Ryska tecken sammanfattning efter kapitel. Online läsning av berättelser om den ryska karaktären Alexei Nikolaevich Tolstoy

Rysk karaktär! – för en novell är titeln för betydelsefull. Vad kan du göra - jag vill bara prata med dig om den ryska karaktären.

Rysk karaktär! Varsågod och beskriv honom... Ska jag berätta om hjältedåd? Men det finns så många av dem att du blir förvirrad - vilken du ska föredra. Så en av mina vänner hjälpte mig med en liten berättelse från hans personliga liv. Hur han slog tyskarna - jag ska inte berätta, även om han bär en Guldstjärna och hälften av bröstet i order. Han är en enkel, tyst, vanlig man - en kollektiv bonde från Volga-byn i Saratov-regionen. Men bland annat märks han på sin starka och proportionerliga byggnad och skönhet. Ibland ser du när han kommer ut ur tanktornet - krigsguden! Han hoppar av sin rustning till marken, drar av hjälmen från sina våta lockar, torkar sitt smutsiga ansikte med en trasa och kommer säkert att le av uppriktig tillgivenhet.

I kriget, som ständigt snurrar runt döden, blir människor bättre, allt nonsens skalar av dem, som ohälsosam hud efter en solbränna, och förblir i en person - kärnan. Visst - den ena är starkare, den andra är svagare, men de som har en bristfällig kärna sträcker sig, alla vill vara en god och trogen kamrat. Men min vän Yegor Dremov, redan före kriget, var strikt uppträdande, extremt respekterad och älskade sin mamma, Marya Polikarpovna, och sin far, Yegor Yegorovich. "Min far är en lugn man, först och främst respekterar han sig själv. Du, son, säger han, du kommer att se mycket i världen och besöka utlandet, men var stolt över din ryska titel ... "

Han hade en brud från samma by på Volga. Vi pratar mycket om brudar och fruar, speciellt om det är lugnt längst fram, det är kallt, det ryker i dugouten, spisen sprakar och folk har ätit middag. Här kommer de att spotta det - du kommer att hänga öronen. De börjar till exempel: "Vad är kärlek?" En kommer att säga: "Kärlek uppstår på grundval av respekt..." En annan: "Inget sådant, kärlek är en vana, en person älskar inte bara sin fru, utan sin far och mor och till och med djur..." - " Usch, dumt! - den tredje kommer att säga, - kärlek är när allt är i full gång i dig, en person verkar gå runt berusad ... "Och så filosoferar de i en timme eller två, tills förmannen, ingriper, med en imperialistisk röst , bestämmer själva essensen. Yegor Dremov, förmodligen generad av dessa samtal, nämnde bara nonchalant för mig om bruden, - de säger, en mycket bra tjej, och även om hon sa att hon skulle vänta, skulle hon vänta, åtminstone återvände han på ett ben .. .

Han tyckte inte heller om att gnälla om militära bedrifter: "Det är motvilligt att komma ihåg sådana saker!" Rynkar pannan och röker. Vi lärde oss om hans tanks militära angelägenheter från besättningens ord, i synnerhet föraren Chuvilev överraskade lyssnarna.

"... Du förstår, så fort vi vände oss om, jag tittar, den kryper ut bakom kullen ... jag ropar: "Kamrat Löjtnant, en tiger!" - "Fram, skrikande, full gas! .." Och låt oss dölja oss längs granen - till höger, till vänster ... Tigern kör med en tunna, som en blind man, slår - förbi ... Och kamratlöjtnanten ger honom en sida, - spray! Så fort han träffade tornet lyfte han sin bål ... Så fort han träffar den tredje strömmade rök från alla sprickor vid tigern, lågorna slog upp från den hundra meter upp ... Besättningen klättrade genom tigern. nödlucka ... Vanka Lapshin ledde från ett maskingevär - de ligger och sparkar med benen ... Vi förstår, vägen är röjd. Om fem minuter flyger vi in i byn. Sedan har jag precis förlorat livet ... Nazisterna är åt alla håll ... Och - smutsigt förstår du - den andre kommer att hoppa ur sina stövlar och i samma strumpor - fläsk. Alla springer till ladan. Kamratlöjtnant ger mig kommandot: "Kom igen - flytta runt i skjulet." Vi vände bort pistolen, på full gas sprang jag in i ladan och körde ... Fader! Balkar mullrade på rustningar, brädor, tegelstenar, nazister som satt under taket ... Och jag också - och strök - resten av mina händer upp - och Hitler är kaput ... "

Så löjtnant Egor Dremov kämpade tills olyckan hände honom. Under slaget vid Kursk, när tyskarna redan blödde och vacklade, träffades hans stridsvagn - på en kulle i ett vetefält - av ett granat, två av besättningen dödades omedelbart och stridsvagnen fattade eld från den andra granaten. Föraren Chuvilev, som hoppade ut genom den främre luckan, klättrade igen upp på rustningen och lyckades dra ut löjtnanten - han var medvetslös, hans overall brann. Så fort Chuvilev drog iväg löjtnanten exploderade tanken med sådan kraft att tornet kastades femtio meter bort. Chuvilev kastade handfulla lös jord på löjtnantens ansikte, på hans huvud, på hans kläder för att släcka elden. – Sedan kröp han med honom från tratt till tratt till omklädningsstationen ... ”Varför släpade jag honom då? - sa Chuvilev, - jag hör att hans hjärta slår ... "

Egor Dremov överlevde och förlorade inte ens synen, även om hans ansikte var så förkolnat att ben var synliga på sina ställen. Han tillbringade åtta månader på sjukhuset, han genomgick plastikoperationer en efter en och hans näsa, läppar, ögonlock och öron återställdes. Åtta månader senare, när bandagen togs bort, tittade han på sitt och nu inte sitt ansikte. Sköterskan som gav honom en liten spegel vände sig bort och började gråta. Han lämnade genast tillbaka spegeln till henne.

Det händer värre, - sa han, - du kan leva med det.

Men han bad inte längre om en spegel från sköterskan, han kände bara ofta hans ansikte, som om han vände sig vid det. Kommissionen fann honom lämplig för icke-stridande tjänst. Sedan gick han till generalen och sa: "Jag ber om ditt tillstånd att återvända till regementet." "Men du är en invalid", sa generalen. "Nej, jag är ett missfoster, men det här kommer inte att störa saken, jag kommer att helt återställa stridsförmågan." (Det faktum att generalen försökte att inte titta på honom under samtalet, noterade Yegor Dremov och bara flinade med lila, raka som läppar.) Han fick tjugo dagars ledighet för att helt återställa sin hälsa och gick hem till sin far och mamma. Det var bara i mars i år.

På stationen tänkte han ta en vagn, men han fick gå arton verst. Det var fortfarande snö runt omkring, det var fuktigt, öde, den isiga vinden blåste flikarna på hans frack, visslade i hans öron av ensam melankoli. Han kom till byn när det redan var skymning. Här är brunnen, den höga tranan gungade och knarrade. Därav den sjätte kojan - föräldern. Han stannade plötsligt med händerna i fickorna. Han skakade på huvudet. Vänd i sidled mot huset. Fast knädjupt i snön, böjd ner mot fönstret, såg han sin mamma - i det svaga ljuset från en påskruvad lampa, ovanför bordet, förberedde hon för att äta middag. Alla i samma mörka halsduk, tysta, okunniga, snälla. Hon blev äldre, hennes tunna axlar stack ut ... "Åh, jag önskar att jag visste - varje dag skulle hon behöva skriva minst två ord om sig själv ..." Hon samlade enkla saker på bordet - en kopp mjölk, en bit bröd, två skedar, en saltkar och tänkte, stående framför bordet, hans tunna armar vikta under bröstet... Yegor Dremov, tittade genom fönstret på sin mamma, insåg att det var omöjligt att skrämma henne , det var omöjligt för hennes gamla ansikte att darra desperat.

ok! Han öppnade porten, gick in på gården och knackade på verandan. Mamma svarade i dörren: "Vem är där?" Han svarade: "Löjtnant, Hero Sovjetunionen Gromov.

Hans hjärta började bulta när han lutade axeln mot överliggaren. Nej, mamman kände inte igen hans röst. Själv hörde han, som för första gången, sin röst, som hade förändrats efter alla operationer - hes, dämpad, otydlig.

Pappa, vad behöver du? hon frågade.

Marya Polikarpovna gav en nick från sin son, seniorlöjtnant Dremov.

Sedan öppnade hon dörren och rusade till honom, tog tag i hans händer:

Lever han, är Egor min? Friska? Far, kom in i kojan.

Yegor Dremov satte sig på en bänk vid bordet på samma plats där han satt när benen fortfarande inte nådde golvet och hans mamma brukade smeka hans lockiga huvud och säga: "Ät, späckhuggare." Han började prata om sin son, om sig själv - i detalj, hur han äter, dricker, inte behöver något, är alltid frisk, glad och - kort om striderna där han deltog med sin tank.

Du säger – läskigt i kriget då? avbröt hon och tittade in i hans ansikte med mörka, osynliga ögon.

Ja, visst, det är läskigt, mamma, men det är en vana.

Far kom, Yegor Yegorovich, som också hade gått över åren - hans skägg var överöst med mjöl. Han sneglade på gästen, stampade sina trasiga filtstövlar på tröskeln, lindade hastigt av sig halsduken, tog av sig fårskinnsrocken, gick fram till bordet, skakade hand, - å, det välbekanta var den breda ljusa föräldrahanden! Utan att fråga något, eftersom det redan var klart varför gästen i order var här, satte han sig ner och började också lyssna, slöt till hälften ögonen.

Ju längre löjtnant Dremov satt oigenkännlig och pratade om sig själv och inte om sig själv, desto omöjligare var det för honom att öppna sig, resa sig, säga: ja, du känner igen mig, freak, mamma, pappa! Han var både bra vid föräldrabordet och kränkande.

Nåväl, låt oss äta middag, mamma, samla ihop något till gästen. - Yegor Yegorovich öppnade dörren till ett gammalt skåp, där i hörnet till vänster låg fiskekrokar i en tändsticksask - de låg där - och där stod en vattenkokare med en trasig pip, den stod där, där det luktade brödsmulor och lökskal. Egor Yegorovich tog fram en flaska vin - bara två glas, suckade att han inte kunde få det längre. De satte sig till kvällsmat, som tidigare år. Och först vid middagen märkte seniorlöjtnant Dremov att hans mamma särskilt noga tittade på hans hand med en sked. Han flinade, mamman såg upp, hennes ansikte darrade smärtsamt.

Vi pratade om det och det, hur våren kommer att bli och om folket kommer att klara sådden och att vi i sommar får vänta på krigets slut.

Varför tror du, Yegor Yegorovich, att vi ska vänta på krigets slut i sommar?

Folket blev arga, - svarade Yegor Yegorovich, - de gick igenom döden, nu kan du inte stoppa honom, tysken är kaput.

Marya Polikarpovna frågade:

Du sa inte till mig när han skulle få ledighet - att besöka oss på besök. Jag såg honom inte på tre år, te, han blev vuxen, går med mustasch ... Så - varje dag - nära döden, te och hans röst blev grov?

Ja, han kommer - du kanske inte känner igen det, sa löjtnanten.

De tog honom att sova på spisen, där han kom ihåg varje tegelsten, varje spricka i stockväggen, varje knut i taket. Det luktade fårskinn, bröd - den där inhemska trösten som inte glöms bort ens vid dödens stund. Marsvinden susade över taket. Far snarkade bakom skiljeväggen. Mamma slängde och vände sig, suckade, sov inte. Löjtnanten låg med ansiktet nedåt med ansiktet i händerna: "Är det verkligen så att jag inte kände igen det", tänkte jag, "jag kände verkligen inte igen det? Mamma Mamma..."

Morgonen därpå vaknade han av vedens sprakande, hans mor pillade försiktigt vid spisen; hans tvättade fotdukar hängde på ett utsträckt rep, tvättade stövlar stod vid dörren.

Äter du vetepannkakor? hon frågade.

Han svarade inte direkt, steg ner från spisen, tog på sig tunikan, spände bältet och - barfota - satte sig på en bänk.

Säg mig, bor Katya Malysheva, Andrey Stepanovich Malyshevs dotter, i din by?

Hon tog examen förra året som lärare. Behöver du träffa henne?

Din son bad dig ge henne en pilbåge utan att misslyckas.

Hennes mamma skickade en grannes flicka efter henne. Löjtnanten hade inte ens tid att ta på sig skorna, eftersom Katya Malysheva kom springande. Hennes breda gråa ögon lyste, ögonbrynen flög upp av häpnad, en glad rodnad på kinderna. När hon kastade tillbaka en stickad halsduk från huvudet på sina breda axlar, stönade löjtnanten till och med för sig själv: att kyssa det varma blonda håret! blev guld...

Har du tagit med en rosett från Yegor? (Han stod med ryggen mot ljuset och böjde bara huvudet, för han kunde inte prata.) Och jag väntar på honom dag och natt, säg det till honom ...

Hon gick nära honom. Hon tittade och som om hon hade blivit lätt slagen i bröstet lutade hon sig rädd bakåt. Sedan bestämde han sig bestämt för att lämna, - idag.

Mamma bakade hirspannkakor med bakad mjölk. Han talade återigen om löjtnant Dremov, den här gången om hans militära bedrifter, - han talade grymt och lyfte inte blicken mot Katya, för att inte se på hennes söta ansikte återspeglingen av hans fulhet. Yegor Yegorovich försökte få en kollektiv bondhäst, men han gick till stationen till fots så fort han kom. Han var mycket deprimerad av allt som hade hänt, till och med stannade upp, slog ansiktet med handflatorna och upprepade med hes röst: "Vad ska göras nu?"

Han återvände till sitt regemente, som låg längst bak för att fylla på. Hans vapenkamrater hälsade honom med så uppriktig glädje att något som hindrade honom från att sova, äta eller andas föll från hans själ. Han bestämde sig så här: låt sin mamma inte veta om hans olycka på en längre tid. När det gäller Katya kommer han att slita denna tagg ur sitt hjärta.

Två veckor senare kom ett brev från min mamma:

"Hej min älskade son. Jag är rädd för att skriva till dig, jag vet inte vad jag ska tycka. Vi hade en person från dig - en mycket bra person, bara med ett dåligt ansikte. Jag ville leva, men packade genast ihop och gick. Sedan dess, min son, har jag inte sovit på nätterna - det verkar som om du kom. Yegor Yegorovich skäller ut mig för detta - han säger, din gamla kvinna har helt tappat förståndet: om han var vår son - skulle han inte öppna sig ... Varför skulle han gömma sig om det var han - ett sådant ansikte som det här, som kom till oss, du måste vara stolt. Yegor Yegorovich kommer att övertala mig, och moderns hjärta är helt hans eget: han är detta, han var med oss! detta!.. Yegorushka, skriv till mig, för Guds skull, tänk på mig - vad hände? Eller egentligen - jag är helt galen..."

Egor Dremov visade detta brev för mig, Ivan Sudarev, och, berättade sin historia, torkade han ögonen med ärmen. Jag sa till honom: "Här, säger jag, karaktärerna kolliderade! Din dåre, din dåre, skriv till din mamma så snart som möjligt, be henne om ursäkt, gör henne inte galen... Hon behöver verkligen din image! På så sätt kommer hon att älska dig ännu mer.”

Samma dag skrev han ett brev: "Mina kära föräldrar, Marya Polikarpovna och Yegor Yegorovich, förlåt mig för min okunnighet, du hade verkligen mig, din son ..." Och så vidare och så vidare - på fyra sidor i liten handstil , - han skulle ha skrivit på tjugo sidor - det vore möjligt.

Efter en tid står vi med honom på träningsplatsen, - en soldat kommer springande och - till Yegor Dremov: "Kamrat kapten, de frågar dig ..." Soldatens uttryck är detta, fastän han står i all sin uniform, som om en person skulle dricka. Vi gick till byn, vi närmade oss kojan där Dremov och jag bodde. Jag ser - han är inte i sig själv - han hostar ... jag tänker: "Tankman, tankbil, men - nerver." Vi går in i kojan, han är framför mig och jag hör:

"Mamma, hej, det är jag! .." Och jag ser - en liten gammal kvinna klamrade sig fast vid hans bröst. Jag ser mig omkring och det är en annan kvinna. Jag ger mitt hedersord, det finns skönheter någon annanstans, hon är inte den enda, men personligen har jag inte sett dem.

Han slet sin mamma ifrån sig själv, närmar sig den här tjejen - och jag har redan nämnt att han med all den heroiska konstitutionen var krigsguden. "Katia! han säger. - Katya, varför kom du? Du lovade att vänta på det, men inte på det här...”

Vackra Katya svarar honom, - och även om jag gick in i korridoren, hör jag: "Egor, jag kommer att leva med dig för alltid. Jag kommer verkligen att älska dig, jag kommer att älska dig väldigt mycket ... Skicka mig inte iväg ... "

Ja, här är de, ryska karaktärer! Det verkar som att en man är enkel, men en allvarlig olycka kommer att komma, i stor eller liten, och en stor kraft stiger i honom - mänsklig skönhet.

Rysk karaktär! – för en novell är titeln för betydelsefull. Vad kan du göra - jag vill bara prata med dig om den ryska karaktären.

Rysk karaktär! Varsågod och beskriv honom... Ska jag berätta om hjältedåd? Men det finns så många att du blir förvirrad vilken du ska välja. Så en av mina vänner hjälpte mig med en liten berättelse från hans personliga liv. Hur han slog tyskarna - jag ska inte berätta, även om han bär en guldstjärna och hälften av bröstet i order. Han är en enkel, tyst, vanlig man - en kollektiv bonde från Volga-byn i Saratov-regionen. Men bland annat märks han på sin starka och proportionerliga byggnad och skönhet. Ibland ser du när han kommer ut ur tanktornet - krigsguden! Han hoppar av sin rustning till marken, drar av hjälmen från sina våta lockar, torkar sitt smutsiga ansikte med en trasa och kommer säkert att le av uppriktig tillgivenhet.

I krig, som ständigt snurrar runt döden, blir människor bättre, allt nonsens skalar av dem, som ohälsosam hud efter en solbränna, och förblir i en person - kärnan. Naturligtvis är det för den ena starkare, för den andra är det svagare, men även de med en defekt kärna sträcker sig, alla vill vara en god och trogen kamrat. Men min vän Yegor Dremov, redan före kriget, var strikt uppträdande, extremt respekterad och älskade sin mamma, Marya Polikarpovna, och sin far, Yegor Yegorovich. "Min far är en lugn man, först och främst respekterar han sig själv. Du, son, säger han, du kommer att se mycket i världen, och du kommer att besöka utlandet, men var stolt över din ryska titel ... "

Han hade en brud från samma by på Volga. Vi pratar mycket om brudar och fruar, speciellt om det är lugnt längst fram, det är kallt, det ryker i dugouten, spisen sprakar och folk har ätit middag. Här kommer de att spotta det - du kommer att hänga öronen. De börjar till exempel: "Vad är kärlek?" En kommer att säga: "Kärlek uppstår på grundval av respekt..." En annan: "Inget sådant, kärlek är en vana, en person älskar inte bara sin fru, utan sin far och mor, och även djur..." " Usch, dumt! en tredje kommer att säga: "Kärlek är när allt kokar i dig, en person verkar gå omkring full ..." Och så filosoferar de i en timme eller två, tills förmannen, ingriper, med en imponerande röst bestämmer själva essensen ... Yegor Dremov, det måste vara generat av dessa samtal, han nämnde bara nonchalant för mig om bruden - de säger, en mycket bra tjej, och även om hon sa att hon skulle vänta, skulle hon vänta, åtminstone återvände han på ett ben...

Han tyckte inte heller om att gnälla om militära bedrifter: "Det är motvilligt att komma ihåg sådana saker!" Rynkar pannan och röker. Vi lärde oss om hans tanks militära angelägenheter från besättningens ord, föraren Chuvilev blev särskilt förvånad av lyssnarna:

- ... Du ser, så fort vi vände oss om, jag tittar, den kryper ut bakom kullen ... jag ropar: "Kamrat Löjtnant, en tiger!" – ”Fram”, ropar han, ”full gas! ..” Och låt oss dölja oss längs med granen – till höger, till vänster ... Tigern kör med en tunna, som en blind man, slår - förbi . .. Och kamratlöjtnanten ska ge honom i sidan , - stänk! Så fort han träffade tornet lyfte han sin bål ... Så fort han träffar den tredje strömmade rök från alla sprickor i tigern, lågorna slog upp från den hundra meter upp ... Besättningen klättrade genom tigern. nödlucka ... Vanka Lapshin ledde från ett maskingevär - de ligger och sparkar med benen ... Ni förstår, vägen är röjd för oss. Om fem minuter flyger vi in i byn. Sedan gick jag rakt ut ur mitt liv... Fascister åt alla håll... Och - smutsigt förstår du - en annan kommer att hoppa ur stövlarna och i några strumpor - fläsk. Alla springer till ladan. Kamratlöjtnant ger mig kommandot: "Kom igen - flytta runt i ladan." Vi vände bort pistolen, på full gas sprang jag in i ladan och körde ... Fader! Balkar mullrade på rustningar, brädor, tegelstenar, nazister som satt under taket ... Och jag också - och strök - resten av mina händer upp - och Hitler kaput ...

Så löjtnant Egor Dremov kämpade tills olyckan hände honom. Under slaget vid Kursk, när tyskarna redan blödde och vacklade, träffades hans stridsvagn - på en kulle, i ett vetefält - av ett granat, två av besättningen dödades omedelbart och stridsvagnen fattade eld från den andra granaten . Föraren Chuvilev, som hoppade ut genom den främre luckan, klättrade igen upp på rustningen och lyckades dra ut löjtnanten - han var medvetslös, hans overall brann. Så fort Chuvilev drog iväg löjtnanten exploderade tanken med sådan kraft att tornet kastades femtio meter bort. Chuvilev kastade handfulla lös jord på löjtnantens ansikte, på hans huvud, på hans kläder för att släcka elden. Sedan kröp han med honom från tratt till tratt till omklädningsstationen ... ”Varför släpade jag honom då? - sa Chuvilev, - jag hör att hans hjärta slår ... "

"Det händer värre," sa han, "du kan leva med det.

På stationen tänkte han ta en vagn, men han fick gå arton verst. Det var fortfarande snö runt omkring, det var fuktigt, öde, den isiga vinden blåste flikarna på hans frack, visslade i hans öron av ensam melankoli. Han kom till byn när det redan var skymning. Här är brunnen, den höga tranan gungade och knarrade. Därav den sjätte kojan - föräldern. Han stannade plötsligt med händerna i fickorna. Han skakade på huvudet. Vänd i sidled mot huset. Fast knädjupt i snön, böjd sig ner mot fönstret, såg han sin mor - i det svaga ljuset från en påskruvad lampa, ovanför bordet, förberedde hon kvällsmat. Alla i samma mörka halsduk, tysta, okunniga, snälla. Hon blev äldre, hennes tunna axlar stack ut ... "Åh, jag önskar att hon visste - varje dag var hon tvungen att skriva minst två ord om sig själv ..." Hon samlade enkla saker på bordet - en kopp mjölk, en en bit bröd, två skedar, en saltkar och tänkte, stående framför bordet, hans tunna armar vikta under bröstet... Yegor Dremov, tittade genom fönstret på sin mamma, insåg att det var omöjligt att skrämma henne, det var omöjligt för hennes gamla ansikte att darra desperat.

ok! Han öppnade porten, gick in på gården och knackade på verandan. Mamma svarade i dörren: "Vem är där?" Han svarade: "Löjtnant, Sovjetunionens hjälte Gromov."

Hans hjärta bultade så snabbt att han lutade axeln mot överliggaren. Nej, mamman kände inte igen hans röst. Själv hörde han, som för första gången, sin röst, som hade förändrats efter alla operationer - hes, dämpad, otydlig.

- Fader, vad behöver du? hon frågade.

- Marya Polikarpovna tog med sig en pilbåge från sin son, seniorlöjtnant Dremov.

Sedan öppnade hon dörren och rusade till honom, tog tag i hans händer:

Lever min Yegor? Friska? Far, kom in i kojan

Egor Dremov satte sig på en bänk vid bordet, på samma plats där han hade suttit när hans ben fortfarande inte nådde golvet och hans mamma brukade smeka hans krulliga huvud och säga: "Ät, späckhuggare." Han började prata om sin son, om sig själv - i detalj, hur han äter, dricker, inte behöver något, är alltid frisk, glad och - kort om striderna där han deltog med sin tank.

– Du säger – läskigt i kriget, då? avbröt hon och tittade in i hans ansikte med mörka, osynliga ögon.

"Ja, det är klart, det är läskigt, mamma, men det är en vana.

Min far kom, Yegor Yegorovich, som också hade gått över åren - hans skägg var överöst med mjöl. Han sneglade på gästen, stampade sina trasiga filtstövlar på tröskeln, lindade hastigt av sig halsduken, tog av sig fårskinnsrocken, gick fram till bordet, skakade hand - oj, det var en bekant, bred, ljus föräldrahand! Utan att fråga något, eftersom det redan var klart varför gästen i order var här, satte han sig ner och började också lyssna, slöt till hälften ögonen.

Ju längre löjtnant Dremov satt oigenkännlig och pratade om sig själv och inte om sig själv, desto omöjligare var det för honom att öppna sig, resa sig, säga: ja, du känner igen mig, ett missfoster, mamma, pappa!.. Han var både glad vid föräldrabordet och förolämpande.

”Nå, låt oss äta kvällsmat, mamma, samla ihop något till gästen.” Yegor Yegorovich öppnade dörren till ett gammalt skåp, där i hörnet till vänster fanns fiskkrokar i en tändsticksask – de låg där – och det stod en tekanna med en trasig pip stod han där, där det luktade brödsmulor och lökskal. Yegor Yegorovich tog fram en kolv vin – totalt två glas, och suckade att han inte kunde få mer.

De satte sig till kvällsmat, som tidigare år. Och först vid middagen märkte seniorlöjtnant Dremov att hans mamma särskilt noga tittade på hans hand med en sked. Han flinade, mamman såg upp, hennes ansikte darrade smärtsamt.

Vi pratade om det och det, hur våren kommer att bli och om folket kommer att klara sådden och att vi i sommar får vänta på krigets slut.

"Varför tror du, Yegor Yegorovich, att vi måste vänta på krigets slut i sommar?"

"Folket har blivit arga," svarade Jegor Yegorovich, "de har gått igenom döden, nu kan du inte stoppa honom, tysken är kaput."

Marya Polikarpovna frågade:

– Du sa inte till när de skulle ge honom permission – för att åka och hälsa på oss. De såg honom inte på tre år, te blev vuxen, han går med mustasch ... Så - varje dag - nära döden, blev te och hans röst grov?

"Ja, när han kommer, kanske du inte känner igen honom," sa löjtnanten.

De tog honom att sova på spisen, där han kom ihåg varje tegelsten, varje spricka i stockväggen, varje knut i taket. Det luktade fårskinn, bröd - den där välbekanta trösten som inte glöms bort ens vid dödens stund. Marsvinden susade över taket. Far snarkade bakom skiljeväggen. Mamma slängde och vände sig, suckade, sov inte. Löjtnanten låg böjd med ansiktet i händerna: "Är det verkligen så att jag inte kände igen det", tänkte jag, "jag kände verkligen inte igen det? Mamma Mamma..."

Morgonen därpå vaknade han av vedens sprakande, hans mor pillade försiktigt vid spisen; hans tvättade fotdukar hängde på ett utsträckt rep, tvättade stövlar stod vid dörren.

— Äter du hirspannkakor? hon frågade.

Han svarade inte genast, steg ner från spisen, tog på sig tunikan, spände bältet och barfota satte sig på en bänk.

- Säg mig, bor Katya Malysheva, Andrey Stepanovich Malyshevs dotter, i din by?

– Hon gick ut kursen förra året, vi har en lärare. Behöver du träffa henne?

"Din son bad mig att förmedla min respekt till henne på alla sätt.

- Tog du med dig en rosett från Yegor? (Han stod med ryggen mot ljuset och böjde bara huvudet, för han kunde inte prata.) Och jag väntar på honom dag och natt, säg det till honom ...

Hon gick nära honom. Hon tittade och som om hon hade blivit lätt slagen i bröstet lutade hon sig rädd bakåt. Sedan bestämde han sig bestämt för att lämna - idag.

Mamma bakade hirspannkakor med bakad mjölk. Han talade återigen om löjtnant Dremov, den här gången om hans militära bedrifter - han talade grymt och lyfte inte blicken mot Katya, för att inte se på hennes söta ansikte reflektionen av hans fulhet. Yegor Yegorovich försökte få en kollektiv bondhäst, men han gick till stationen till fots så fort han kom. Han var mycket deprimerad av allt som hade hänt, till och med stannade upp, slog ansiktet med handflatorna och upprepade med hes röst: "Vad ska göras nu?"

Han återvände till sitt regemente, som låg längst bak för att fylla på. Hans vapenkamrater hälsade honom med så uppriktig glädje att något som hindrade honom från att sova, äta eller andas föll från hans själ. Han bestämde sig för det - låt mamma inte veta om hans olycka på en längre tid. När det gäller Katya, kommer han att slita taggen ur sitt hjärta.

Två veckor senare kom ett brev från min mamma:

"Hej min älskade son. Jag är rädd för att skriva till dig, jag vet inte vad jag ska tycka. Vi hade en person från dig - en mycket bra person, bara med ett dåligt ansikte. Jag ville leva, men packade genast ihop och gick. Sedan dess, min son, har jag inte sovit på nätterna - det verkar som om du kom. Yegor Yegorovich skäller ut mig för detta - han säger, du, gumman, är helt galen: om han var vår son - skulle han inte öppna sig ... Varför skulle han gömma sig om det var han - ett ansikte som den här, som kom till oss, du måste vara stolt. Yegor Yegorovich kommer att övertala mig, och moderns hjärta är helt hans eget: han är den här, han var med oss! den här!.. Yegorushka, skriv till mig, för Guds skull, tänk igenom mig - vad hände? Eller egentligen - jag är helt galen..."

Samma dag skrev han ett brev: "Mina kära föräldrar, Marya Polikarpovna och Yegor Yegorovich, förlåt mig för min okunnighet, du hade verkligen mig, din son ..." Och så vidare, och så vidare - på fyra sidor i liten skala handstil skulle han ha skrivit på tjugo sidor – det vore möjligt.

Efter en tid står vi med honom på träningsplatsen, - en soldat kommer springande och - till Yegor Dremov: "Kamrat kapten, de frågar dig ..." Soldatens uttryck är detta, fastän han står i all sin uniform, som om en person ska dricka. Vi gick till byn, vi närmade oss kojan där Dremov och jag bodde. Jag ser - han är inte i sig själv - alla hostar ... jag tänker: "Tankman, tankman, men - nerver." Vi går in i kojan, han är före mig och jag hör:

"Mamma, hej, det är jag! .." Och jag ser - en liten gammal kvinna klamrade sig fast vid hans bröst. Jag ser mig omkring och det är en annan kvinna. Jag ger dig mitt hedersord, det finns skönheter någon annanstans, hon är inte den enda, men personligen har jag inte sett dem.

Han slet sin mor ifrån sig, kom fram till den här flickan, - och jag har redan nämnt att med all den heroiska konstitutionen var han krigsguden, "Katya! - säger han, - Katya, varför kom du? Du lovade att vänta på det, men inte på det här...”

Ja, här är de, ryska karaktärer! Det verkar som om en enkel person, men en svår olycka kommer, i stor eller liten, och en stor kraft stiger i honom - mänsklig skönhet.

"Rysk karaktär! Fortsätt och beskriv det..." - historien "Den ryska karaktären" av Alexei Tolstoy börjar med dessa fantastiska, innerliga ord. Är det verkligen möjligt att beskriva, mäta, definiera vad som är bortom ord och känslor? Ja och nej. Ja, för att tala, resonera, försöka förstå, att veta själva essensen är allt en sak som är nödvändig. Det är, om jag får säga så, de där impulserna, pushen, tack vare vilka livet snurrar. Å andra sidan, hur mycket vi än pratar kan vi fortfarande inte nå botten. Detta djup är oändligt. Hur ska man beskriva vilka ord man ska välja? Det är möjligt och på ett exempel på en heroisk bedrift. Men hur väljer man vilken man föredrar? Det finns så många av dem att det är svårt att inte gå vilse.

Alexey Tolstoy, "Rysk karaktär": analys av arbetet

Under kriget skapar Alexei Tolstoy en fantastisk samling av "Berättelser om Ivan Sudarev", bestående av sju noveller. Alla förenas av ett tema - det stora Fosterländska kriget 1941-1945, med en idé - beundran och beundran för det ryska folkets patriotism och hjältemod, och en huvudperson, på vars vägnar historien berättas. Detta är en erfaren kavallerist Ivan Sudarev. Den sista, som fullbordar hela cykeln, är berättelsen "Rysk karaktär". Alexey Tolstoy sammanfattar med sin hjälp vad som sades tidigare. Det är en slags sammanfattning av allt som sades tidigare, alla resonemang och tankar från författaren om den ryska personen, om den ryska själen, om den ryska karaktären: skönhet, djup och styrka är inte "ett kärl där det finns tomhet", utan "eld, flimrande i ett kärl."

Berättelsens tema och idé

Från de första raderna anger författaren berättelsens tema. Naturligtvis kommer vi att prata om den ryska karaktären. Citat från verket: "Jag vill bara prata med dig om den ryska karaktären ..." Och här hör vi noteringar som inte är så mycket tvivel, utan snarare av beklagande att verkets form är så liten och begränsad - en kort berättelse som inte överensstämmer med författarens valomfång. Och temat och titeln är mycket "meningsfulla". Men det finns inget att göra, för jag vill prata ...

Ringkompositionen av berättelsen hjälper till att tydligt klargöra idén med arbetet. Både i början och i slutet läser vi författarens reflektioner kring skönhet. Vad är skönhet? Fysisk attraktionskraft är förståelig för alla, det är på själva ytan, man behöver bara ge en hand. Nej, det är inte hon som oroar berättaren. Han ser skönhet i något annat - i själen, i karaktären, i handlingar. Det visar sig särskilt i krig, när döden ständigt snurrar i närheten. Sedan blir de, "vilken typ av nonsens, skal, som hud som har blivit död efter en solbränna" kommer från personen och försvinner inte, och bara en finns kvar - kärnan. Det är tydligt synligt i huvudpersonen - i den tysta, lugna, strikta Yegor Dryomov, i hans äldre föräldrar, i den vackra och trogna bruden Katerina, i tankföraren Chuvilov.

Exponering och plot

Tidpunkten för berättelsen är våren 1944. Befrielsekriget mot de fascistiska inkräktarna är i full gång. Men hon är inte en huvudperson, utan snarare en bakgrund, mörk och hård, men så tydligt och levande visar fantastiska färger av kärlek, vänlighet, vänskap och skönhet.

Utställningen presenterar kort information huvudsaken agerande person berättelse - Egor Dryomov. Han var en enkel, blygsam, tystlåten, reserverad person. Han pratade lite, gillade inte att "stava" om militära bedrifter och skämdes över att prata om kärlek. Endast en gång nämnde han slentrianmässigt sin brud - en bra och trogen tjej. Från och med nu kan vi börja beskriva sammanfattning"Rysk karaktär" Tolstoj. Det är anmärkningsvärt här att Ivan Suzdalev, på vars vägnar berättelsen genomförs, träffade Yegor efter hans fruktansvärda skada och plastikkirurgi, men i hans beskrivning finns det inte ett enda ord om hans kamrats fysiska brister. Tvärtom, han ser bara skönhet, "andlig vänlighet", tittar på dem när han hoppar från rustningen till marken - "krigets gud".

Vi fortsätter att avslöja sammanfattningen av Tolstojs "ryska karaktär". Handlingen i handlingen är Yegor Dremovs fruktansvärda sår under striden, hans ansikte dödades praktiskt taget och till och med ben var synliga på platser, men han överlevde. Hans ögonlock, läppar, näsa var återställda, men det var redan ett helt annat ansikte.

klimax

Den kulminerande scenen är ankomsten av en modig krigare som är ledig efter sjukhuset. Ett möte med sin far och mor, med bruden - med de närmaste människorna i hans liv, visade sig inte vara en efterlängtad glädje, utan till bitter inre ensamhet. Han kunde inte, vågade inte erkänna för sina gamla föräldrar att mannen som stod framför dem med ett vanställt utseende och en konstig röst var deras son. Det är omöjligt att moderns gamla ansikte darrade desperat. Han hade dock en gnutta hopp om att hans far och mor själva skulle känna igen honom, utan förklaring gissa vem som hade kommit till dem, och då skulle denna osynliga barriär brytas. Men så blev det inte. Det kan inte sägas att Maria Polikarpovnas moderliga hjärta inte kände någonting alls. Hans hand med en sked medan han åt, hans rörelser - dessa till synes minsta detaljer undgick inte hennes blick, men hon gissade fortfarande inte. Och här är också Katerina, Yegors brud, som inte bara kände igen honom, utan vid åsynen av en fruktansvärd ansiktsmask lutade hon sig bakåt och blev rädd. Detta var droppen, och han lämnade sin fars hus nästa dag. Naturligtvis fanns det förbittring i honom, och besvikelse och förtvivlan, men han bestämde sig för att offra sina känslor - det är bättre att lämna, stängsla av sig själv för att inte skrämma sina närmaste släktingar och vänner. Sammanfattning "Rysk karaktär" av Tolstoj slutar inte där.

Upplösning och slutsats

En av huvuddragen i den ryska karaktären, den ryska själen är uppoffrande kärlek. Det är hon som är känslan av sann, ovillkorlig. Kärlek är inte för något och inte för någontings skull. Detta är ett oemotståndligt, omedvetet behov av att alltid vara nära en person, ta hand om honom, hjälpa honom, sympatisera med honom, andas med honom. Och ordet "nära" mäts inte i fysiska storheter, det betyder en immateriell, tunn, men otroligt stark andlig tråd mellan människor som älskar varandra.

Mor, efter Egors förestående avgång, kunde inte hitta en plats för sig själv. Hon gissade att den här mannen med ett vanställt ansikte var hennes älskade son. Fadern tvivlade, men sa ändå att om den besökande soldaten verkligen var hans son, så borde man här inte skämmas, utan stolt. Så han försvarade verkligen sitt hemland. Hans mamma skriver till honom ett brev till fronten och ber honom att inte plåga och berätta sanningen som den är. Berörd bekänner han sitt bedrägeri och ber om förlåtelse ... Efter en tid kommer både hans mor och bruden till hans regemente. Ömsesidig förlåtelse, kärlek utan vidare och trohet - det här är det lyckliga slutet, här är de, ryska karaktärer. Som de säger, en person verkar vara enkel i utseendet, det finns inget anmärkningsvärt i honom, men problem kommer att komma, hårda dagar kommer och stor kraft stiger omedelbart i honom - mänsklig skönhet.

FRÅN "STORIES OF IVAN SUDAREV"
Rysk karaktär! – för en novell är titeln för betydelsefull. Vad kan du göra - jag vill bara prata med dig om den ryska karaktären.
Rysk karaktär! Varsågod och beskriv honom... Ska jag berätta om hjältedåd? Men det finns så många av dem att du blir förvirrad - vilken du ska föredra. Så en av mina vänner hjälpte mig med en liten berättelse från hans personliga liv. Hur han slog tyskarna ska jag inte berätta, även om han bär en guldstjärna och hälften av bröstet i order. Han är en enkel, tyst, vanlig man - en kollektiv bonde från Volga-byn i Saratov-regionen. Men bland annat märks han på sin starka och proportionerliga byggnad och skönhet. Ibland ser du när han kommer ut ur tanktornet - krigsguden! Han hoppar av sin rustning till marken, drar av hjälmen från sina våta lockar, torkar sitt smutsiga ansikte med en trasa och kommer säkert att le av uppriktig tillgivenhet.
I kriget, som ständigt snurrar runt döden, blir människor bättre, allt nonsens skalar av dem, som ohälsosam hud efter en solbränna, och förblir i en person - kärnan. Visst - den ena är starkare, den andra är svagare, men de som har en bristfällig kärna sträcker sig, alla vill vara en god och trogen kamrat. Men min vän Yegor Dremov, redan före kriget, var strikt uppträdande, extremt respekterad och älskade sin mamma, Marya Polikarpovna, och sin far, Yegor Yegorovich. "Min far är en lugn man, det första är att han respekterar sig själv. Du, son, säger han, du kommer att se mycket i världen, och du kommer att besöka utlandet, men var stolt över din ryska titel ..."
Han hade en brud från samma by på Volga. Vi pratar mycket om brudar och fruar, speciellt om det är lugnt längst fram, det är kallt, det ryker i dugouten, spisen sprakar och folk har ätit middag. Här kommer de att spotta det - du kommer att hänga öronen. De börjar till exempel: "Vad är kärlek?" En kommer att säga: "Kärlek uppstår på grundval av respekt ..." En annan: "Inget sådant, kärlek är en vana, en person älskar inte bara sin fru, utan sin far och mor och till och med djur ..." - " Usch, dum!" - den tredje kommer att säga , - kärlek är när allt kokar i dig, en person verkar gå omkring full ... Och så filosoferar de i en timme eller två, tills förmannen, ingriper, i ett imperativ rösten bestämmer själva essensen ... Egor Dremov, måste skämmas över dessa konversationer , bara nonchalant nämnt för mig om bruden, - de säger, en mycket bra tjej, och även om hon sa att hon skulle vänta, skulle hon vänta, han återvände åtminstone på ett ben ...
Han gillade inte heller att gnälla om militära bedrifter: "Det är motvilligt att minnas sådana gärningar!" Rynkar pannan och röker. Vi lärde oss om hans tanks militära angelägenheter från besättningens ord, i synnerhet föraren Chuvilev överraskade lyssnarna.
- ... Du förstår, så fort vi vände oss om tittade jag, den kryper ut bakom kullen ... jag ropar: "Kamrat Löjtnant, en tiger!" - "Fram, skrikande, full gas!..." Och låt oss dölja oss längs med granen - till höger, till vänster ... Tigern kör med en tunna, som en blind man, slår - förbi ... Och kamratlöjtnanten ger honom i sidan, - spray! Så fort han träffade tornet, lyfte han sin bål... Så fort han träffade den tredje strömmade rök från alla sprickor på tigern, lågorna slog upp från honom hundra meter upp... Besättningen klättrade genom tigern. nödlucka ... Vanka Lapshin ledde från ett maskingevär - de ligger och sparkar med benen ... Vi förstår, vägen är röjd. Om fem minuter flyger vi in i byn. Sedan förlorade jag bara livet ... Nazisterna är åt alla håll ... Och - smutsigt, du vet - en annan kommer att hoppa ur sina stövlar och i några strumpor - fläsk. Alla springer till ladan. Kamratlöjtnant ger mig kommandot: "Kom igen - flytta runt i ladan." Vi vände bort pistolen, på full gas sprang jag in i ladan och körde ... Fader! Balkar mullrade på rustningar, brädor, tegelstenar, nazister som satt under taket ... Och jag också - och strök - resten av mina händer upp - och Hitler kaput ...
Så löjtnant Egor Dremov kämpade tills olyckan hände honom. Under slaget vid Kursk, när tyskarna redan blödde och vacklade, träffades hans stridsvagn - på en kulle, i ett vetefält - av ett granat, två av besättningen dödades omedelbart och stridsvagnen fattade eld från den andra granaten . Föraren Chuvilev, som hoppade ut genom den främre luckan, klättrade igen upp på rustningen och lyckades dra ut löjtnanten - han var medvetslös, hans overall brann. Så fort Chuvilev drog iväg löjtnanten exploderade tanken med sådan kraft att tornet kastades femtio meter bort. Chuvilev kastade handfulla lös jord på löjtnantens ansikte, på hans huvud, på hans kläder för att släcka elden. Sedan kröp han med honom från tratt till tratt till omklädningsstationen... "Varför släpade jag honom då?" Chuvilev sa, "Jag hör att hans hjärta slår..."
Egor Dremov överlevde och förlorade inte ens synen, även om hans ansikte var så förkolnat att ben var synliga på sina ställen. Han tillbringade åtta månader på sjukhuset, han genomgick plastikoperationer en efter en och hans näsa, läppar, ögonlock och öron återställdes. Åtta månader senare, när bandagen togs bort, tittade han på sitt och nu inte sitt ansikte. Sköterskan som gav honom en liten spegel vände sig bort och började gråta. Han lämnade genast tillbaka spegeln till henne.
– Det händer värre, – sa han, – det kan man leva med.
Men han bad inte längre om en spegel från sköterskan, han kände bara ofta hans ansikte, som om han vände sig vid det. Kommissionen fann honom lämplig för icke-stridande tjänst. Sedan gick han till generalen och sa: "Jag ber om ditt tillstånd att återvända till regementet." - "Men du är handikappad," sa generalen. "Nej, jag är ett missfoster, men det här kommer inte att störa fallet, jag kommer att helt återställa stridsförmågan." ![(Det faktum att generalen försökte att inte titta på honom under samtalet, noterade Yegor Dremov och bara flinade med lila läppar, raka som en slits.) Han fick tjugo dagars ledighet för att helt återställa sin hälsa och gick hem till hans far och mor. Det var bara i mars i år.
På stationen tänkte han ta en vagn, men han fick gå arton verst. Det var fortfarande snö runt omkring, det var fuktigt, öde, den isiga vinden blåste flikarna på hans frack, visslade i hans öron av ensam melankoli. Han kom till byn när det redan var skymning. Här är brunnen, den höga tranan gungade och knarrade. Därav den sjätte kojan - föräldern. Han stannade plötsligt med händerna i fickorna. Han skakade på huvudet. Vänd i sidled mot huset. Fast knädjupt i snön, böjd ner mot fönstret, såg han sin mamma - i det svaga ljuset från en påskruvad lampa, ovanför bordet, förberedde hon för att äta middag. Alla i samma mörka halsduk, tysta, okunniga, snälla. Hon blev gammal, hennes tunna axlar stack ut... "Åh, jag önskar att jag visste - varje dag skulle hon behöva skriva minst två ord om sig själv..." , står framför bordet och lägger sina tunna händer under hans bröst ... Egor Dremov tittade genom fönstret på sin mamma och insåg att det var omöjligt att skrämma henne, det var omöjligt att hennes gamla ansikte darrade desperat.
ok! Han öppnade porten, gick in på gården och knackade på verandan. Mamma svarade i dörren: "Vem är där?" Han svarade: "Löjtnant, Sovjetunionens hjälte Gromov."
Hans hjärta bultade så snabbt att han lutade axeln mot överliggaren. Nej, mamman kände inte igen hans röst. Själv hörde han, som för första gången, sin röst, som hade förändrats efter alla operationer - hes, dämpad, otydlig.
- Fader, vad behöver du? hon frågade.
- Marya Polikarpovna tog med sig en pilbåge från sin son, seniorlöjtnant Dremov.
Sedan öppnade hon dörren och rusade till honom, tog tag i hans händer:
- Vid liv, Egor är min! Friska? Far, kom in i kojan.
Yegor Dremov satte sig på en bänk vid bordet på just den plats där han hade suttit när hans ben fortfarande inte nådde golvet och hans mamma brukade stryka över det krulliga huvudet och säga: "Ät, späckhuggare." Han började prata om sin son, om sig själv - i detalj, hur han äter, dricker, inte behöver något, är alltid frisk, glad och - kort om striderna där han deltog med sin tank.
- Du säger mig - läskigt i kriget, då? avbröt hon och tittade in i hans ansikte med mörka, osynliga ögon.
– Ja, visst, det är läskigt, mamma, men det är en vana.
Far kom, Yegor Yegorovich, som också hade gått över åren - hans skägg var överöst med mjöl. Med en blick på gästen stampade han sina trasiga filtstövlar på tröskeln, lindade hastigt av sig halsduken, tog av sig den korta pälsrocken, gick fram till bordet, skakade hand, - oj, det var en bekant, bred, ljus föräldrahand! Utan att fråga något, eftersom det redan var klart varför gästen i order var här, satte han sig ner och började också lyssna, slöt till hälften ögonen.
Ju längre löjtnant Dremov satt oigenkännlig och pratade om sig själv och inte om sig själv, desto omöjligare var det för honom att öppna sig, resa sig, säga: ja, du känner igen mig, ett missfoster, mamma, pappa!
– Nåväl, låt oss äta middag, mamma, samla ihop något till gästen. - Yegor Yegorovich öppnade dörren till ett gammalt skåp, där i hörnet till vänster låg fiskekrokar i en tändsticksask - de låg där - och där stod en vattenkokare med en trasig pip - den stod där, där det luktade brödsmulor och lökskal. Egor Yegorovich tog fram en flaska vin - bara två glas, suckade att han inte kunde få det längre. De satte sig till kvällsmat, som tidigare år. Och först vid middagen märkte seniorlöjtnant Dremov att hans mamma särskilt noga tittade på hans hand med en sked. Han flinade, mamman såg upp, hennes ansikte darrade smärtsamt.
Vi pratade om det och det, hur våren kommer att bli och om folket kommer att klara sådden och att vi i sommar får vänta på krigets slut.
– Varför tror du, Yegor Yegorovich, att vi i sommar måste vänta på krigets slut?
- Folket blev arga, - svarade Yegor Yegorovich, - de gick igenom döden, nu kan du inte stoppa honom, tysken är kaput.
Marya Polikarpovna frågade:
– Du berättade inte när han skulle få semester – att besöka oss på besök. Jag såg honom inte på tre år, te, han blev vuxen, går med mustasch ... Så - varje dag - nära döden, te och hans röst blev grov?
- Ja, han kommer - du kanske inte känner igen det, - sa löjtnanten.
De tog honom att sova på spisen, där han kom ihåg varje tegelsten, varje spricka i stockväggen, varje knut i taket. Det luktade fårskinn, bröd - den där inhemska trösten som inte glöms bort ens vid dödens stund. Marsvinden susade över taket. Far snarkade bakom skiljeväggen. Mamma slängde och vände sig, suckade, sov inte. Löjtnanten låg böjd med ansiktet i händerna: "Är det verkligen så att jag inte kände igen det", tänkte jag, "jag kände verkligen inte igen det? Mamma, mamma ..."
Morgonen därpå vaknade han av vedens sprakande, hans mor pillade försiktigt vid spisen; hans tvättade fotdukar hängde på ett utsträckt rep, tvättade stövlar stod vid dörren.
– Äter du hirspannkakor? hon frågade.
Han svarade inte direkt, steg ner från spisen, tog på sig tunikan, spände bältet och - barfota - satte sig på en bänk.
- Säg mig, bor Katya Malysheva, Andrey Stepanovich Malyshevs dotter, i din by?
– Hon gick ut kurserna förra året, vi har en lärare. Behöver du träffa henne?
- Din son bad dig förmedla hennes hälsningar med alla medel.
Hennes mamma skickade en grannes flicka efter henne. Löjtnanten hade inte ens tid att ta på sig skorna, eftersom Katya Malysheva kom springande. Hennes vida grå ögon lyste, ögonbrynen flög upp av häpnad, kinderna blossade av glädje. När hon kastade tillbaka en stickad halsduk från huvudet på sina breda axlar, stönade löjtnanten till och med för sig själv: att kyssa det varma blonda håret! blev guld...
- Tog du med dig en rosett från Yegor? (Han stod med ryggen mot ljuset och böjde bara huvudet, för han kunde inte prata.) Och jag väntar på honom dag och natt, säg det till honom ...
Hon gick nära honom. Hon tittade och som om hon hade blivit lätt slagen i bröstet lutade hon sig rädd bakåt. Sedan bestämde han sig bestämt för att lämna, - idag.
Mamma bakade hirspannkakor med bakad mjölk. Han talade återigen om löjtnant Dremov, den här gången om hans militära bedrifter, - han talade grymt och lyfte inte blicken mot Katya, för att inte se på hennes söta ansikte återspeglingen av hans fulhet. Yegor Yegorovich försökte få en kollektiv bondhäst, men han gick till stationen till fots så fort han kom. Han var mycket deprimerad av allt som hade hänt, till och med att stanna upp, slå ansiktet med handflatorna och upprepa med hes röst: "Vad kan göras nu?"
Han återvände till sitt regemente, som låg längst bak för att fylla på. Hans vapenkamrater hälsade honom med så uppriktig glädje att något som hindrade honom från att sova, äta eller andas föll från hans själ. Han bestämde sig för det - låt mamma inte veta om hans olycka på en längre tid. När det gäller Katya, kommer han att slita taggen ur sitt hjärta.
Två veckor senare kom ett brev från min mamma:
"Hej, min älskade son. Jag är rädd för att skriva till dig, jag vet inte vad jag ska tycka. Vi hade en person från dig - en mycket bra person, bara med ett dåligt ansikte. Jag ville leva, men omedelbart packade ihop och gick. Sedan dess, son, kan jag inte sova på natten, - det verkar som om du kom. Yegor Yegorovich skäller ut mig för detta, - han säger, du, gumman, har helt tappat förståndet: om han var vår son, skulle han inte öppna sig ... Varför skulle han gömma sig om det var han, du ska vara stolt över en sådan person som den här, som kom till oss. Yegor Yegorovich kommer att övertala mig, och moderns hjärta är helt hans egen: åh, det här, han var med oss! .. Den här mannen sov på spisen, jag tog hans överrock ut på gården - för att rengöra den, så jag faller ner till den och gråter - han är den här, det här är hans! .. Yegorushka, skriv till mig, för guds skull, tänk på mig - vad hände? Eller egentligen - jag är galen blev galen..."
Egor Dremov visade detta brev för mig, Ivan Sudarev, och, berättade sin historia, torkade han ögonen med ärmen. Jag sa till honom: "Här, säger jag, karaktärerna kolliderade! Du är en idiot, en dåre, skriv till din mamma så snart som möjligt, be henne om förlåtelse, gör henne inte galen ... Hon behöver verkligen din image! Det är så hon kommer att älska dig ännu mer.
Samma dag skrev han ett brev: "Mina kära föräldrar, Marya Polikarpovna och Yegor Yegorovich, förlåt mig för min okunnighet, du hade verkligen mig, din son ..." Och så vidare, och så vidare - på fyra sidor i liten handstil, - han skulle ha skrivit på tjugo sidor - det skulle vara möjligt.
Efter en tid står vi med honom på träningsplatsen, - en soldat kommer springande och - till Yegor Dremov: "Kamrat kapten, de frågar dig ..." Soldatens uttryck är detta, fastän han står i all sin uniform , som om en person ska dricka. Vi gick till byn, vi närmade oss kojan där Dremov och jag bodde. Jag ser - han är inte i sig själv, - allt hostar ... jag tänker: "Tankman, tankman, men - nerver." Vi går in i kojan, han är före mig och jag hör:
"Mamma, hej, det är jag! .." Och jag ser - en liten gammal kvinna klamrade sig fast vid hans bröst. Jag ser mig omkring, det visar sig att det finns en annan kvinna, jag ger mitt hedersord, det finns skönheter någon annanstans, hon är inte den enda, men jag personligen har inte sett henne.
Han slet sin mamma ifrån sig själv, närmar sig den här tjejen - och jag har redan nämnt att han med all den heroiska konstitutionen var krigsguden. "Katya!" säger han. "Katya, varför kom du? Du lovade att vänta på det, inte det..."
Vackra Katya svarar honom, - och även om jag gick in i korridoren, hör jag: "Egor, jag kommer att leva med dig för alltid. Jag kommer att älska dig verkligen, jag kommer att älska dig mycket ... Skicka mig inte borta..."
Ja, här är de, ryska karaktärer! Det verkar som att en man är enkel, men en allvarlig olycka kommer att komma, i stor eller liten, och en stor kraft stiger i honom - mänsklig skönhet.
1942-1944

Leder och berättelser. M., "Art. Lit.", 1977

rysk karaktär

Rysk karaktär! – för en novell är titeln för betydelsefull. Vad kan du göra - jag vill bara prata med dig om den ryska karaktären.

Rysk karaktär! Varsågod och beskriv honom... Ska vi berätta om hjältedåd? Men det finns så många av dem att du blir förvirrad - vilken du ska föredra. Så en av mina vänner hjälpte mig med en liten berättelse från hans personliga liv. Hur han slog tyskarna - jag ska inte berätta, även om han bär en Guldstjärna och hälften av bröstet i order. Han är en enkel, tyst, vanlig man - en kollektiv bonde från Volga-byn i Saratov-regionen. Men bland annat märks han på sin starka och proportionerliga byggnad och skönhet. Ibland ser du när han kommer ut ur tanktornet - krigsguden! Han hoppar av sin rustning till marken, drar av hjälmen från sina våta lockar, torkar ansiktet med en trasa och kommer säkert att le av uppriktig tillgivenhet.

I kriget, som ständigt snurrar runt döden, blir människor bättre, allt nonsens skalar av dem, som ohälsosam hud efter en solbränna, och förblir i en person - kärnan. Visst, den ena är starkare, den andra är svagare, men de som har en bristfällig kärna sträcker sig, alla vill vara en god och trogen kamrat. Men min vän Yegor Dremov, redan före kriget, var strikt uppträdande, extremt respekterad och älskade sin mamma, Marya Polikarpovna, och sin far, Yegor Yegorovich. "Min far är en lugn man, först och främst respekterar han sig själv. Du, son, säger han, du kommer att se mycket i världen, och du kommer att besöka utlandet, men var stolt över din ryska titel ... "

Han hade en brud från samma by på Volga.Det pratas mycket om brudar och fruar, speciellt om det är ett lugn, en förkylning längst fram, ett ljus ryker i en dugout, en kamin sprakar och människor har ätit middag. Här kommer de att spotta det - du kommer att hänga öronen. De börjar till exempel: "Vad är kärlek?". Man kommer att säga: "Kärlek uppstår på grundval av respekt ...". En annan: "Inget sådant, kärlek är en vana, en person älskar inte bara sin fru, utan sin far och mor och till och med djur ...". - "Usch, dumt! - säger den tredje. "Kärlek är när allt kokar i dig, en person verkar gå omkring full...". Och så filosoferar de i en timme eller två, tills förmannen, ingripande, med en imponerande röst, bestämmer själva essensen ... Egor Dremov, förmodligen generad av dessa samtal, bara nonchalant nämnde för mig om bruden - de säger, en mycket bra tjej, och även om hon sa att han kommer att vänta, - han kommer att vänta, även om han kommer tillbaka på ett ben ...

"... Du förstår, så fort vi vände oss om, jag tittar, den kryper ut bakom backen ... jag ropar:" Kamratlöjtnant, tiger! "-" Framåt, - ropar, - full gas! Han kör tigern med en tunna som en blind man, slå honom - förbi ... Och hur kamratlöjtnant ska ge honom en spray i sidan! Så fort han ger den till tornet - han lyfte sin snabel ... När han ger den till den tredje - rök vällde ut ur tigerns alla springor, lågan rusar ut ur den hundra meter upp ... besättningen klättrade genom nödluckan ... Vanka Lapshin ledde från ett maskingevär - och de ligger och sparkar med fötterna ... Du förstår, vägen har röjts för oss. Om fem minuter flyger vi in i byn. Sedan förlorade jag bara livet ... Nazisterna är åt alla håll ... Och det är smutsigt, du vet - en annan kommer att hoppa ur hans stövlar och i samma strumpor - fläsk. Alla springer till ladan. Kamratlöjtnant ger mig kommandot: "Jaha, flytta runt i ladan." Vi vände bort kanonen, på full gas sprang jag in i ladan och körde ... Fader! Balkar mullrade på rustningar, brädor, tegelstenar, nazister som satt under taket ... Och jag också - och strök - resten av mina händer upp - och Hitler är kaput ... "

Så Yegor Dremov kämpade tills olyckan hände honom. Under slaget vid Kursk, när tyskarna redan blödde och vacklade, träffades hans stridsvagn - på en kulle, i ett vetefält - av ett granat, två av besättningen dödades omedelbart och stridsvagnen fattade eld från den andra granaten . Föraren Chuvilev, som hoppade ut genom den främre luckan, klättrade igen upp på rustningen och lyckades dra ut löjtnanten - han var medvetslös, hans overall brann. Så fort Chuvilev släpade iväg löjtnanten exploderade stridsvagnen med sådan kraft att tornet kastades bort cirka femtio meter, Chuvilev kastade handfulla lös jord i ansiktet på löjtnanten, på hans huvud, på hans kläder för att få ner elden Sedan kröp han med honom från tratt till tratt till omklädningsstationen. ”Varför drog jag honom då? sa Chuvilev. "Jag hör att hans hjärta slår..."

Det händer värre, - sa han, - du kan leva med det.

Men han bad inte längre om en spegel från sköterskan, han kände bara ofta hans ansikte, som om han vände sig vid det. Kommissionen fann honom lämplig för icke-stridande tjänst. Sedan gick han till generalen och sa. "Jag ber om ditt tillstånd att återvända till regementet." "Men du är en invalid", sa generalen. "Nej, jag är ett missfoster, men det här kommer inte att störa saken, jag kommer att helt återställa stridsförmågan." (Det faktum att generalen försökte att inte titta på honom under samtalet noterades av Yegor Dremov och bara flinade med lila, raka läppar). Han fick tjugo dagars ledighet för att helt återställa sin hälsa och åkte hem till sin far och mor. Egot var bara i mars i år.

På stationen tänkte han ta en vagn, men han fick gå arton verst. Det var fortfarande snö runt omkring, det var fuktigt, öde, den isiga vinden blåste flikarna på hans frack, visslade i hans öron av ensam melankoli. Han kom till byn när det redan var skymning. Här är brunnen, den höga tranan gungade och knarrade. Därav den sjätte hyddan - förälder Han stannade plötsligt, stoppade händerna i fickorna, skakade på huvudet, vände sig snett mot huset. Fast knädjupt i snön, böjd ner mot fönstret, såg jag min mamma - i det svaga ljuset från en påskruvad lampa, ovanför bordet, förberedde hon för att äta middag. Alla i samma mörka halsduk, tysta, okunniga, snälla. Hon blev gammal, hennes tunna axlar stack ut ... "Åh, jag önskar att jag visste - varje dag skulle hon behöva skriva minst två ord om sig själv ..." Hon samlade enkla saker på bordet - en kopp mjölk, en bit bröd, två skedar, en saltkar och tanke, ställde sig framför bordet och lade sina tunna armar under bröstet... Yegor Dremov tittade genom fönstret på sin mamma och insåg att det var omöjligt att skrämma henne , det var omöjligt att hennes gamla ansikte darrade desperat.

ok! Han öppnade porten, gick in på gården och knackade på verandan. Mamma svarade bakom dörren: "Vem är där?" Han svarade: "Löjtnant, Sovjetunionens hjälte Gromov."

Pappa, vad behöver du? hon frågade.

Marya Polikarpovna gav en nick från sin son, seniorlöjtnant Dremov.

Sedan öppnade hon dörren och rusade till honom, tog tag i hans händer:

Lever min Yegor? Friska? Far, kom in i kojan.

Du säger – läskigt i kriget då? avbröt hon och tittade in i hans ansikte med mörka, osynliga ögon.

Ja, visst, det är läskigt, mamma, men det är en vana.

Far kom, Yegor Yegorovich, som också hade gått över åren - hans skägg var överöst med mjöl. Han sneglade på gästen, stampade sina trasiga filtstövlar på tröskeln, lindade hastigt av sig halsduken, tog av sig sin korta päls, gick fram till bordet, skakade hand - oj, det var en bekant, bred, ljus föräldrahand! Jag frågade ingenting, för det var redan klart varför gästen i order var här, satte sig ner och började också lyssna, slöt ögonen till hälften.

Ju längre löjtnant Dremov satt oigenkännlig och pratade om sig själv och inte om sig själv, desto omöjligare var det för honom att öppna sig - att resa sig, för att säga: ja, du känner igen mig, ett missfoster, mamma, pappa! .. Han var både glad vid föräldrabordet och kränkande.

Nåväl, låt oss äta middag, mamma, samla ihop något till gästen. - Yegor Yegorovich öppnade dörren till ett gammalt skåp, där i hörnet till vänster låg fiskekrokar i en tändsticksask - de låg där - och där stod en vattenkokare med en trasig pip - jag stod där - där det luktade brödsmulor och lökskal. Egor Yegorovich tog fram en flaska vin - bara två glas, suckade att han inte kunde få det längre. De satte sig till kvällsmat, som tidigare år. Och först vid middagen märkte seniorlöjtnant Dremov att hans mamma särskilt noga tittade på hans hand med en sked. Han flinade, mamman såg upp, hennes ansikte darrade smärtsamt.

Vi pratade om det och det, hur våren kommer att bli och om folket kommer att klara sådden och att vi i sommar får vänta på krigets slut.

Varför tror du, Yegor Yegorovich, att vi i sommar måste vänta på krigets slut?

Folket blev arga, - svarade Yegor Yegorovich, - de gick igenom döden, nu kan du inte stoppa honom, tysken är kaput.

Marya Polikarpovna frågade:

Du sa inte när han skulle få permission - att besöka oss på besök. Jag såg honom inte på tre år, te, han blev vuxen, går med mustasch ... På något sätt - varje dag - nära döden, te, och hans röst blev grov?

Ja, han kommer - du kanske inte känner igen det, sa löjtnanten.

De tog honom att sova på spisen, där han kom ihåg varje tegelsten, varje spricka i stockväggen, varje knut i taket. Det luktade fårskinn, bröd - den där inhemska trösten som inte glöms bort ens vid dödens stund. Marsvinden visslade under taket. Far snarkade bakom skiljeväggen. Mamma slängde och vände sig, suckade, sov inte. Löjtnanten låg med ansiktet nedåt med ansiktet i handflatan, "Är det verkligen så att jag inte kände igen det", tänkte jag, "jag kände verkligen inte igen det? Mamma Mamma..."

Morgonen därpå vaknade han av vedens sprakande, hans mor pillade försiktigt vid spisen; hans tvättade fotdukar hängde på ett utsträckt rep, tvättade stövlar stod vid dörren.

Äter du vetepannkakor? hon frågade.

Han svarade inte direkt, steg ner från spisen, tog på sig tunikan, spände bältet och - barfota - satte sig på en bänk.

Säg mig, bor Katya Malysheva, Andrey Stepanovich Malyshevs dotter, i din by?

Hon tog examen förra året som lärare. Behöver du träffa henne?

Din son bad dig ge henne en pilbåge utan att misslyckas.

Har du tagit med en rosett från Yegor? (Han stod med ryggen mot ljuset och böjde bara huvudet, för han kunde inte tala.). Och jag väntar på honom dag och natt, så säg till honom...

Hon gick nära honom. Hon tittade och som om hon hade blivit lätt slagen i bröstet lutade hon sig rädd bakåt. Sedan bestämde han sig bestämt för att lämna - idag.

Mamma bakade hirspannkakor med bakad mjölk. Han talade återigen om löjtnant Dremov, denna gång om hans militära bedrifter, - han talade grymt och. han lyfte inte blicken mot Katya, för att inte se på hennes söta ansikte återspeglingen av hans fulhet. Yegor Yegorovich försökte få en kollektiv bondhäst, men han gick till stationen till fots så fort han kom. Han var mycket deprimerad av allt som hade hänt, till och med stannade upp, slog ansiktet med handflatorna och upprepade med hes röst: "Vad ska göras nu?"

Han återvände till sitt regemente, som låg längst bak för att fylla på. Hans vapenkamrater hälsade honom med så uppriktig glädje att något som hindrade honom från att sova, äta eller andas föll från hans själ. Han bestämde sig för det - låt mamma inte veta om hans olycka på en längre tid. När det gäller Katya kommer han att slita denna tagg ur sitt hjärta.

Två veckor senare kom ett brev från min mamma:

"Hej min älskade son. Jag är rädd för att skriva till dig, jag vet inte vad jag ska tycka. Vi hade en person från dig - en mycket bra person, bara med ett dåligt ansikte. Jag ville leva, men packade genast ihop och gick. Sedan dess, min son, har jag inte sovit på nätterna - det verkar som om du kom. Yegor Yegorovich skäller ut mig fullständigt för detta, säger, du, gumman, har tappat förståndet: om han var vår son, skulle han inte öppna sig ... Varför skulle han gömma sig om det var han - ett sådant ansikte som det här , vem vi kom, vi måste vara stolta Yegor Yegorovich kommer att övertala mig, och moderns hjärta är helt hans eget: han är detta, han var med oss! - han är, det här är hans! .. Egorushka, skriv till mig, för guds skull, tänk på mig - vad hände? Eller egentligen - jag är galen..."

Efter en tid står vi med honom på träningsplatsen, en soldat kommer springande och - till Yegor Dremov: "Kamrat kapten, de frågar dig ..." Soldatens uttryck är detta, även om han står i all sin uniform, som om en person skulle dricka. Vi gick till byn, vi närmade oss kojan där Dremov och jag bodde. Jag förstår - han är inte sig själv, han hostar ... jag tänker: "Tankman, tankman, men nerver." Vi går in i kojan, han är före mig och jag hör:

Vackra Katya svarar honom, - och även om jag gick in i korridoren, hör jag: "Egor, jag kommer att leva med dig för alltid. Jag kommer att älska dig verkligen, jag kommer att älska dig väldigt mycket ... Skicka mig inte iväg ... "

Ja, här är de, ryska karaktärer! Det verkar som att en man är enkel, men en allvarlig olycka kommer att komma, i stor eller liten, och en stor kraft stiger i honom - mänsklig skönhet.