaftsarbeit. Ihre Nasen sah man auf den Kolchosefeldern, auf den Wiesen, im Stall, bei Versammlungen, in Panzergräben: solche kecken Nasen.

Obwohl wir Neuankömmlinge in diesem Dorf waren, kannten wir das Leben in jedem Haus gut. Und jetzt können wir sagen: In keinem einzigen Haus haben sie so freundschaftlich gelebt und gearbeitet wie bei unseren Haustieren.

Genau wie ihre verstorbene Mutter stand Nastya weit vor der Sonne auf, in der Morgendämmerung, entlang der Trompete des Hirten. Mit einem Stock in der Hand trieb sie ihre geliebte Herde hinaus und rollte zurück in die Hütte. Ohne ins Bett zu gehen, zündete sie den Herd an, schälte Kartoffeln, würzte das Abendessen und beschäftigte sich so bis in die Nacht mit der Hausarbeit.

Mitrasha lernte von seinem Vater, wie man Holzutensilien herstellt: Fässer, Schalen, Wannen. Er hat einen Jointer, kam mehr als doppelt so groß zurecht. Und mit diesem Bund passt er die Bretter eins nach dem anderen an, faltet und umwickelt sie mit Eisen- oder Holzreifen.

Bei einer Kuh war es nicht nötig, zwei Kinder Holzutensilien auf dem Markt zu verkaufen, aber nette Leute Sie bitten jemanden um eine Schüssel auf dem Waschbecken, der ein Fass unter den Tropfen braucht, um jemanden, der Gurken oder Pilze in einer Wanne oder sogar ein einfaches Gericht mit Nelken einlegt, um eine Hausblume zu pflanzen.

Er wird es tun, und dann wird es ihm auch mit Freundlichkeit vergolten. Aber neben der Küferei liegt die gesamte männliche Wirtschaft und die öffentlichen Angelegenheiten darauf. Er nimmt an allen Sitzungen teil, versucht, die Anliegen der Öffentlichkeit zu verstehen, und ist wahrscheinlich in irgendetwas schlau.

Es ist sehr gut, dass Nastya zwei Jahre älter ist als ihr Bruder, sonst würde er sicherlich arrogant werden, und in Freundschaft hätten sie nicht wie jetzt eine hervorragende Gleichberechtigung. Es passiert, und jetzt wird sich Mitrasha daran erinnern, wie sein Vater seine Mutter unterrichtet hat, und beschließt, seinem Vater nachzuahmen, auch seine Schwester Nastya zu unterrichten. Aber die kleine Schwester gehorcht nicht viel, steht und lächelt ... Da fängt der Bauer in der Tasche an, wütend zu werden und zu prahlen und sagt immer mit erhobener Nase:

- Hier ist ein anderes!

- Womit prahlen Sie? widersprach die Schwester.

- Hier ist ein anderes! Bruder wird wütend. - Du, Nastya, prahlst mit dir.

- Nein du bist es!

- Hier ist ein anderes!

Nachdem sie ihren widerspenstigen Bruder gequält hat, streichelt Nastya ihn über den Hinterkopf, und sobald die kleine Hand ihrer Schwester den breiten Hals ihres Bruders berührt, verlässt die Begeisterung ihres Vaters den Besitzer.

„Lass uns zusammen jäten“, wird die Schwester sagen.

Und der Bruder fängt auch an, Gurken zu jäten, Rüben zu hacken oder Kartoffeln zu pflanzen.

Ja, es war während des Vaterländischen Krieges für alle sehr, sehr schwierig, so schwierig, dass dies wahrscheinlich auf der ganzen Welt noch nie passiert ist. So mussten die Kinder allerlei Sorgen, Misserfolge und Sorgen schlucken. Aber ihre Freundschaft überwältigte alles, sie lebten gut. Und wieder können wir fest sagen: Im ganzen Dorf hatte niemand eine solche Freundschaft, wie Mitrasha und Nastya Veselkin unter sich lebten. Und wir denken wahrscheinlich, dass diese Trauer um die Eltern die Waisenkinder so eng verbunden hat.

II

Saure und sehr gesunde Cranberries wachsen im Sommer in Sümpfen und werden im Spätherbst geerntet. Aber nicht jeder weiß, dass die allerbesten Preiselbeeren, süß, wie wir sagen, entstehen, wenn sie den Winter unter dem Schnee verbringen.

Diese dunkelrote Frühlingspreiselbeere schwebt zusammen mit Rüben in unseren Töpfen und sie trinken Tee damit, wie mit Zucker. Wer keine Zuckerrüben hat, trinkt dann Tee mit einer Preiselbeere. Wir haben es selbst probiert – und nichts, was man trinken kann: Sauer ersetzt Süß und tut an heißen Tagen sehr gut. Und was für ein wunderbares Gelee wird aus süßen Preiselbeeren gewonnen, was für ein Fruchtgetränk! Und bei unseren Leuten gilt diese Cranberry als Heilmittel für alle Krankheiten.

In diesem Frühjahr lag der Schnee in den dichten Fichtenwäldern noch Ende April, aber in den Sümpfen ist es immer viel wärmer: Schnee lag zu dieser Zeit überhaupt nicht. Nachdem Mitrasha und Nastya von Menschen davon erfahren hatten, begannen sie, sich für Preiselbeeren zu versammeln. Noch vor dem Licht gab Nastya allen ihren Tieren Futter. Mitrasha nahm die doppelläufige Waffe „Tulku“ seines Vaters, Köder für Haselhühner und vergaß auch nicht den Kompass. Niemals, so geschah es, wird sein Vater, wenn er in den Wald geht, diesen Kompass nicht vergessen. Mehr als einmal fragte Mitrasha seinen Vater:

- Du gehst dein ganzes Leben durch den Wald und kennst den ganzen Wald wie eine Palme. Warum brauchst du diesen Pfeil noch?

„Siehst du, Dmitry Pavlovich“, antwortete der Vater, „im Wald ist dieser Pfeil freundlicher zu dir als deine Mutter: Es kommt vor, dass sich der Himmel mit Wolken schließt und du dich nicht für die Sonne im Wald entscheiden kannst, du gehst zufällig - du machst einen Fehler, du verirrst dich, du verhungerst. Dann schauen Sie einfach auf den Pfeil – und er zeigt Ihnen, wo Ihr Haus ist. Sie gehen geradeaus entlang des Pfeils nach Hause und werden dort gefüttert. Dieser Pfeil ist dir treuer als ein Freund: Es kommt vor, dass dein Freund dich betrügt, aber der Pfeil schaut immer, egal wie du ihn drehst, immer nach Norden.

Nachdem Mitrasha das wunderbare Ding untersucht hatte, verriegelte er den Kompass, damit der Pfeil unterwegs nicht vergeblich zitterte. Er wickelte väterlich Fußtücher um seine Beine, passte sie in seine Stiefel ein, setzte eine Mütze auf, die so alt war, dass sein Schirm zweigeteilt war: Die obere Lederkruste erhob sich über die Sonne, und die untere ging fast unter zur Nase. Mitrasha zog sich die alte Jacke seines Vaters an, oder besser gesagt, einen Kragen, der die Streifen des einst guten, selbstgesponnenen Stoffes verband. Auf seinem Bauch band der Junge diese Streifen mit einer Schärpe, und die Jacke seines Vaters saß wie ein Mantel auf ihm, bis auf den Boden. Ein anderer Sohn eines Jägers steckte eine Axt in seinen Gürtel, hängte eine Tasche mit einem Kompass auf seine rechte Schulter, eine doppelläufige "Tulka" auf seine linke und wurde so für alle Vögel und Tiere schrecklich unheimlich.

Nastya begann sich fertig zu machen und hängte einen großen Korb über ihre Schulter an ein Handtuch.

Warum braucht man ein Handtuch? fragte Mitrasha.

- Und wie, - antwortete Nastya. - Erinnerst du dich nicht, wie deine Mutter Pilze geholt hat?

- Für Pilze! Sie verstehen viel: Es gibt viele Pilze, also schneidet die Schulter ab.

- Und Preiselbeeren, vielleicht haben wir noch mehr.

Und gerade als Mitrasha sein „Hier ist noch einer!“ sagen wollte, erinnerte er sich daran, wie sein Vater über Preiselbeeren gesagt hatte, selbst als sie ihn für den Krieg sammelten.

„Erinnerst du dich daran“, sagte Mitrasha zu seiner Schwester, „wie unser Vater uns von Preiselbeeren erzählte, dass es eine palästinensische Frau im Wald gibt …

„Ich erinnere mich“, antwortete Nastya, „er sagte über Preiselbeeren, dass er den Ort kannte und die Preiselbeeren dort bröckelten, aber ich weiß nicht, was er über eine palästinensische Frau sprach. Ich erinnere mich noch, dass ich über den schrecklichen Ort Blind Elan gesprochen habe.

„Dort, in der Nähe des Elani, gibt es eine Palästinenserin“, sagte Mitrasha. - Vater sagte: geh zur Hohen Mähne und halte dich danach nach Norden und wenn du die Zvonkaya Borina überquerst, halte alles geradeaus nach Norden und du wirst sehen - dort wird eine Palästinenserin zu dir kommen, ganz rot wie Blut, aus nur einer Cranberry. Niemand war bisher in diesem Palästinenser!

Mitrasha sagte dies bereits an der Tür. Während der Geschichte erinnerte sich Nastya: Sie hatte einen ganzen, unberührten Topf gekochte Kartoffeln von gestern. Sie vergaß die Palästinenserin, eilte leise zum Baumstumpf und warf das gesamte Gusseisen in den Korb.

„Vielleicht verirren wir uns auch“, dachte sie.

Und der damalige Bruder, der dachte, seine Schwester sei noch hinter ihm, erzählte ihr von einer wunderbaren Palästinenserin und dass es auf dem Weg zu ihr jedoch einen Blinden Elan gebe, wo viele Menschen, Kühe und Pferde starben.

„Nun, was ist das für ein Palästinenser?“ – fragte Nastja.

"Du hast also nichts gehört?" er griff. Und wiederholte ihr schon unterwegs geduldig alles, was er von seinem Vater über eine niemandem unbekannte Palästinenserin gehört hatte, wo süße Preiselbeeren wachsen.

III

Der Sumpf der Unzucht, durch den wir selbst auch mehr als einmal gewandert sind, begann, wie ein großer Sumpf fast immer beginnt, mit einem undurchdringlichen Dickicht aus Weiden, Erlen und anderen Sträuchern. Die erste Person hat diese bestanden Moor mit einer Axt in der Hand und bahnte anderen Menschen einen Weg. Die Unebenheiten setzten sich unter den menschlichen Füßen ab, und der Weg wurde zu einer Rinne, durch die Wasser floss. Die Kinder durchquerten diesen Sumpf mühelos in der Dunkelheit vor dem Morgengrauen. Und als die Büsche aufhörten, die Sicht nach vorne zu verdunkeln, öffnete sich ihnen im ersten Morgenlicht ein Sumpf wie ein Meer. Übrigens war es dasselbe, es war der Sumpf der Unzucht, der Grund des alten Meeres. Und so wie es in einem echten Meer Inseln gibt, wie es in Wüsten Oasen gibt, so gibt es in Sümpfen Hügel. Hier im Unzuchtsumpf werden diese sandigen Hügel, die mit hohem Kiefernwald bedeckt sind, genannt geboren. Nachdem sie ein Stück am Sumpf vorbeigekommen waren, bestiegen die Kinder die erste Borina, die als Hohe Mähne bekannt ist. Von hier, von einer hohen kahlen Stelle, im grauen Dunst der ersten Morgendämmerung, war Borina Zvonkaya kaum zu sehen.

Schon vor Erreichen der Zvonka Borina, fast in der Nähe des Weges, begannen einzelne blutrote Beeren zu erscheinen. Cranberry-Jäger nehmen diese Beeren zunächst in den Mund. Wer in seinem Leben noch keine Herbstpreiselbeeren probiert hat und sofort genug Frühlingspreiselbeeren hatte, dem wird die Säure den Atem verschlagen. Aber die Dorfwaisen wussten genau, was Herbstpreiselbeeren waren, und deshalb wiederholten sie, wenn sie jetzt Frühlingspreiselbeeren aßen:

- So süß!

Borina Zvonkaya öffnete bereitwillig ihre weite Lichtung für die Kinder, die auch jetzt noch im April mit dunkelgrünem Preiselbeergras bedeckt ist. Zwischen diesem Grün des vorigen Jahres konnte man hier und da neue weiße Schneeglöckchenblumen und lila, kleine und häufige und duftende Blumen der Wolfsrinde sehen.

„Sie riechen gut, probieren Sie es aus, pflücken Sie eine Blume aus der Rinde eines Wolfs“, sagte Mitrasha.

Nastya versuchte, den Zweig des Stiels zu brechen und konnte es nicht.

- Und warum heißt dieser Bast ein Wolf? Sie fragte.

„Vater hat gesagt“, antwortete der Bruder, „die Wölfe flechten Körbe daraus.“

Und lachte.

„Gibt es hier noch mehr Wölfe?“

- Nun wie! Vater sagte, hier lebt ein schrecklicher Wolf, der Graue Gutsbesitzer.

- Ich erinnere mich. Der, der unsere Herde vor dem Krieg geschlachtet hat.

- Vater sagte: er lebt jetzt am Dry River in den Trümmern.

- Er wird uns nicht anfassen?

„Lass ihn versuchen“, antwortete der Jäger mit dem Doppelvisier.

Während die Kinder so redeten und der Morgen immer näher an die Morgendämmerung heranrückte, war Borina Zvonkaya erfüllt von Vogelgesang, Heulen, Stöhnen und Schreien der Tiere. Nicht alle waren hier, auf dem Borin, aber aus dem Sumpf, feucht, taub, sammelten sich alle Geräusche hier. Borina mit einem Wald, Kiefer und klangvoll im Trockenen, reagierte auf alles.

Aber die armen Vögel und kleinen Tiere, wie sie alle litten und versuchten, etwas Gemeinsames auszusprechen, ein schönes Wort! Und sogar Kinder, so einfach wie Nastya und Mitrasha, verstanden ihre Bemühungen. Sie alle wollten nur ein schönes Wort sagen.

Sie können sehen, wie der Vogel auf einem Ast singt und jede Feder vor ihrer Anstrengung zittert. Aber trotzdem können sie keine Worte sagen wie wir, und sie müssen singen, schreien, klopfen.

- Tek-tek, - ein riesiger Vogel Auerhahn klopft in einem dunklen Wald, kaum hörbar.

- Swag-shvark! - Wild Drake flog in der Luft über den Fluss.

- Quak-quak! - Wildente Stockente am See.

- Gu-gu-gu, - der rote Vogel Gimpel auf der Birke.

Snipe, ein kleiner grauer Vogel mit einer langen Nase wie eine abgeflachte Haarnadel, rollt in der Luft wie ein wildes Lamm. Es scheint wie "lebendig, lebendig!" schreit Brachvogel der Flussuferläufer. Das Birkhuhn ist irgendwo murmelnd und chufykaet. Das Weiße Rebhuhn lacht wie eine Hexe.

Wir Jäger hören diese Geräusche schon lange, seit unserer Kindheit, und wir kennen sie und unterscheiden sie und freuen uns und verstehen gut, an welchem Wort sie alle arbeiten und nicht sagen können. Deshalb werden wir, wenn wir in der Morgendämmerung in den Wald kommen und hören, dieses Wort zu ihnen als Menschen sagen, dieses Wort:

- Guten Tag!

Und als würden sie sich dann auch freuen, als würden sie dann auch alle das wunderbare Wort aufnehmen, das der Menschenzunge entflohen war.

Und sie werden als Antwort quaken und zachufikat und zasvarkat und zatetek und versuchen, mit all diesen Stimmen uns zu antworten:

- Hallo hallo hallo!

Aber zwischen all diesen Geräuschen entkam einer, anders als alles andere.

- Du hörst? fragte Mitrasha.

Wie kannst du nicht hören! - antwortete Nastja. „Ich habe es schon lange gehört, und es ist irgendwie beängstigend.

- Es gibt nichts Schreckliches. Mein Vater hat es mir gesagt und gezeigt: So schreit ein Hase im Frühling.

- Warum ist das so?

- Vater sagte: er schreit: "Hallo, Hase!"

- Und was heult?

- Vater sagte: Es ist die Rohrdommel, der Wasserstier, der schreit.

- Und worüber jammert er?

- Mein Vater sagte: Er hat auch eine eigene Freundin, und er sagt das auch auf seine Art zu ihr, wie alle anderen: "Hallo, Bump."

Und plötzlich wurde es frisch und fröhlich, als ob die ganze Erde auf einmal gewaschen würde, und der Himmel erleuchtete und alle Bäume nach ihrer Rinde und ihren Knospen rochen. Da war es, als brach über allen Tönen ein Triumphschrei aus, flog heraus und bedeckte alles mit sich, ähnlich als könnten alle Menschen in harmonischer Harmonie jubelnd schreien:

- Sieg, Sieg!

- Was ist das? - fragte die erfreute Nastya.

- Vater sagte: So begegnen Kraniche der Sonne. Das bedeutet, dass die Sonne bald aufgehen wird.

Aber die Sonne war noch nicht aufgegangen, als die süßen Cranberry-Jäger in den großen Sumpf hinabstiegen. Die Feier des Sonnentreffens hatte noch gar nicht begonnen. Über den kleinen, knorrigen Tannen und Birken hing eine Nachtdecke in einem grauen Dunst und übertönte alle wunderbaren Geräusche der Klingenden Borina. Nur ein schmerzhaftes, schmerzendes und freudloses Heulen war hier zu hören.

Nastenka zuckte vor Kälte zusammen, und in der sumpfigen Feuchtigkeit roch ihr der scharfe, betäubende Geruch von wildem Rosmarin entgegen. Die goldene Henne auf hohen Beinen fühlte sich klein und schwach vor dieser unvermeidlichen Todesgewalt.

„Was ist es, Mitrasha“, fragte Nastenka zitternd, „heult so schrecklich in der Ferne?“

„Vater sagte“, antwortete Mitrasha, „das sind Wölfe, die am Dry River heulen, und wahrscheinlich heult jetzt der Wolf des grauen Landbesitzers. Vater sagte, dass alle Wölfe am Dry River getötet wurden, aber es war unmöglich, Grey zu töten.

„Und warum heult er jetzt so fürchterlich?“

- Vater sagte: Wölfe heulen im Frühling, weil sie jetzt nichts zu essen haben. Und Grey war immer noch allein, also heult er.

Die Sumpffeuchtigkeit schien durch den Körper bis zu den Knochen zu dringen und sie zu erfrieren. Und so wollte ich nicht noch tiefer in den feuchten, sumpfigen Sumpf hinabsteigen.

- Wohin gehen wir? – fragte Nastja. Mitrasha holte einen Kompass hervor, richtete sich nach Norden und sagte, indem er auf einen schwächeren Weg nach Norden zeigte:

Auf diesem Weg gehen wir nach Norden.

- Nein, - antwortete Nastya, - wir werden diesen großen Weg gehen, wohin alle Menschen gehen. Vater sagte uns, erinnerst du dich, was für ein schrecklicher Ort das ist – Blinder Elan, wie viele Menschen und Vieh darin starben. Nein, nein, Mitrashenka, lass uns nicht dorthin gehen. Alle gehen in diese Richtung, was bedeutet, dass dort auch Preiselbeeren wachsen.

- Du verstehst viel! der Jäger schnitt sie ab. - Wir werden in den Norden gehen, wie mein Vater gesagt hat, dort ist eine Palästinenserin, wo noch nie jemand gewesen ist.

Nastya bemerkte, dass ihr Bruder langsam wütend wurde, lächelte plötzlich und streichelte ihn über den Hinterkopf. Mitrasha beruhigte sich sofort, und die Freunde gingen den durch den Pfeil angezeigten Weg entlang, jetzt nicht Seite an Seite wie zuvor, sondern einer nach dem anderen, im Gänsemarsch.

IV

Die Kinder kamen hierher, zum Liegenden Stein, genau zu der Zeit, als die ersten Sonnenstrahlen, die über die niedrigen, knorrigen Sumpftannen und Birken flogen, die Klingende Borina erleuchteten und die mächtigen Stämme des Kiefernwaldes wurden wie brennende Kerzen des großen Tempels der Natur. Von dort, hier, zu diesem flachen Stein, wo sich die Kinder niederließen, um sich auszuruhen, erklang schwach Vogelgesang, der dem Aufgang der großen Sonne geweiht war.

Und die hellen Strahlen, die über die Köpfe der Kinder flogen, wurden noch nicht warm. Das sumpfige Land war eiskalt, kleine Pfützen waren mit weißem Eis bedeckt.

Es war ganz still in der Natur, und die Kinder, die froren, waren so still, dass das Birkhuhn Kosach sie nicht beachtete. Er setzte sich ganz oben hin, wo sich die Kiefern- und Fichtenäste wie eine Brücke zwischen zwei Bäumen bildeten. Auf dieser für ihn ziemlich breiten Brücke niedergelassen, näher an der Fichte, schien Kosach in den Strahlen der aufgehenden Sonne aufzublühen. Auf seinem Kopf leuchtete eine Jakobsmuschel wie eine feurige Blume. Seine Brust, blau in den Tiefen von Schwarz, begann sich von Blau zu Grün zu wandeln. Und sein schillernder, leiergespreizter Schweif wurde besonders schön.

Als er die Sonne über den elenden Sumpftannen sah, sprang er plötzlich auf seine hohe Brücke, zeigte sein weißes, reinstes Leinen von Unterschwanz, Unterflügeln und rief:

- Chuf, shi!

Im Moorhuhn bedeutete „chuf“ höchstwahrscheinlich die Sonne, und „shi“ hatte wahrscheinlich unser „Hallo“.

Als Antwort auf dieses erste Zwitschern von Kosach-tokovik war das gleiche Zwitschern mit schlagenden Flügeln weit über den Sumpf zu hören, und bald begannen Dutzende großer Vögel von allen Seiten in die Nähe des Liegenden Steins zu fliegen und zu landen, wie zwei Wassertropfen ähnlich nach Kosach.

Mit angehaltenem Atem saßen die Kinder auf dem kalten Stein und warteten darauf, dass die Sonnenstrahlen zu ihnen kamen und sie wenigstens ein wenig wärmten. Und nun spielte der erste Strahl, der über die Wipfel der nächsten, ganz kleinen Weihnachtsbäume glitt, endlich an den Wangen der Kinder. Dann hörte der obere Kosach, die Sonne grüßend, auf, auf und ab zu springen. Er hockte sich tief auf die Brücke in der Spitze des Baumes, streckte seinen langen Hals über den Ast und begann ein langes, bachartiges Lied. Als Antwort auf ihn begannen irgendwo in der Nähe Dutzende derselben Vögel, die auf dem Boden saßen, auch jeder Hahn, der seinen Hals ausstreckte, dasselbe Lied zu singen. Und dann, als ob schon ein ziemlich großer Strom murmelnd über unsichtbare Kiesel lief.

Wie oft haben wir, die Jäger, nachdem wir auf den dunklen Morgen gewartet hatten, in der kühlen Morgendämmerung diesem Gesang mit Beklommenheit zugehört und versuchten auf unsere Weise zu verstehen, worüber die Hähne singen. Und als wir ihr Gemurmel auf unsere Weise wiederholten, bekamen wir:

Coole Federn,

Ur-gur-gu,

Kühle Federn

Obor-woo, ich breche ab.

Das bedeutete für sie:

- Rettung!

- Kra! - Das Männchen antwortete in Richtung der Strömung in dem Sinne, dass noch unbekannt ist, wer wem die gedrehten Federn abschneiden wird.

Das Männchen, das sofort erkannte, was los war, ging hinunter und setzte sich auf dieselbe Brücke, in der Nähe der Tanne, genau an dem Nest, wo Kosach leckte, nur näher an der Kiefer, und begann zu warten.

Kosach rief zu dieser Zeit, ohne auf die männliche Krähe zu achten, seine eigenen, allen Jägern bekannten aus:

“Kar-kor-Kuchen!”

Und dies war das Signal für einen allgemeinen Kampf aller aktuellen Hähne. Nun, die coolen Federn flogen in alle Richtungen! Und dann, wie auf dasselbe Signal, begann sich die männliche Krähe mit kleinen Schritten auf der Brücke unmerklich Kosach zu nähern.

Bewegungslos wie Statuen saßen Jäger nach süßen Preiselbeeren auf einem Stein. Die Sonne, so heiß und klar, kam ihnen über die Sumpftannen entgegen. Aber es gab zu dieser Zeit eine Wolke am Himmel. Es erschien wie ein kalter blauer Pfeil und kreuzte die aufgehende Sonne in zwei Hälften. Gleichzeitig zuckte plötzlich der Wind, der Baum drückte sich gegen die Kiefer, und die Kiefer ächzte. Der Wind blies noch einmal, und dann drückte die Kiefer, und die Fichte brüllte.

Zu dieser Zeit, nachdem sie sich auf einem Stein ausgeruht und von den Sonnenstrahlen erwärmt hatten, standen Nastya und Mitrasha auf, um ihren Weg fortzusetzen. Aber in der Nähe des Steins selbst gabelte sich ein ziemlich breiter Sumpfpfad: Ein guter, dichter Pfad ging nach rechts, der andere, schwache, ging geradeaus.

Nachdem Mitrasha die Richtung der Pfade auf dem Kompass überprüft hatte, wies er auf den schwachen Pfad hin und sagte:

„Wir müssen hier entlang nach Norden gehen.

- Es ist keine Spur! - antwortete Nastja.

- Hier ist ein anderes! Mitrasha wurde wütend. - Die Leute gingen, also die Spur. Wir müssen nach Norden. Lass uns gehen und nicht mehr reden.

Nastya war beleidigt, dem jüngeren Mitrasha zu gehorchen.

- Kra! - rief zu dieser Zeit die Krähe im Nest.

Und ihr Männchen rannte mit kleinen Schritten eine halbe Brücke näher an Kosach heran.

Der zweite scharfe blaue Pfeil kreuzte die Sonne, und von oben näherte sich eine graue Wolke.

Die Goldene Henne nahm ihre Kräfte zusammen und versuchte ihre Freundin zu überreden.

„Schau“, sagte sie, „wie dicht mein Weg ist, alle Menschen gehen hier. Sind wir klüger als alle anderen?

„Lasst alle Leute gehen“, antwortete der sture Muzhik in der Tasche entschieden. - Wir müssen dem Pfeil folgen, wie unser Vater uns gelehrt hat, nach Norden, zu den Palästinensern.

"Vater hat uns Märchen erzählt, er hat mit uns gescherzt", sagte Nastya. - Und wahrscheinlich gibt es im Norden überhaupt keinen Palästinenser. Es wäre sehr dumm von uns, dem Pfeil zu folgen: nur nicht auf den Palästinenser, sondern auf den sehr blinden Elan.

- In Ordnung, - Mitrasha drehte sich scharf um. - Ich werde nicht mehr mit dir streiten: Du gehst deinen Weg, wo alle Frauen Preiselbeeren holen, aber ich gehe alleine auf meinem Weg nach Norden.

Und er ging tatsächlich dorthin, ohne an den Cranberry-Korb oder das Essen zu denken.

Nastya hätte ihn daran erinnern sollen, aber sie selbst war so wütend, dass sie rot wie rot hinter ihm herspuckte und auf dem gemeinsamen Weg Preiselbeeren holte.

- Kra! schrie die Krähe.

Und das Männchen lief schnell über die Brücke den Rest des Weges zu Kosach und schlug ihn mit aller Kraft. Wie ein verbrühter Kosach stürzte er auf das fliegende Moorhuhn zu, aber das wütende Männchen holte ihn ein, zog ihn heraus, ließ ein Bündel weißer und regenbogenfarbener Federn durch die Luft fliegen und fuhr und fuhr weit weg.

Dann zog die graue Wolke dicht heran und bedeckte die gesamte Sonne mit all ihren lebensspendenden Strahlen. Der böse Wind blies sehr stark. Bäume, durchwoben mit Wurzeln, die sich gegenseitig mit Ästen durchbohrten, knurrten, heulten, stöhnten überall im Sumpf der Unzucht.

↔ Rauch ↔ Rauch ↔ März ↔ Dunst ↔ März ↔ Dunst ↔ Schlamm ↔ Dampf ↔ diesig (umgangssprachlich reduziert)[die Schlüsselbedeutung der Synonymreihe: optische Phänomene und ihre Zeichen; Artikelautor: cand. philol. Wissenschaften M. V. Dudorova]

Anwendungsbeispiele:

1) 6. Es hat den ganzen Herbst geregnet. 7. Herbst, düster, Schlamm, Regen. 8. Akzeptiere den Herbstregen mit der üblichen Traurigkeit und sogar mit der Erkenntnis, etwas Richtiges zu tun, wenn auch unangenehm, Ignat ... [Alexey Slapovsky. Großes Buch der Veränderungen // Wolga, 2010]

2) Ich habe mich daran gewöhnt, aus dem Fenster des Kinderzimmers auf die Straße zu schauen, als die Infantin unter einem hysterischen Gebrüll in den Matsch gebracht wurde düster auf einen Spaziergang. [YU. M. Nagibin. Meine goldene Schwiegermutter (1994)]

3) Unter dem Birkendach verwelkte die Muffigkeit, umgeben von der ersehnten herben Ruhe und Spiritualität düster verschwand sofort, wie eine Art Einbildung. [Wladimir Litschutin. Lubostai (1987)]

4) - Die Königin lächelte, und düster in den Augen zerfallen. [Wladimir Litschutin. Lubostai (1987)]

5) mit ihren kühlen Herbstregen, wenn Rohstoffe und Krankheiten in der Nähe sind, Rohstoffe und düster, wenn über den Köpfen zitternder, beschleunigender Schritte, sich bückend, wie eng in sich zurückziehend, Passanten, Tausende von schwarzen Regenschirmen, für alle Fälle in Aktentaschen und in einander ähnlichen Taschen mitgeschleppt, wie Zwillinge, von Schwarz Regenschirme, werden sofort enthüllt, und nur gelegentlich blitzt zwischen ihnen eine Art munterer, festlich leuchtender Regenschirm auf, und aus irgendeinem Grund wirkt es wie eine Herausforderung für unbekannte Menschen, wahrscheinlich Monotonie, und sogar das völlig natürliche Lächeln von jemandem vor dem Hintergrund vieler gereizter Personen bewegungslose Gesichter in der Menge sieht aus wie eine Front, und du erinnerst dich daran, lächelst selbst unwillkürlich, aber du kapierst es sofort, ziehst dein Tempo an und verschmelzst mit der Masse, und jetzt gehst du mit ihnen mit, gleichzeitig mit ihnen , fast im Gleichschritt, jedenfalls ohne aus dem allgemeinen Rhythmus herauszukommen, und ist es wirklich, das ist es, nicht irgendetwas Besonderes, sondern dieses Herdengefühl, tierisch, nicht menschlich, und verbindet einen mit an Mindestens einer dieser Menschen, und heißt das alles, bei deinem Volk zu sein? [BEI. D. Aleinikov. Tajimas (2002)]

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Snipe, ein kleiner grauer Vogel mit einer Nase so lang wie eine abgeflachte Haarnadel, wälzt sich wie ein wildes Lamm in der Luft. Es scheint wie "lebendig, lebendig!" schreit Brachvogel der Flussuferläufer. Irgendwo brummt und schnauft das Birkhuhn, das Rebhuhn lacht wie eine Hexe.
Wir, Jäger, unterscheiden und freuen uns seit unserer Kindheit und verstehen gut, an welchem Wort sie alle arbeiten und es nicht sagen können. Deshalb werden wir, wenn wir im frühen Frühling in der Morgendämmerung in den Wald kommen und hören, ihnen als Menschen dieses Wort sagen:
- Guten Tag!
Und als würden sie sich dann auch freuen, als würden sie dann auch das wunderbare Wort aufnehmen, das der Menschenzunge entflohen war.
Und sie werden als Antwort quaken und zachufikat und zatetek und zasvarkat und versuchen mit all ihren Stimmen, uns zu antworten:
- Hallo hallo hallo!
Aber zwischen all diesen Geräuschen entkam einer, anders als alles andere.
- Du hörst? fragte Mitrasha.
- Wie nicht zu hören! - antwortete Nastja. - Ich habe es schon lange gehört, und es ist irgendwie beängstigend.
- Es gibt nichts Schreckliches! Mein Vater hat es mir gesagt und gezeigt: So schreit ein Hase im Frühling.
- Und warum?
- Vater sagte: er schreit "Hallo, Hase!"
- Was ist das Kreischen?
- Vater sagte, es ist die Rohrdommel, der Wasserbulle, der schreit.
- Und worüber jammert er?
- Mein Vater sagte, dass er auch eine eigene Freundin hat, und er sagt ihr dasselbe auf seine Weise wie alle anderen: „Hallo, Vypikha.“
Und plötzlich wurde es frisch und fröhlich, als ob die ganze Erde auf einmal gewaschen würde, und der Himmel erleuchtete und alle Bäume nach ihrer Rinde und ihren Knospen rochen. Da brach wie über allen Tönen ein besonderer Triumphschrei aus, flog heraus und bedeckte alles, ähnlich, als könnten alle Menschen in harmonischer Harmonie freudig schreien:
- Sieg, Sieg!
- Was ist das? - fragte erfreut Nastya.
- Vater sagte, so begegnen Kraniche der Sonne. Das bedeutet, dass die Sonne bald aufgehen wird.
Aber die Sonne war noch nicht aufgegangen, als die süßen Cranberry-Jäger in den großen Sumpf hinabstiegen. Die Feier des Sonnentreffens hatte noch gar nicht begonnen. Über den kleinen, knorrigen Tannen und Birken hing eine Nachtdecke in einem grauen Dunst und übertönte alle wunderbaren Geräusche der Klingenden Borina. Nur ein schmerzhaftes, schmerzendes und freudloses Heulen war hier zu hören.
Nastenka zuckte vor Kälte zusammen, und in der sumpfigen Feuchtigkeit roch ihr der scharfe, betäubende Geruch von wildem Rosmarin entgegen. Die goldene Henne auf hohen Beinen fühlte sich klein und schwach vor dieser unvermeidlichen Todesgewalt.
- Was ist das, Mitrasha, - fragte Nastenka zitternd, - heulte so schrecklich in der Ferne?
- Vater sagte, - antwortete Mitrasha, - das sind Wölfe, die auf dem Dry River heulen, und wahrscheinlich heult jetzt der Wolf des grauen Gutsbesitzers. Vater sagte, dass alle Wölfe am Dry River getötet wurden, aber es war unmöglich, Grey zu töten.
- Warum heult er jetzt so schrecklich?
- Vater sagte, dass Wölfe im Frühling heulen, weil sie jetzt nichts zu essen haben. Und Grey war immer noch allein, also heult er.
Die Sumpffeuchtigkeit schien durch den Körper bis zu den Knochen zu dringen und sie zu erfrieren. Und so wollte ich nicht noch tiefer in den feuchten, sumpfigen Sumpf hinab!
- Wohin gehen wir? - fragte Nastja.
Mitrasha holte einen Kompass hervor, richtete sich nach Norden und sagte, indem er auf einen schwächeren Weg nach Norden zeigte:
- Wir gehen diesen Weg nach Norden.
- Nein, - antwortete Nastya, - wir werden diesen großen Weg gehen, wohin alle Menschen gehen. Vater hat uns erzählt, erinnert euch, was für ein schrecklicher Ort das ist – Blinder Elan, wie viele Menschen und Rinder sind darin gestorben. Nein, nein, Mitrashenka, lass uns nicht dorthin gehen. Alle gehen in diese Richtung, was bedeutet, dass dort Preiselbeeren wachsen.
- Du verstehst viel! - der Jäger unterbrach sie - Wir gehen in den Norden, wie mein Vater gesagt hat, da ist eine Palästinenserin, wo noch nie jemand gewesen ist.
Nastya bemerkte, dass ihr Bruder langsam wütend wurde, lächelte plötzlich und streichelte ihn über den Hinterkopf. Mitrasha beruhigte sich sofort, und die Freunde gingen den durch den Pfeil angezeigten Weg entlang, jetzt nicht Seite an Seite wie zuvor, sondern einer nach dem anderen, im Gänsemarsch.

IV
Vor ungefähr zweihundert Jahren brachte der Windsäer zwei Samen in den Sumpf der Unzucht: einen Kiefernsamen und einen Fichtensamen. Beide Samen fielen in ein Loch in der Nähe eines großen flachen Steins ... Seitdem, seit vielleicht zweihundert Jahren, wachsen diese Fichten und Kiefern zusammen. Ihre Wurzeln sind seit ihrer Kindheit ineinander verschlungen, ihre Stämme strecken sich dicht ans Licht und versuchen, sich gegenseitig zu überholen. Bäume verschiedener Arten kämpften fürchterlich miteinander, mit Wurzeln um Nahrung, mit Ästen um Luft und Licht. Sie stiegen höher, verdichteten ihre Stämme, gruben trockene Äste in lebende Stämme und durchbohrten sich stellenweise durch und durch. Ein böser Wind, der den Bäumen ein so unglückliches Leben bereitet hatte, flog manchmal hierher, um sie zu erschüttern. Und dann stöhnten und heulten die Bäume den ganzen Sumpf der Unzucht an wie Lebewesen. Davor sah es aus wie das Stöhnen und Heulen von Lebewesen, dass der Fuchs, auf einem Moosbüschel zu einer Kugel zusammengerollt, seine scharfe Schnauze in die Höhe reckte. Dieses Stöhnen und Heulen von Kiefern und Fichten war den Lebewesen so nahe, dass ein wilder Hund im Sumpf der Unzucht, der es hörte, aus Sehnsucht nach einer Person heulte und ein Wolf aus unausweichlicher Bosheit auf ihn zu heulte.
Die Kinder kamen hierher, zum Liegenden Stein, genau zu der Zeit, als die ersten Sonnenstrahlen, die über die niedrigen, knorrigen Sumpftannen und Birken flogen, den Klingenden Borin erleuchteten und die mächtigen Stämme des Kiefernwaldes gleich wurden brennende Kerzen des großen Naturtempels. Von dort, hier, zu diesem flachen Stein, wo sich die Kinder niederließen, um sich auszuruhen, erklang schwach Vogelgesang, der dem Aufgang der großen Sonne geweiht war. Und die hellen Strahlen, die über die Köpfe der Kinder flogen, wurden noch nicht warm. Das sumpfige Land war eiskalt, kleine Pfützen waren mit weißem Eis bedeckt.
Es war ganz still in der Natur, und die Kinder, die froren, waren so still, dass das Birkhuhn Kosach sie nicht beachtete. Er setzte sich ganz oben hin, wo sich die Kiefern- und Fichtenäste wie eine Brücke zwischen zwei Bäumen bildeten. Auf dieser für ihn ziemlich breiten Brücke niedergelassen, näher an der Fichte, schien Kosach in den Strahlen der aufgehenden Sonne aufzublühen. Auf seinem Kopf leuchtete eine Jakobsmuschel wie eine feurige Blume. Seine Brust, blau in den Tiefen von Schwarz, begann sich von Blau zu Grün zu wandeln. Und sein schillernder, leiergespreizter Schweif wurde besonders schön. Als er die Sonne über den elenden Sumpftannen sah, sprang er plötzlich auf seine hohe Brücke, zeigte sein reinstes weißes Leinen aus Unterschwänzen, Unterflügeln und rief:
- Chuf! Schi!
Im Moorhuhn bedeutete „chuf“ höchstwahrscheinlich „Sonne“, und „shi“ hatte wahrscheinlich unser „Hallo“.
Als Antwort auf dieses erste Zwitschern von Kosach-tokovik war das gleiche Zwitschern mit schlagenden Flügeln weit über den Sumpf zu hören, und bald begannen Dutzende großer Vögel von allen Seiten in die Nähe des Liegenden Steins zu fliegen und zu landen, wie zwei Wassertropfen ähnlich nach Kosach.
Die Kinder saßen mit angehaltenem Atem auf dem kalten Stein und warteten darauf, dass die Sonnenstrahlen zu ihnen kamen und sie wenigstens ein wenig wärmten. Und nun spielte der erste Strahl, der über die Wipfel der nächsten, ganz kleinen Weihnachtsbäume glitt, endlich an den Wangen der Kinder. Dann hörte der obere Kosach, die Sonne grüßend, auf, auf und ab zu springen. Er hockte sich tief auf die Brücke in der Spitze des Baumes, streckte seinen langen Hals über den Ast und begann ein langes, bachartiges Lied. Als Antwort auf ihn begannen irgendwo in der Nähe Dutzende derselben Vögel, die auf dem Boden saßen, auch jeder Hahn, der seinen Hals ausstreckte, dasselbe Lied zu singen. Und dann, als ob schon ein ziemlich großer Strom murmelnd über unsichtbare Kiesel lief.
Wie oft haben wir, die Jäger, nachdem wir auf den dunklen Morgen gewartet hatten, in der kühlen Morgendämmerung diesem Gesang mit Beklommenheit zugehört und versuchten auf unsere Weise zu verstehen, worüber die Hähne singen. Und als wir ihr Gemurmel auf unsere Weise wiederholten, bekamen wir:
Coole Federn,
Ur-gur-gu,
Coole Federn,
Obor-woo, ich breche ab.
Also murmelte das Birkhuhn unisono und beabsichtigte gleichzeitig zu kämpfen. Und während sie so murmelten, geschah ein kleines Ereignis in den Tiefen der dichten Fichtenkrone. Dort saß eine Krähe auf einem Nest und versteckte sich dort die ganze Zeit vor Kosach, der fast in der Nähe des Nestes schwamm. Am liebsten würde die Krähe Kosach vertreiben, aber sie hatte Angst, das Nest zu verlassen und die Eier im Morgenfrost zu kühlen. Die männliche Krähe, die zu dieser Zeit das Nest bewachte, machte ihren Flug und verweilte, nachdem sie wahrscheinlich etwas Verdächtiges getroffen hatte. Die Krähe, die auf das Männchen wartete, lag im Nest, war leiser als Wasser, niedriger als Gras. Und plötzlich, als sie das Männchen zurückfliegen sah, rief sie selbst:
- Kra!
Das bedeutete für sie:
"Rettung!"
- Kra! - antwortete das Männchen in Richtung der Strömung, in dem Sinne, dass noch unbekannt ist, wer wem die gedrehten Federn abschneidet.
Das Männchen, das sofort erkannte, was los war, ging hinunter und setzte sich auf dieselbe Brücke, in der Nähe der Tanne, genau an dem Nest, wo Kosach leckte, nur näher an der Kiefer, und begann zu warten.
Kosach rief zu dieser Zeit, ohne auf die männliche Krähe zu achten, seine eigenen, allen Jägern bekannten aus:
- Kar-ker-Kuchen!
Und dies war das Signal für einen allgemeinen Kampf aller aktuellen Hähne. Nun, die coolen Federn flogen in alle Richtungen! Und dann, wie auf dasselbe Signal, begann sich die männliche Krähe mit kleinen Schritten auf der Brücke unmerklich Kosach zu nähern.
Bewegungslos wie Statuen saßen Jäger nach süßen Preiselbeeren auf einem Stein. Die Sonne, so heiß und klar, kam ihnen über die Sumpftannen entgegen. Aber es gab zu dieser Zeit eine Wolke am Himmel. Es erschien wie ein kalter blauer Pfeil und kreuzte die aufgehende Sonne in zwei Hälften. Gleichzeitig zuckte plötzlich der Wind, der Baum drückte sich gegen die Kiefer, und die Kiefer ächzte. Der Wind blies noch einmal, und dann drückte die Kiefer, und die Fichte brüllte.
Zu dieser Zeit, nachdem sie sich auf einem Stein ausgeruht und sich in den Sonnenstrahlen aufgewärmt hatten, standen Nastya und Mitrasha auf, um ihren Weg fortzusetzen. Aber genau am Stein gabelt sich ein ziemlich breiter Sumpfpfad: Der eine, gut, dicht, der Pfad ging nach rechts, der andere, schwach, ging geradeaus.
Nachdem Mitrasha die Richtung der Pfade auf dem Kompass überprüft hatte, zeigte er auf einen schwachen Pfad und sagte:
An diesem müssen wir nach Norden gehen.
- Es ist keine Spur! - antwortete Nastja.
- Hier ist ein anderes! Mitrasha wurde wütend. - Die Leute gingen, - das heißt der Weg. Wir müssen nach Norden. Lass uns gehen und nicht mehr reden.
Nastya war beleidigt, dem jüngeren Mitrasha zu gehorchen.
- Kra! - rief zu dieser Zeit die Krähe im Nest.
Und ihr Männchen rannte mit kleinen Schritten eine halbe Brücke näher an Kosach heran.
Der zweite scharfe blaue Pfeil kreuzte die Sonne, und von oben näherte sich eine graue Wolke. Die Goldene Henne nahm ihre Kräfte zusammen und versuchte ihre Freundin zu überreden.
„Schau“, sagte sie, „wie dicht mein Weg ist, alle Menschen gehen hier. Sind wir klüger als alle anderen?
„Lasst alle Leute gehen“, antwortete der sture Muzhik in der Tasche entschieden. - Wir müssen dem Pfeil folgen, wie unser Vater uns gelehrt hat, nach Norden, zu den Palästinensern.
„Vater hat uns Märchen erzählt, er hat mit uns gescherzt“, sagte Nastya, „und wahrscheinlich gibt es überhaupt keinen Palästinenser im Norden. Es wäre sehr dumm von uns, dem Pfeil zu folgen – nur nicht dem Palästinenser, sondern dem sehr blinden Elan, den wir erfreuen werden.
„Nun gut“, wandte sich Mitrasha scharf ab, „ich werde nicht mehr mit dir streiten: Du gehst deinen Weg, wo alle Frauen Preiselbeeren holen, aber ich gehe alleine, meinen Weg, zum Norden.
Und er ging tatsächlich dorthin, ohne an den Cranberry-Korb oder das Essen zu denken.
Nastya hätte ihn daran erinnern sollen, aber sie selbst war so wütend, dass sie rot wie rot hinter ihm herspuckte und auf dem gemeinsamen Weg Preiselbeeren holte.
- Kra! rief die Krähe.
Und das Männchen lief schnell über die Brücke den Rest des Weges zu Kosach und schlug ihn mit aller Kraft. Wie ein verbrühter Kosach stürzte er auf das fliegende Moorhuhn zu, aber das wütende Männchen holte ihn ein, zog ihn heraus, ließ ein Bündel weißer und regenbogenfarbener Federn durch die Luft fliegen und fuhr und fuhr weit weg.
Dann zog die graue Wolke dicht heran und bedeckte die ganze Sonne mit all ihren lebensspendenden Strahlen. Der böse Wind blies sehr stark. Bäume, durchwoben mit Wurzeln, die sich gegenseitig mit Ästen durchbohrten, knurrten, heulten, stöhnten überall im Sumpf der Unzucht.